В конце дня Кристиан зовет меня в гостиную.

Он сидит на диване — взгляд серьезный, поза напряженная.

— Нам нужно поговорить о Нейтане, — говорит он.

— Я не понимаю… — бормочу я.

— Я не хочу тебя пугать, — продолжает он. — Но ты многого о нем не знаешь. О том, что произошло до того, как ты его встретила.

Я сажусь напротив него, стараясь скрыть подступающую тревогу. Кристиан вздыхает, и на миг он кажется почти растерянным мальчишкой, а не тем уверенным в себе полицейским, коим его все знают.

— Нейтана арестовали за киберпреступления, но дело не только в этом. Были проблемы посерьезнее… проблемы с могущественными людьми. Он блестящий парень, но в то же время опасный. И я… я никогда не могу остановить его до конца.

Пока я слушаю его, моя рука сама соскальзывает к телефону. Сегодняшнее фото всё еще там. Я дважды удаляла его, и всё равно вытащила обратно из корзины. Зачем?

Я пытаюсь слушать его внимательно, заглушая свою жажду любопытства к его брату, который вообще не должен был так прочно обосноваться в моих мыслях. Но даже слушая мужа, я не могу не чувствовать то самое влечение, что сдавливает мне грудь с первой нашей встречи с Нейтаном.

Этот узел сидел в груди, но сейчас, после признания, он словно начинает распускаться.

— Кристиан… он… — произношу я, подбирая слова. — То, что он заставляет меня… чувствовать… — я даю волю эмоциям.

Кристиан качает головой, будто пытается отогнать навязчивую мысль.

— Я знаю. Он наблюдает за тобой, провоцирует тебя… он одержим. А ты… ты еще не знаешь, до какой степени.

— Ты знаешь? — спрашиваю я, чувствуя, как слезы катятся по щекам.

— Дорогая, даже если я делаю вид, будто не замечаю некоторых твоих жестов, я вижу всё. Как вижу и то, что в последнее время мы отдалились друг от друга. Но я не хочу на тебя давить, потому что я люблю тебя и знаю, что ты тоже меня любишь. Мы со всем этим справимся вместе.

Это чистая правда, но в эту минуту она кажется мне бесконечно далекой.

И пока Кристиан опускается передо мной на колени, беря мои ладони и переплетая свои пальцы с моими, я не вижу его. Я вижу другого.

Я чувствую это присутствие повсюду: в каждом сообщении, в каждом фото, в каждом взгляде, в каждом слове, сказанном младшим братом моего мужа.

И я знаю, что не смогу это проигнорировать.

— Лейла… я обещаю, что сделаю всё возможное, чтобы он не причинил тебе вреда. Но ты должна мне верить, — снова повторяет Кристиан.

Я киваю, хотя внутри себя понимаю: этого слишком мало.

Нейтан уже вошел в мою жизнь.

И что-то подсказывает мне, что он не уйдет.

Никогда.

10

Я смотрю на тебя

Лейла

Манхэттен затоплен дождем.

Он льет уже несколько дней — и на город, и на мои мысли. Каждую каплю, бьющуюся в оконное стекло, я представляю как одну из слез, которые прольются, когда я наконец узнаю правду.

Это должно казаться странным: у этого мужчины нет надо мной никакой власти. И все же я начинаю подозревать, что мой собственный разум предает меня, что я думаю о нем гораздо больше, чем готова признать.

Гром прорезает тишину. Вспышка молнии на мгновение озаряет комнату. Я просыпаюсь как от толчка. Кристиан крепко спит рядом со мной, его дыхание ровное и спокойное. Пождав несколько минут, я тихо выскальзываю из постели. Прохожу по темному коридору и укрываюсь в гостиной на диване. Завариваю себе чай с лимоном и имбирем, кутаюсь в любимые пледы и пытаюсь обрести хоть немного покоя.

Телефон вибрирует.

Сообщение с анонимного номера.

Я открываю его.

Три холодных слова:

«Я смотрю на тебя».

Я знаю, что для отправки такого сообщения нужен глубокий доступ к моему устройству. Мне следовало бы немедленно удалить его. Вместо этого я застываю, не сводя глаз с экрана.

Сердце замирает.

А затем накатывает: дрожь, пробегающая по спине, зов, который я не могу объяснить. Почему я чувствую не только страх? Есть что-то в этом безмолвном наблюдении, в этом невидимом присутствии, что будоражит меня вопреки моей воле.

Я не успеваю прийти в себя, как приходит второе сообщение. На этот раз — фото.

На нем я, укутанная в плед, сижу на диване в гостиной. Снято снаружи, через окно. Снимок четкий, сделанный всего несколько секунд назад. Позади меня угадывается неясный силуэт, сливающийся с каплями дождя.

Я без тени сомнения знаю, что это он.

Зачем он это делает? Он уже несколько дней терзает меня фотографиями, сообщениями и внезапными появлениями. Я не понимаю, чего он хочет от меня и почему выбрал именно мою жизнь — и без того монотонную и предсказуемую. Теперь мне приходится привыкать к преследователю, который идет за мной с психотической одержимостью.

Прежде чем я успеваю ответить, до меня доносится легкий шорох со стороны оконного стекла.

Я поднимаю взгляд.