Мой муж знает мое тело так же хорошо, как знает мои страхи, и мне остается только довериться ему. Как бы мой разум ни пытался его оттолкнуть, мое тело всё еще его желает.

Я закрываю глаза и на одно мгновение позволяю себе быть только его женой.

— Ты здесь… — бормочет он.

Я киваю, хотя это не совсем так.

Его губы касаются моих в поцелуе — чувственном и одновременно нежном, сотканном из непроизнесенных обещаний.

Сердце сжимается. С Кристианом всё реально, всё возможно. Он всегда был идеальным мужчиной: внимательным, надежным, плечом, на которое я могла опереться в любую трудную минуту.

И всё же, пока он берет меня на руки и прижимает к себе, в мои мысли закрадывается тень.

Я не хочу об этом думать. Не должна.

Но его имя пульсирует во мне как ошибка, которую я не в силах исправить.

Я цепляюсь за Кристиана, за его тепло, его запах, пытаясь прогнать этот образ. Я его жена. Я люблю его. И этого должно быть достаточно.

Пока он целует меня, какая-то часть меня задается вопросом: каково это — желать то, что неправильно? То, что носит имя его брата.

Я слышу голос Нейтана в голове, будто он стоит рядом: «Цветочек… ты не сможешь мне противостоять».

Кристиан смотрит мне в глаза, не подозревая о буре, которая бушует у меня внутри.

— Лейла… ты меня слышишь? — говорит он, возвращая меня к реальности.

Я киваю, хотя мыслями я далеко. Чувство вины болезненно жалит.

Телефон снова вибрирует, и я высвобождаюсь из его объятий.

Анонимное сообщение:

«Я хочу тебя, и я не в силах остановиться».

Кристиан замечает мой отрешенный взгляд и дрожь, которую я не могу контролировать.

— Лейла… — тихо произносит он, беря мое лицо в ладони. — Тебе кто-то причинил вред?

— Нет… — шепчу я, но это ложь.

Существует другая фантомная боль, головокружительное падение, от которого никто не сможет меня защитить.

И пока Кристиан пытается стать ближе, я чувствую, как запретное влечение разрастается во мне. Сердце разделено надвое, душа зависла над пропастью.

Я знаю, что игра Нейтана только началась.

Между безопасным желанием Кристиана и темной одержимостью Нейтана я не хочу выбирать. Не сейчас.

12

Дождь и Истина

Лейла

Прошла неделя. Ровно семь дней, как я его не видела и не получала от него ни весточки.

Именно поэтому, когда я чувствую присутствие за спиной, тело реагирует быстрее разума. Я бегу домой, плотнее кутаясь в пальто, туфли вязнут в холодных лужах. Дождь прижимает меня к ночи, но не он заставляет замедлить шаг. А он.

Я его не вижу, но чувствую. И вместо того чтобы бежать, часть меня замедляет движение. По телу пробегает резкая дрожь, словно кто-то произнес мое имя, не издав ни звука. Я останавливаюсь, пытаясь понять: это голос в моей голове или признак того, что я схожу с ума?

Я кричу и в панике бросаю пальто и сумку на землю. Поднимаю лицо к каплям, которые мочат меня, и наблюдаю, как они падают одна за другой. Каждая капля — как удар ножом в грудь. И поражает меня не боль, а осознание того, что причина этой боли — я сама.

А потом я вижу его. Нейтан стоит передо мной, неподвижный, насквозь промокший. Темные волосы прилипли к лицу, вода стекает по напряженной челюсти. Его глаза пронзают меня без спроса.

— Нейтан… — шепчу я, и в моих глазах застыла боль. — Почему ты здесь? — спрашиваю я, повышая голос.

— Неделя. Это максимум, сколько я смог продержаться, не видя тебя, — отвечает он, делая шаг вперед.

— Ты больше не искал меня.

— Нет.

— Почему? — спрашиваю я, раздраженная.

Он останавливается в паре метров от меня. Дождь падает между нами, словно бесполезная преграда.

— Потому что, если бы я тебе написал, я бы уже не смог остановиться, — говорит он, не сводя с меня взгляда. — Кристиан хочет держать тебя подальше от меня, но чего хочешь ты?

— Нейтан… это не…

— Не говори, что правильно. Ты уже это делала, и посмотри, к чему нас это привело: ни к чему. Поэтому я все еще здесь, и я не остановлюсь.

Его голос становится тише, почти срывается.

— Ты должна меня ненавидеть. Так было бы проще нам обоим, — он делает шаг ко мне, его глаза горят. — Но правда в том, что я тебя не достоин, цветочек. И несмотря на это, я не могу держаться от тебя подальше.

В его глазах есть что-то иное — трещина, которая становится шире всякий раз, когда я его отталкиваю.

— Каждую ночь я был там, наблюдал за тобой, просто чтобы знать, что ты в безопасности.

— Это ненормально, Нейтан.

— Как и притворяться, что мы ничего не чувствуем, — парирует он, резко хватая меня за руки.

Сердце бьется так сильно, что я боюсь, как бы он это не услышал.

— Я замужем, — говорю я, словно эти слова могут удержать его на расстоянии.

— Я знаю.

— Это твой брат.

— Я знаю.