— Да, мы теперь, считай, в высшей лиге! — рассмеявшись в ответ, произнёс Ви.

— Выше неё ничего нет, чумба. И знаешь, что я тебе скажу — мы это заслужили! — воодушевлённо воскликнул Джеки и направился вниз по ступенькам. — Готов пить шампанское? Хе-хе, пошли!

Ви пошёл вслед за своим другом.

Спускаясь вниз по ступеням, Джеки произнёс:

— Здесь когда-то был морг, прикинь?!

— Да ты что?! — удивлённо ответил Ви.

— Да!

— Это я тебе об этом рассказал! — усмехнувшись, ответил Ви.

— Че, правда? Давно, наверное, это было, — рассмеялся в ответ Джеки.

Они подошли к железной двери, у которой стоял охранник. Он был на голову выше здоровяка Джеки и шире в плечах, чем Ви, наверное, раза в два. Каменное лицо с глубоким шрамом через левую бровь, выбритый затылок и бычьи мышцы, обтянутые чёрной тактической рубашкой. На поясе — внушительный пистолет «Новолуние» и электрошокер.

— Вы кто такие, детки? — вытянув ладонь, спросил охранник.

— Я Ви, а это Джеки Уэллс.

— Да что ты! И это мне что-то скажет? — скрестив руки на груди, спросил он. Его кулаки были больше пивных кружек и явно привыкли выбивать дурь из голов нерадивых посетителей бара.

— Это тебе скоро скажет. Мы пришли к Дексу.

— Эй, Декс, тут двое на входе, говорят, они к тебе, — уточнил охранник по связи.

Через несколько секунд ожидания он ответил:

— Ладно, проходите.

— Да? Ну ладно! — ответил восторженный Джеки.

— Только он сказал, что ещё занят. Возьмите себе что-нибудь выпить.

— Мы и так собирались выпить! — ответил Джеки, и они шагнули в бар.

Тяжёлая дверь закрылась за ними с глухим гидравлическим вздохом.

— Вот оно! Сердце Найт-Сити бьётся прямо в этих стенах! — восторженно воскликнул Джеки, когда они попали в бар.

Играла громкая музыка — низкий, пульсирующий бас, от которого вибрировали рёбра. В приглушённом свете Ви наблюдал за танцовщицами на подиумах. На девушках почти отсутствовала одежда. Немногочисленные посетители сидели за столиками, а у длинной барной стойки почти никого не было.

Стены «Посмертия» помнили всё. На тёмных, прокуренных панелях мерцали голограммы с именами легенд. Под потолком, в стеклянных витринах, висело оружие — от винтажных пистолетов до прототипов, которых не найти в каталогах корпораций. Запах здесь был густым, как сироп: виски, табак, озон от старых нейролинков и формалин — словно память о бывшем морге.

Они уселись на высокие стулья за длинную барную стойку, и бармен — милая девушка, протирая стакан, произнесла:

— Располагайтесь, я сейчас подойду.

— Эй, видишь эту бабулю? — кивнув головой в сторону VIP-зоны, произнёс Джеки. — Это Бестия. Лучший фиксер в Найт-Сити.

— А разве не Декс лучший? — поинтересовался Ви.

— Ха. Бестия раздавала заказы, когда ещё Декстор пешком под стол ходил. Это её клуб.

К ним подошла бармен. Она оказалась чуть старше, чем показалось издалека: мягкие черты лица, в глазах — спокойная уверенность человека, который видел всё и ничему не удивляется. Короткие русые волосы, на правой ключице татуировка — гаечный ключ. Ни одного импланта — редкость для Найт-Сити.

— Что будете?

— Эй, красотка, как тебя зовут? — поинтересовался Джеки.

— Клэр. Вы пить-то будете или шары подкатывать пришли?

Джеки улыбнулся и выдал заказ:

— Две текилы «Олд Фешен» с каплей вишни и чили.

— То есть два «Джонни Сильверхэнда»?

— Точно, чика! — подмигнул Джеки.

— Кто-то сделал всю домашку? — усмехнулась Клэр. — У нас традиция называть напитки в честь завсегдатаев.

— Интересно, что нужно сделать, чтобы в мою честь назвали коктейль? — спросил Ви.

— Отдать концы, — ответила Клэр. — Так чтобы весь город о тебе говорил. И желательно на задании.

— О, херасе, какая красивая традиция! — воскликнул Джеки, облокотившись на барную стойку.

Они взяли бокалы. Ви поднял свой высоко над собой:

— За Найт-Сити!

Джеки продолжил:

— И за «Посмертие»!

Они залпом осушили бокалы, со звоном поставив их на барную стойку.

— А сколько лет «Посмертию»? Полвека? — спросил Ви у Клэр.

— Больше. Я даже и не помню.

— Это, наверное, самый старый бар в Найт-Сити.

— И самый уважаемый. Это тоже важно.

— А что ещё тут можно выпить?

— Посмотри в меню.

— Я смотрю, здесь одна позиция пустая, — вклинился в разговор Джеки. — Для Моргана Блэкхенда?

Клэр усмехнулась:

— Ну да. Морган до сих пор не может решить, умер он или нет.

— Так никто не знает, что с ним. Жив он или нет. Сколько лет прошло, думаешь, он жив? — продолжил Джеки.

— А что? Посмотри на Бестию. Наёмники того времени — практически полубоги, — с некоторым восхищением произнесла Клэр.

— Высокая цена за коктейль, — произнёс Ви, посмотрев на длинный список имён в меню.

— А что, всё равно придётся умирать! Так тебя хотя бы запомнят! — воскликнул Джеки.