— Не убило бы тебя, если бы ты упомянул о мастерской! — кричит Дэн откуда-то из своего офиса.

Я отказываюсь открывать глаза и смотреть. Я собираюсь стоять здесь так до конца дня. Время будет идти вперед, а я буду стоять здесь посреди механической мастерской с закрытыми глазами.

Было легко быть смелым, когда я думала, что это Эйден и несколько случайных слушателей. Люди, которых я не знаю. Но, судя по всему, это были люди, которых я знаю, и теперь эти люди знают о мне что-то очень личное. То, чем я никогда не собиралась делиться с кем-либо.

Мой телефон снова начинает вибрировать в кармане, и я со вздохом достаю его. Это снова неизвестный номер. Уже четвёртый раз за сегодняшнее утро. Испытывая любопытство и более чем легкое сожаление о себе, я возвращаюсь в относительную уединённость своего рабочего места. Ответ на звонок — достаточно веское оправдание, чтобы игнорировать взгляды коллег. Это меньшее из двух зол.

— Алло?

— Привет, — говорит женщина на другом конце провода, звучащая запыхавшейся. — Это Люси? Люси Стоун?

К сожалению. Сейчас я хотела бы быть кем-нибудь другим.

— Да. А вы кто?

— Меня зовут Мэгги, я звоню из 101.6 LITE FM. У меня для вас предложение.

ГОСТЬ: Что насчет Люси?

ЭЙДЕН ВАЛЕНТАЙН: Люси?

ГОСТЬ: Да. Женщина, которая позвонила со своим ребенком.

ГОСТЬ: Она уже нашла кого-нибудь для свиданий?

ЭЙДЕН ВАЛЕНТАЙН: Понятия не имею.

Я стою у выхода из вокзала с кружкой кофе в руках и наблюдаю, как Джексон пытается выбраться из окна своей машины. Бледно-розовый Volkswagen Beetle припарковался слишком близко к его Honda, из-за чего он не смог открыть свою дверь.

И я полагаю, что он решил, что лучший выход - это... перелезть через окно своей машины.

— Джексон, — зову я. — Ты в порядке?

Он борется со своей сумкой и перебрасывает её через голову. Она с грохотом падает к моим ногам. Его очки слегка сдвинуты, а лицо искажено яростным хмурым взглядом.

— Я пытаюсь выйти из машины.

Делаю глоток из своей кружки.

— Так вот что происходит?

— Да, — ворчит он, ударяя локтем по боковому зеркалу. — Все было бы намного проще, если бы Делайла Стюарт умела парковаться.

— Кто такая Делайла Стюарт?

— Женщина, которая работает на новостной станции.

— Точно, — щелкнул пальцами. — Девушка с прогнозом погоды.

— Вихрь разрушения, — сплюнул Джексон. Он протискивается дальше в окно, его колено упирается в гудок. Мы оба вздрагиваем. — Она не уважает погоду и постоянно паркуется за линией.

Я смотрю на землю. Розовый жук действительно припаркован за линией. Криво. С открытыми задними окнами.

— И что больше негде припарковаться? — оглядываю стоянку, которую мы делим с местной новостной станцией, штаб-квартира которой находится через дорогу. Там есть как минимум семь свободных мест, и все без розовых машин, загораживающих двери.

Джексон перестаёт ёрзать на месте и бросает на меня обиженный взгляд. Очень трудно воспринимать его всерьёз, когда одна из его ног всё ещё торчит в окне машины.

— Это моё место.

— Правда?

— Да.

— Я не вижу там твоего имени.

— Я паркуюсь здесь каждый день уже много лет, — защищается он, голос на две октавы выше чем обычно. Он с трудом вытаскивает своё тело из машины.

— Ты мог бы вылезти сзади, — предлагаю я, наклоняя голову в сторону, пока он пытается освободить своё тело из шести дюймов пространства между машинами. — Или, может быть, вылезти со стороны пассажира.

— Дело не в этом.

— А в чем суть?

Джексону наконец удаётся освободиться с последним ворчанием, он сгибается в талии и упирается ладонями в колени. Он делает глубокий вдох и встаёт, тёмные блондинистые волосы в полном беспорядке.

Мне следует почаще приходить на работу пораньше, если это то развлечение, которого мне не хватает.

Он указывает позади себя.

— Она должна уважать линии. Они буквально для этого и существуют.

— Парковочные линии?

— Да. Линии парковки, — он снова ткнул пальцем в сторону машин. — Кто-то должен заставить её отвечать за свои действия. Она не может просто пронестись по жизни, паркуясь, где ей вздумается. Есть…

— Линии. Я понял тебя, приятель. Не стоит так переживать.

Он что-то ворчит себе под нос.

— Что это было?

Он подхватывает с земли свою сумку и перекидывает её через плечо.

— Я сказал, что ты мне больше нравился, когда был ворчуном.

— Не льсти себе, — хлопаю его по плечу и направляю к входу на радиостанцию. — Я все еще ворчун.

Особенно сегодня. Мэгги позвонила в девять, когда моя голова ещё была зарыта под подушкой, и закричала о чрезвычайной ситуации в программе. Я не могу вспомнить ни одного экстренного случая в нашем радио-шоу, если не считать той рекламы хот-догов, которую нам пришлось снять с эфира, потому что парень по имени Уинстон всё время говорил о своих сосисках.