Он делает еще шаг. Мое тело вибрирует. Я знаю, что все это неправильно, и все же меня влечет к его нестабильности.

— Посмотри на меня, Лейла. Ты не убегаешь, — говорит он, убирая прядь волос с моего лица. — Я тебя не достоин. Но я не могу держаться от тебя подальше. И это пугает меня больше, чем любая тюрьма.

Он переносит руку с волос на подбородок и приподнимает мое лицо. Его глаза не отрываются от моих.

— Ты хочешь меня, когда я хочу тебя, — заявляет он серьезно. Я сглатываю.

— Мне страшно, Нейтан… — произношу я после бесконечных секунд.

— Нет. У тебя просто мало уверенности. Потому что ты хочешь, чтобы я был здесь, рядом с тобой. Потому что ты любопытна и не можешь контролировать эту свою сторону. И я не хочу, чтобы ты это делала.

— Ты сумасшедший. Мне нужно уйти, — говорю я, обхватывая голову руками. Я слишком взвинчена, не могу контролировать эмоции.

— Я не хочу причинить тебе боль, но больше не знаю, как перестать чувствовать, — говорит Нейтан. — Ты должна ненавидеть меня, цветочек. Должна бежать от меня как можно дальше. Потому что я умею только разрушать все прекрасное. А ты… ты — самое прекрасное, что когда-либо со мной случалось.

— Нейтан… — шепчу я в нерешительности.

— Скажи мне уйти, — шепчет он. — Посмотри мне в глаза и скажи, что ничего не чувствуешь.

И я больше не знаю, что сказать.

— Уходи, Нейт… — шепчу я, но в моем голосе нет силы, чтобы это прозвучало правдиво.

Он криво улыбается. Затем опускает руку в карман черной куртки. На мгновение мне кажется, что он достанет телефон или сигарету. Вместо этого я вижу цветок. Не просто цветок, а белый тюльпан. У меня перехватывает дыхание. Лепестки слегка влажные от дождя, хрупкие, почти прозрачные в холодном свете уличных фонарей. Нейтан сжимает его с нежностью, которая контрастирует со всем тем, что он есть.

— Ты забыла? — спрашивает он тихо. Я смотрю на него, не понимая. Он приближается медленно. Слишком медленно. — Веранда моего дома. Ты была тогда еще невинным и чистым ребенком, — начинает он голосом, который едва заметно дрожит. — Ты подарила мне белый тюльпан после того, как увидела, что я плачу.

Сердце пропускает удар.

— Нейт…

— Никто никогда не давал мне ничего прекрасного до тебя, — заканчивает он.

Эта фраза разрушает меня сильнее любой угрозы. Он опускает взгляд на цветок.

— Знаешь, почему я никогда этого не забывал? — спрашивает он. А потом тихо смеется, без капли счастья. — Потому что белые тюльпаны говорят о несбыточной любви.

Его глаза снова встречаются с моими.

— И ты была первой вещью, которую я желал, не стремясь ее разрушить.

Его пальцы касаются моих, когда он протягивает мне цветок.

И этот крошечный контакт опустошает меня сильнее любого поцелуя.

— Возьми его в этот раз, цветочек. Потому что я так и не смог научиться отпускать тебя, — шепчет он.

13

Клеймо Хаоса

Лейла

Две души выбирают друг друга через свои раны, именно благодаря им они и узнают друг друга. Как будто страдание вдвоем — единственный знакомый им язык. Они причиняют друг другу боль с той же естественностью, с какой тянутся друг к другу. И все же расставание было бы куда разрушительнее, чем близость. Ведь в другом человеке они видят зеркало собственных нерешенных проблем — тех частей души, на которые никто никогда не решался взглянуть по-настоящему. В конечном счете, их связывает не разрушение, а отчаянная потребность быть увиденными до самого дна.

Нейтан и я — это и есть то самое. Два тонких огонька, дрожащих в одной и той же тьме.

Я потерялась в панике и сомнениях, которые больше не могу контролировать. Быть хрупкой — значит быть уязвимой, а каждая уязвимость — это предвестие неизбежной потери. Такой любви я не знала никогда. Ничто не сравнится с тем, что я чувствую сейчас. И теперь я стою на краю пропасти, страх падения сжимает горло, но часть меня отчаянно жаждет сделать шаг вниз.

Вопрос, подобно лезвию, пронзает разум: что произойдет, если завтра все мои опоры рухнут? Готова ли я на все? Разрушить свою жизнь, брак, репутацию, достоинство… ради мужчины, только что вышедшего из тюрьмы? Ошибка, которую невозможно исправить, но которая каждый день толкает меня за пределы границ, казавшихся незыблемыми.

Нейтан ушел на рассвете… Я хотела, чтобы он остался, но он не может — из-за моего мужа. Все это сюрреалистично: делить постель с мужчиной, за которого вышла замуж, в то время как его брат… Я — женщина, не заслуживающая любви. Я все делаю не так!

Я приподнимаю голову с подушки и вдыхаю свежий воздух из открытого окна. Эта суббота пахнет белыми тюльпанами — теми самыми, что так много значат для меня и Нейтана. Я медленно встаю с постели и к своему удивлению вижу один из них, лежащий на простыне. Я улыбаюсь. Тут же приходит сообщение:

«Тик-так… время идет, цветочек.

ПРИЛОЖЕНИЕ: фото.»