Я вскакиваю, натягиваю толстовку — волосы растрепаны, сердце колотится — и вылетаю из комнаты как раз вовремя, нырнув в гостевую за секунду до того, как Лука показывается из-за угла.

Я как ни в чем не бывало распахиваю дверь, потягиваясь, будто все это время была там, поднимаю руки над головой и делаю вид, что только что не устроила поспешный побег из постели его отца.

— Доброе утро, — бодро говорю я, заставляя себя спокойно улыбнуться.

Он выглядит очаровательно: щеки розовые, а волосы торчат непослушной копной спутанных после сна кудряшек.

— Доброе утро. — Он расплывается в улыбке, сияя всеми зубами, сама невинность. — Я голоден.

— Конечно, голоден. Давай найдем тебе что-нибудь поесть, дружок.

Я бросаю взгляд в сторону спальни Вадьки, но он все еще в ванной. Внутри вспыхивает неуверенность. Мы будем говорить о том, что случилось прошлой ночью? А я вообще этого хочу?

Теперь я знаю распорядок Луки — я здесь уже достаточно давно. Усаживаю его за кухонный стол и ставлю перед ним тост, нарезанный кружочками банан и чашку молока. Его ноги радостно болтаются под стулом, а на маленьком личике застыло тихое довольство.

— Ты можешь сегодня остаться? — спрашивает он почти робко. — Я не хочу разговаривать с той злой тетей.

Я понимаю, кого он имеет в виду. Его няню. И чувство вины бьет меня куда сильнее, чем из-за всего, что мы с Вадькой делали прошлой ночью.

— Да, милый, я могу остаться. Не знаю, что там запланировал папа, но…

— Но она скоро придет, — говорит он.

— Она злая. Она говорит про папу плохое.

Я выпрямляюсь и прищуриваюсь, глядя на него.

— В смысле — говорит про папу плохое?

— Кто говорит? — доносится из коридора голос Вадьки.

А когда он входит в кухню — господи помилуй, — мои яичники взрываются.

Он только что из душа: темные волосы еще влажные и зачесаны назад. Кожа раскраснелась от горячей воды, и выглядит он так, будто только что шагнул из какого-то томного, запретного сна. На нем темно-серая рубашка, расстегнутая у ворота, — никакого галстука, одна лишь уверенность. Классические брюки на тон темнее, идеально скроенные и облегающие каждый мускул, словно их шили прямо по его телу. Он убийственно хорош. А рядом с сыном, с этим напряженным взглядом, прикованным ко мне, кажется еще опаснее, еще притягательнее.

Я не могу дышать. Не могу думать. Я могу только чувствовать.

Он подходит ко мне, упирается ладонями по обе стороны от моего стула и целует меня в щеку — медленно, намеренно, нежно. Это не просто проявление чувств. Это послание. Заявление. Он ни черта не жалеет о том, что мы делали прошлой ночью.

Я улыбаюсь, встречаясь с ним взглядом.

И я тоже.

И впервые за долгое время чувствую себя свободной.

Даже несмотря на то, что волосы у меня растрепаны, одежда измята, а бедра все еще липкие после прошлой ночи. Все это кажется восхитительно грязным — неправильным настолько, что у меня перехватывает дыхание. То, как между нами распределена власть, это неравенство заставляют меня замереть. Заставляют задуматься, что будет дальше.

— Умница, Лука, — говорит Вадька, взъерошивая волосы сына. — Твоя мама гордилась бы тобой за то, что ты выпил молоко.

Грудь сжимается. Я вспоминаю, как Луке было два или три года и как Мария всякий раз сияла, когда он допивал чашку. Эта боль никуда не исчезает. Но в такие моменты становится мягче.

К дому подъезжает машина. Вадька смотрит в окно, а затем снова на меня.

— Это няня, — говорю я.

— А. Точно, — говорит он чуть тяжелее, чем следовало бы. Он что, забыл?

— Поедешь в офис? — спрашиваю я.

— Нет. — Его челюсть напрягается. — Не поеду. Рафаил хотел отправить меня в Лондон — там случилось что-то срочное, — но я не оставлю вас с Лукой. Не тогда, когда ирландцы все еще где-то рядом. Я не верю, что они не появятся снова.

Я киваю.

— Логично.

И тут до меня доходит, как я выгляжу: волосы растрепаны после сна, одежда вчерашняя, а к коже все еще липнет грех прошлой ночи. В таком виде нельзя встречаться с няней. Особенно если она из тех осуждающих дам старой закалки.

— Я выгляжу ужасно, — бормочу я.

В его глазах вспыхивает огонек, и он целует меня в лоб.

— Ты прекрасна.

Я плыву к комнате, словно не касаясь пола. Я все еще скорблю, все еще раздавлена чувством вины — но какая-то часть меня наконец чувствует, что ее видят. Что ее желают. Мне нужно с кем-нибудь поговорить. С кем-то старше. С кем-то, кто не сломается под тяжестью всего этого.

Я наскоро привожу себя в порядок и переодеваюсь.

А потом слышу голос няни. Резкий. Холодный. Она отчитывает Луку, и я глубоко вдыхаю.

Долго это не продлится.

Я захожу на кухню как раз в тот момент, когда она рявкает: — Поставь тарелку в раковину.

Она с ног до головы одета в черное, руки скрещены на груди, будто она судья, готовый вынести приговор.