Мой телефон жужжит от сообщения, и мое сердце подпрыгивает так сильно, что я чуть не опрокидываю кофе. Но это не Себастьян. Это Деймон.

Хочешь сюрприз на обед? Я внизу, на ресепшн.

Облегчение заливает меня, за ним сразу же следует нечто, почти похожее на радость. Деймон. Мой парень. Мужчина, которого я люблю, мужчина, с которым я строю будущее. Это именно то, что мне нужно, напоминание о том, что действительно важно.

Я почти бегу к лифту, проверяя отражение в полированных стальных дверях. Я выгляжу уставшей, немного дерганой, но презентабельно. Профессионально. Как человек, который определенно не провел выходные, одержимо перечитывая сообщения преступника.

Деймон ждет в вестибюле, выглядя ровно как обычно: хаки, темно-синий свитер, слегка нервная улыбка, которая появляется у него, когда он пытается быть спонтанным. Он держит небольшой букет цветов из магазина за углом, и сладкая обыденность этого жеста сжимает мою грудь от эмоций.

— Сюрприз! — говорит он, вручая цветы с неуклюжей грацией.

— Деймон! — Я обнимаю его с большим энтузиазмом, чем обычно показываю на публике, прижимаясь лицом к его шее и вдыхая знакомый запах. Мыло и кондиционер для белья, и тот слабый запах офиса. Безопасно. Комфортно. Совсем не похоже на... других людей.

— Ну, это приятный прием, — смеется он, явно довольный моей реакцией. — Я подумал, что ты, возможно, захочешь выбраться из офиса ненадолго.

— Это идеально. Ты идеален. — Я отстраняюсь, чтобы посмотреть на него, вглядываясь в его добрые глаза за очками в проволочной оправе, в то, как его волосы слегка торчат сзади, потому что он никогда не помнит проверить их. — Я тебя люблю.

Что-то мелькает на его лице — удивление, возможно, даже беспокойство. — Я тоже тебя люблю. Ты в порядке? Ты кажешься немного...

— Немного что?

— Не знаю. Напряженной, наверное.

Я заставляю себя сбавить бешеную энергию, которая, как я чувствую, исходит из каждой поры. — Просто рада тебя видеть. Это преступление?

— Конечно нет. — Но он все еще смотрит на меня странно, пока мы идем в ресторан, который он выбрал.

Обед в маленьком итальянском местечке через две улицы — том уютном, непримечательном заведении, которое Деймон любит, а я обычно нахожу очаровательным. Сегодня это кажется удушающим. Клетчатые скатерти, искусственный плющ, вьющийся по стенам, слишком дружелюбный официант, который настаивает на объяснении каждого блюда в утомительных деталях.

Себастьян никогда бы не выбрал такое место.

Мысль бьет меня, как пощечина, и я должна сжать стакан с водой, чтобы руки не дрожали. Что со мной не так? Я обедаю со своим парнем, моим милым, заботливым парнем, который принес мне цветы и устроил сюрприз на работе, а я сравниваю его со сталкером, который меня пугает.

— Так, я думал о нашем сберегательном счете, — говорит Деймон, с хирургической точностью нарезая пасту. — Я провел расчеты на выходных, и если мы будем откладывать ту же сумму каждый месяц, у нас будет достаточно на первоначальный взнос к Рождеству.

— Отлично, — автоматически отвечаю я, хотя слова звучат так, будто принадлежат кому-то другому.

— Я подумал, мы могли бы начать присматривать недвижимость? Может, по выходным ездить по районам, которые нас интересуют. — Он делает паузу, глядя на меня с ожиданием. — Что думаешь?

Что я думаю? Мысль о поиске жилья с Деймоном звучит так же захватывающе, как наблюдение за высыханием краски. Что я думаю? Три дня назад мысль о нашем общем будущем наполняла меня удовлетворением, а теперь оно ощущается как медленное удушье. Я ненавижу себя и безумно зла на Себастьяна. Как он посмел сделать это с моей жизнью.

— Звучит прекрасно, — лгу я.

Деймон начинает подробный анализ ипотечных ставок и стоимости недвижимости, его голос приобретает тот слегка педантичный тон, который он использует, когда объясняет что-то, что находит увлекательным. Я киваю и издаю одобрительные звуки, но мой разум блуждает.

— ...и данные показывают, что недвижимость в третьей зоне дорожает быстрее, чем во второй, что противоречит интуиции, но на самом деле имеет смысл, если учесть транспортное сообщение и...

Голос Деймона превращается в фоновый шум, пока я смотрю на его движущийся рот. Когда его голос стал таким монотонным? Когда его тщательные объяснения начали ощущаться как лекции, а не разговоры?

Он делает паузу, чтобы глотнуть воды, и я понимаю, что он ожидает ответа.

— Прости, что?

— Я сказал, что думаешь о просмотре районов подальше? Лучшее соотношение цены и качества, больше места для будущего...

Будущее. Дети. Жизнь, которую мы должны строить вместе. Все это кажется сюрреалистичным, как чужой сон, в который я случайно забрела.

— Как ты считаешь, так и поступим, — выдавливаю я.

Деймон хмурится. — Сафи, ты ведь не слушаешь, правда?