Кто знает, сколько лет они пролежали в этом укромном ящике. И все в идеальном состоянии.

На лице Чарли появляется широкая улыбка, в которой слышится ностальгия. Он постукивает пальцем по пластинке Пэтси Клайн.

— Я вырос на этой музыке. У моих бабушки с дедушкой была такая.

Он немного отодвигается назад, поднимая проигрыватель и оглядываясь через плечо.

— Как думаешь, каковы шансы, что здесь до сих пор есть электричество?

— Почти никаких.

Он ставит проигрыватель рядом с розеткой у нас за спиной и нащупывает шнур питания, хватает вилку.

— Давай так. Если призраки существуют, эта штука заработает. Если нет — не заработает.

Я смеюсь и поворачиваюсь к нему.

— Ты нелепый.

— Или, — подчеркивает он, вставляя вилку в розетку, — мне просто везет.

Он щелкает переключателем, и маленький экран загорается тусклым голубым светом. Работает.

Он одаривает меня той самой улыбкой, которая прямо требует признать его правоту.

— Ты шутишь.

Я изумленно смотрю на него.

— Ни капли. — Он машет рукой, прося пластинку.

Я протягиваю ему Пэтси.

Его большие руки бережно держат винил. Я невольно прослеживаю взглядом жилки на тыльной стороне его ладоней, пока он аккуратно устанавливает пластинку и опускает иглу на край дорожки. В затхлом воздухе трещит статическое шипение, затем звучит мягкий женский голос — That Wonderful Someone.

Он отодвигается назад и прислоняется к столу рядом со мной. Наши ноги едва касаются друг друга.

Несколько мгновений мы просто слушаем.

Момент словно вне времени.

Где-то вдали грохочет гром, и я снова замечаю мягкий стук дождевых капель по крыше обветшалой тюрьмы. Глубокий, насыщенный голос Пэтси, мечтательные нотки на подпевках, тянущий звук стальной гитары — все это переносит меня в давно ушедшую эпоху. Закрываю глаза и позволяю музыке заполнить меня.

— Вижу, это не изменилось.

Я слышу улыбку в голосе Чарли и открываю глаза, когда песня переходит в следующую часть.

— Что?

Он кивает на мою руку, лежащую на бедре. Большой палец ритмично постукивает в такт музыке, отсчитывая доли.

Шесть, два, три, четыре, пять, шесть, семь, восемь.

— Не думаю, что теперь смогу избавиться от этой привычки, — я останавливаю руку, сжимая ее в кулак. — Даже если совсем перестану танцевать.

Часы, которые я провожу, придумывая хореографию для учеников, короткие мгновения, которые краду для себя, когда остаюсь одна в студии… это ничто по сравнению с тем, что я могла раньше. Но хотя бы что-то.

— Я не могу это представить. Не могу представить мир, в котором ты не танцуешь.

Он склоняет голову набок, глядя на меня. Полуулыбка делает его губы еще более неровными.

— Помнишь день, когда мы впервые встретились?

— Конечно.

Мы говорим тихо, почти шепотом, словно боимся разбудить призраков нашего прошлого.

— Мне всегда нравилось смотреть, как ты танцуешь.

— Я знаю.

Он хмурится.

— Ты правда думаешь, что перестанешь?

— Если боль станет слишком сильной, — бормочу я, рассеянно потирая сустав.

— Тебя все еще беспокоит? Я думал, врач сказал, что все заживет.

— Я слишком рано начала нагружать ногу.

Он цокает языком. В этом звуке и разочарование, и смирение. Но он разочарован не во мне — ему жаль меня.

— Вин, — укоряет он. — Врач сказал, что главное — покой. Постепенно возвращаться. Медленно.

— Да. Ну… я не послушала.

— Ну конечно.

Уголок его губ трогает тень улыбки. Он чуть сдвигает руку и проводит тыльной стороной пальцев по голой коже моего бедра под шортами.

Момент становится неожиданно мягким и хрупким, как перезрелый персик, который случайно надавил пальцем. И я, не удержавшись, иду дальше.

— Это было слишком, — выдыхаю я. — Вернуться туда. В Канзас. К семье.

Чарли замирает — клянусь, он даже перестает дышать. Его глаза слегка расширяются, будто он поражен тем, что видит, и боится спугнуть меня.

— Когда я была моложе, танцы были единственным способом справляться со всем этим. Поэтому… когда я вернулась, просто не смогла держаться от них подальше.

Боль в еще не зажившем хряще была ничем по сравнению с тем, что я чувствовала в том маленьком доме в Канзасе с гравийной подъездной дорожкой.

Беспомощность. Безнадежность. Ярость.

Я снова становилась маленькой и загнанной, словно возвращалась к той себе, какой была до отъезда.

И все это растворялось в счетах по восемь, когда я смотрела на свое отражение в зеркалах той же шаткой студии, где когда-то мыла полы в обмен на уроки.

— Ты никогда мне этого не говорила, — тихо говорит он.

Печально.

И от того, как сильно ему не все равно, у меня будто кусочек сердца вырезают.

Все еще не все равно.

— Я много чего тебе не говорила.

— Я знаю.