Отец моего ребёнка входит в кухню и закрывает за собой дверь, не отрывая взгляда, с грозным выражением лица. Широкие плечи, теплые глаза. На нём выцветшая зелёная футболка с надписью «EAT BERTHA’S MUSSELS» из рыбного ресторанчика в конце улицы, которым он одержим. Он выглядит почти так же, как и тогда, когда нам было шестнадцать и мы были глупы. Вплоть до брызг краски на предплечьях и пятна на воротнике рубашки.

Должно быть, он прервал свое занятие, чтобы прибежать сюда.

— Ты хочешь мне что-то сказать? — спрашивает он, высоко поднимая обе брови. Волосы Грейсона и Майи выглядят одинаково. Буйные, дикие локоны, которые невозможно укротить, сколько бы средств для укладки ни использовалось. Когда Майя родилась, она выглядела как Маугли из «Книги джунглей». Она так и не избавилась от этого. Как и Грейсон.

— Нет. Мне нечего тебе сказать, — выдыхаю, пытаясь успокоить сердцебиение. Он продолжает смотреть на меня, и я поднимаю обе брови в ответ. — А ты? Хочешь что-нибудь сказать? Может, извиниться за то, что повредил мою заднюю дверь?

Он медленно качает головой.

— Нет, я не думаю, что буду извиняться за это.

— Тогда в чем дело? Просто хотел вызвать у меня инфаркт сегодня утром?

Он молчит. Я не понимаю его поведение, но Грей всегда любил драматизировать. Думаю, это из-за его артистической натуры. Его муж, Матео, говорит, что это его отчаянная потребность исцелить свое внутреннее дитя. Что бы это ни было, сегодня утром у меня нет на это терпения. Он переехал из этого дома в соседний почти десять лет назад, но, клянусь Богом, он ведёт себя так, как будто это пристройка к его собственному дому.

— Ты готов забрать Майю? — указываю на её вялое тело, всё ещё сгорбленное в кресле. — Она как раз надевала туфли. Кстати, ты можешь их подобрать, раз уж это ты отбросил их через всю комнату.

Грей не движется, чтобы забрать её туфли. Я понятия не имею, почему он находится в моей кухне на десять минут раньше, выглядя, как летучая мышь, вылетевшая прямо из ада.

— Тебе снова нужно одолжить мой кетчуп? — медленно спрашиваю я. — Я же говорила тебе взять всю бутылку.

Он качает головой, все еще глядя на меня с осторожным, странным выражением лица.

— Нет, мне не нужен кетчуп, — он кладет руки на бедра. — Мне нужны ответы.

— На какие вопросы?

— Твои.

— Мои? — указываю на свою грудь.

Он кивает.

— А что со мной?

Он проводит ладонью по лицу и слегка качает головой. Это тот же взгляд, который он бросает на чистый холст, когда не знает, что с ним делать. Разочарованный. Ошеломленный. Сегодня я вдохновляю его на новые высоты безмолвия. Вздохнув, он отталкивает стул рядом со мной и падает на него, его рука накладывается на мою на ручке кружки. Я пытаюсь отстраниться, но он только крепче сжимает её.

— Ты же знаешь, что можешь со мной поговорить, да?

Вырываю руку и прижимаю кружку к груди.

— Я разговариваю с тобой каждый день, Грейсон. Ты меня пугаешь.

В животе закрутилась тревога. В последний раз, когда он так ворвался, Матео порезал себе руку садовыми ножницами. Я смотрю через его плечо в заднее окно. Ворота, соединяющие наши дворы, широко распахнуты и скрипят на ржавых петлях.

— С Тео все в порядке?

— Матео в порядке. Он тоже злится на тебя, но с ним всё в порядке.

— Почему он злится на меня?

— О чёрт, — шепчет Майя. Она всё ещё сидит, прижав лоб к столу, а руки сжимают его край.

— Язык, — без особого энтузиазма поправляем её Грейсон и я.

Майя медленно поднимается напротив нас, её лицо скривилось. Я бы рассмеялась, если бы не была так чертовски сбита с толку. Кухня в беспорядке. Одна из туфель Майи застряла под духовкой. По полу разбросаны хлопья, как грустные, переработанные конфетти, а Грейсон смотрит на меня, как будто я украла его печенье и разбила все его мечты.

Майя бросает взгляд на Грейсона и замирает.

— Папа, — начинает она. — Это не страшно.

— Мы с тобой поговорим через секунду, маленькая Макиавелли, — его глаза сужаются, а челюсть сжимается. — Не могу поверить, что ты сделала это без меня, — бормочет он под нос.

— О чёрт, — шепчу я.

Потому что есть только одна вещь, которая может так разозлить Грейсона. Этот человек ненавидит, когда его не включают в дела, и если он узнает, что Майя устроила эмоциональную интервенцию без него, то есть то, что он сам пытался сделать в течение многих лет, то это может означать только одно — он знает. Я не знаю, откуда он знает, но он знает.

Он знает о радиоинтервью.

— Мм-хмм, — он кивает, пока осознание медленно пробирается в мой мозг. — Теперь ты начинаешь понимать, — он кладет обе ладони мне на плечи и мягко встряхивает меня. — Почему ты не сказала мне, что у тебя проблемы с свиданиями? Я... — он снова раскачивает меня взад-вперед — …платоническая любовь твоей жизни.

— Грей.

— Я знаю тебя с тех пор, как тебе было три года и ты крала мои фигурки из «Улицы Сезам», а ты мне лгала.

— Я не сказала тебе ни одной лжи. Я...

Он прерывает меня, махнув рукой в воздухе.