Мне нужно начать работать, чтобы отвлечься. Когда мои руки заняты, все остальное кажется более управляемым. Исправимым. Мой мозг отходит на второй план, и я следую инструкциям, чтобы всё было на своих местах.

Наклоняюсь через полустенку, разделяющую наши рабочие места, и беру клипборд с заданиями на сегодня. Я слышу, как Харви где-то впереди орёт неверные слова песни «Bye Bye Blackbird». Дэн сидит в офисе, хмурясь на экран компьютера, а Анджело стоит здесь и отвлекает меня. Всё находится на своих местах как всегда, и я тоже могу быть на своём месте. Как только успокоюсь.

Анджело опускает руку на середину клавиатуры, закрывая список. У него шрам на костяшках пальцев. Пятно жира между большим и указательным пальцами.

— Прошу вашего внимания, пожалуйста.

— Я вижу, — бормочу я.

Я глубоко вдыхаю, чтобы собраться с силами, а затем сосредотачиваюсь на нём. Он по-прежнему внимательно наблюдает за мной из-за очков, в его голубых глазах читается необычная серьёзность. Анджело всегда выглядит так, будто его только что принесло с гавани с растрепанными седыми волосами. Я пытаюсь найти в себе немного терпения под слоем паники. Лучше всего вести себя спокойно и всё такое.

— Чем я могу вам помочь?

— У моей матери есть поговорка.

Он смотрит на меня в ожидании, надеясь, что я вступлю в этот нелепый разговор. Мое терпение где-то в моей беспорядочной кухне вместе с моим достоинством.

— И?

— Она всегда говорила: «В вине и детях есть правда», — обычно она говорила это после того, как мой идиотский брат выпаливал что-нибудь нелепое за обеденным столом, но она все равно это говорила.

— Вино и дети, — он щелкает пальцами. — По крайней мере, три раза в день.

— Ты… — моё лицо сжимается от недоумения. — Тебе нужно вино?

— Нет, — просто отвечает Анджело. — Еще не девять утра. Не глупи.

Не глупи. Ладно. Это я глупо себя веду.

— Послушай. У меня странное утро. Если бы ты мог просто сказать мне, к чему ты ведёшь, было бы здорово.

Анджело продолжает хмуриться, явно раздражённый тем, что я не вслушиваюсь в каждое его слово. Музыка в передней части магазина становится громче, когда Харви проталкивается через дверь, ведущую в небольшую приемную, с расстёгнутым до пупка комбинезоном и белой футболкой под ним. Он всё ещё поёт серенаду никому, с закрытыми глазами, исполняя неровный вальс по пути к своему рабочему месту.

— Сегодня его очередь играть музыку, да?

Анджело фыркает.

— К сожалению.

— Это не так уж плохо, — отворачиваю взгляд от Харви, использующего метлу в качестве партнёра по танцу. — Конечно, лучше чем тот мусор, который ты включаешь каждый третий четверг.

Он выпрямляется. Он возмущён.

— Кантри-музыка — это не мусор.

— Конечно.

— Тим Макгроу — талантливый артист.

— Если я ещё раз услышу «Don't Take the Girl», я не буду отвечать за свои действия.

Анджело закатывает глаза и скрещивает руки на груди.

— Ну, ты услышишь её через неделю. Я могу это гарантировать, — резко отвечает он, хмурится и отмахивается рукой. — Я даже не хочу больше рассказывать тебе свою историю.

— О нет, — говорю я сухо, с трудом сдерживая улыбку. — Только не это.

Это хорошо. Это то, что мне нужно. Отвлечение от всего остального. Мне нужны были истории Анджело, фальшивое пение Харви и Дэн, бьющий по своему компьютеру, потому что он снова забыл, как что-то распечатать.

Я возвращаюсь к блокноту в руке и пытаюсь понять, с чего мне начать сегодня. На старом Ford Focus нужно поработать над глушителем. На красивом розовом Volkswagen Beetle, из-за которого все парни меня дразнят, нужно провести настройку. Может, я начну с этого.

Рука Анджело снова появляется над списком.

Я вздыхаю и с стоном откидываю голову назад.

— Что?

— Вино и дети, — повторяет он, щёлкая пальцами. — В детях есть правда. И я рад, что ты прислушалась к своему ребёнку.

— Майя?

Он бросает на меня вызывающий взгляд через очки, раскачивая это проклятое полотенце из стороны в сторону.

— Она твой ребенок, да? Я помню, как посещал семь дней рождения за эти годы.

— Да, она моя. Но что ты...

— ЛУ! — Харви кричит моё имя через гараж. Музыка обрывается, и его туфли скрипят, когда он быстро пересекает пол. Дэн стоит в своем кабинете и с интересом наблюдает за нами.

Харви резко останавливается и улыбается мне.

— Горжусь тобой, малышка. Ты сказала правду.

— Перестань называть меня малышкой. Ты примерно на восемь месяцев старше меня, — прижимаю два пальца к переносице и закрываю глаза, когда до меня доходит смысл. — Ты знаешь.

— Да! — гордо говорит Харви. — Шейла прислала мне аудиозапись, которая сейчас везде. Сказала, что я должен делать заметки о том, что ты говоришь. Но потом я понял, что тот, кого я слушал, была на самом деле ты, и я чуть не выплюнул пиво через всю комнату. Не знал, что у тебя столько чувств, — он кладет свою мясистую руку мне на плечо. — Молодец.