Раздается звонок в дверь, и я вскакивает на ноги.

Иду к прихожей, хотя никого не жду.

Когда я открываю дверь… передо мной стоит он.

Нейтан.

Этот парень стал моей тенью.

Дождь намочил его волосы, черная кожаная куртка плотно облегает тело, подчеркивая контуры фигуры, линии пресса, а черные татуировки резко проступают сквозь промокшую и ставшую прозрачной белую футболку.

Он улыбается, и одного этого достаточно, чтобы пустить искру по каждой клеточке моего существа.

Улыбка, которая встряхивает тебя изнутри, обещая одновременно и хаос, и страсть.

— Цветочек, — шепчет он.

Я тут же делаю шаг назад, пытаясь закрыть дверь, но он блокирует ее ногой.

— Даже не думай, что сможешь от меня сбежать, — бормочет он.

— Чего ты хочешь? — выдавливаю я, стараясь не отступать назад.

— Я хочу просто смотреть на тебя, — отвечает он, делая шаг вперед.

Он не касается меня, но расстояние между нами ничтожно мало.

Слишком мало.

— Даже если ты смотришь, я тебе не достанусь. Так что продолжай в том же духе, — говорю я, хотя мои руки дрожат.

Нейтан делает еще один шаг, бесцеремонно вторгаясь в мое пространство.

— Продолжай так думать. Рано или поздно ты сама попросишь, чтобы я тебя забрал.

— Просто смотри и всё, — парирую я, пытаясь казаться бесстрашной.

— О, я и смотрю, цветочек… — шепчет он. — И чем дольше я смотрю, тем сильнее вижу, как ты дрожишь от желания броситься ко мне.

Он произносит это так тихо, что я едва улавливаю слова, но этого мимолетного выдоха достаточно, чтобы поджечь меня изнутри.

— Нейтан… тебе пора уходить, — настаиваю я.

Он снова улыбается, наклоняя голову, будто каждое мое слово — это приглашение продолжить опасную игру. Игру, в которой он заранее знает, что победит.

— А если я не хочу?

Я не понимаю, почему он так сильно меня тревожит.

Я не должна жаждать его внимания.

Я не должна сходить с ума по такому, как он: по брату собственного мужа, человеку, который только что вышел из тюрьмы.

И всё же… я это делаю.

— Лейла.

Голос у нас за спиной. Мой муж только что вернулся.

— Что ты здесь делаешь? — спрашивает он, обращаясь к Нейтану.

Нейтан отступает на шаг, поднимает руки в примирительном жесте, но не сводит с меня глаз.

— Просто зашел поздороваться, братец, — произносит он низким, зловещим тоном.

— Лейла, зайди в дом, — приказывает Кристиан. Он говорит не как муж, а как человек, который понимает, что опасность реальна.

Я подчиняюсь, но не могу удержаться от того, чтобы напоследок не бросить взгляд на Нейтана.

Он едва заметно улыбается мне, словно предвидел всё до единого слова. Затем разворачивается и исчезает в темноте ночи.

Я закрываю дверь, и в этот момент Кристиан хватает меня за руку, крепко сжимая ладонь.

— Я не хочу, чтобы он причинил тебе вред. Ты этого не заслуживаешь, — шепчет он.

Я никогда не видела его таким встревоженным.

И вопреки всему… та крошечная искра чувств, что я еще испытываю к нему, всё еще жива.

Слабая, но живая.

9

Ожидаемые признания

Лейла

Как и в любой рутине, я знаю свое место, и именно поэтому начинаю думать, что вся моя жизнь — лишь одна большая иллюзия.

Я иду в офис, пытаясь сосредоточиться на текущих делах, но каждый шаг к выходу звучит как предупреждение.

Я чувствую, как в кармане пальто вибрирует телефон. Тотчас достаю его, и в момент, когда загорается экран, я вижу это: анонимное сообщение.

Черт.

Фотография.

Тот же ракурс, что и вчера, но на этот раз Нейтан ближе. Его лицо почти можно разглядеть, а взгляд намертво прикован к ко мне.

Зачем он это делает? — задаюсь я вопросом.

Зачем он наблюдает за мной так близко? И почему это напряжение, это электричество, которое я чувствую, когда смотрю на него, сносит меня лавиной?

Я не должна его хотеть.

Мне нельзя.

Это не просто опасно: он брат моего мужа.

Я блокирую телефон и пытаюсь задышать.

Беру в руки ноутбук, медленно отодвигая чашку на столе. Я должна попытаться узнать больше.

По камерам безопасности я проверяю, чтобы никто в радиусе пяти метров не мог подойти и заподозрить, что я собираюсь сделать то, чего делать не следовала бы. Спустя добрых полчаса мне удается войти в папку Нейтана. Дрожащими руками я открываю зашифрованный файл. Снимки появляются один за другим.

Девушки.

Даты.

Координаты.

Удаленные показания.

А потом я вижу это.

«Детектив Сэмюел Джонс». Отец Кристиана и Нейтана.

Нет.

Нет, нет, нет.

Кристиан знал об этом.

Я продолжаю работать как ни в чем не бывало. В конце концов, ему явно доставляет удовольствие присылать мне эти фото, хотя, если честно, я в упор не понимаю зачем.