Та самая журналистка, которая последние недели буквально охотилась за мной.

«Ярина, одно интервью. Просто расскажите свою версию».

«Людям интересно».

«Вы же понимаете, какой это резонанс».

Я понимаю. Очень хорошо понимаю. Я делаю вдох и нажимаю вызов.

— Алло? — Белова принимает вызов почти сразу.

— Кира, добрый вечер.

Пауза.

— Ярина? — и в голосе сразу появляется заинтересованность. — Вы передумали?

Я усмехаюсь.

— Можно сказать и так.

— Я слушаю.

— Вы ведь предлагали интервью, — спокойно говорю я. — Очень хотели услышать мою версию истории.

— Хотела и хочу, — быстро отвечает она. — Но вы тогда сказали, что не готовы.

— Была не готова.

Я делаю паузу.

— Теперь готова.

— О чём именно вы готовы говорить? — осторожно спрашивает Кира.

— О браке с Маратом Кафаровым, — отвечаю я. — И о некоторых… интересных нюансах.

На том конце несколько секунд тишины. Я почти слышу, как у Киры в голове щёлкают шестерёнки.

— Когда вы готовы встретиться? — наконец спрашивает она.

Я смотрю на календарь на телефоне.

Пять дней. Этого достаточно, чтобы всё подготовить. И чтобы у одной конкретной личности было время осознать, что я не шучу.

— Через пять дней, — спокойно отвечаю я. — Запись. Не прямой эфир.

— Конечно. — Она говорит это слишком быстро. — Я пришлю вам адрес студии. Мы подготовим площадку. Это будет… сильное интервью.

— Я на это и рассчитываю.

— Тогда до встречи, Ярина.

— До встречи, Кира.

Я отключаю звонок. Несколько секунд просто смотрю на чёрный экран телефона. И только потом тихо выдыхаю. Теперь дороги назад действительно нет.

Я даже понятия не имела, какую рекламную кампанию запустит эта Белова.

Серьёзно. Я думала — анонс, пара постов, возможно, баннер на их сайте.

Наивная.

— Фига се… — Маринка присвистывает, когда очередной ролик внезапно всплывает прямо перед видео её любимого блогера. — Подруга… да ты станешь популярной.

На экране короткий тизер. Чёрный фон. Моё имя. И голос Киры:

«Эксклюзивное интервью Ярины Кафаровой. Впервые — её версия истории.»

Дата. Время. Логотип канала. Я медленно опускаю чашку на стол.

— Они… что, везде это крутят?

— Везде, — Маринка кивает, не отрывая взгляда от экрана. — Даже у блогеров реклама пошла.

Она смотрит на меня с каким-то странным восхищением.

— Подруга, это не интервью. Это информационная бомба.

Я пытаюсь усмехнуться. Но выходит не очень. Потому что где-то внутри начинает появляться неприятное ощущение.

Нет, я не передумала. Я всё ещё хочу добить Кафарова.

Просто… Я не ожидала, что это будет настолько громко.

— Ты чего? — Маринка наклоняет голову.

— Ничего.

Я смотрю на экран, где снова прокручивается тизер.

«Эксклюзив. Правда, которую скрывали.»

Господи.

— Я просто думала, что это будет… не так масштабно, — признаюсь я.

Маринка фыркает.

— Ярин, ты идёшь рассказывать грязные подробности про одного из самых известных людей в стране.

— Да, но…

Я замолкаю. Потому что впервые за всё это время в голову приходит другая мысль.

Если я это сделаю…

— Эй, — Маринка щёлкает пальцами перед моим лицом. — Ты же сама этого хотела.

— Хотела.

— Тогда почему ты выглядишь так, будто только что поняла, что запускаешь ракету?

Я смотрю на неё. И тихо отвечаю:

— Потому что только сейчас поняла, насколько она большая.

Маринка пару секунд молчит. Потом пожимает плечами.

— Ну… поздно переживать.

Она кивает на экран.

— Теперь об этом знает полстраны.

Я ещё несколько секунд смотрю на экран, где снова и снова прокручивается этот чёртов тизер.

Чем дольше я смотрю, тем сильнее внутри нарастает странное, липкое напряжение.

— Мне нужно выйти, — вдруг говорю я.

Маринка отрывается от телефона.

— Куда?

— В магазин.

— Сейчас?

— Да.

Я встаю со стула слишком резко. Стул с неприятным скрипом отъезжает назад.

— Ярин…

— Мне просто нужно пройтись, — быстро перебиваю я. — Купить шоколад. Или мороженое. Или вообще всё, что есть в ближайшем магазине.

Маринка смотрит на меня пару секунд.

— Ты нервничаешь.

— Конечно, нервничаю, — усмехаюсь я. — Я запускаю информационную бомбу, помнишь?

Она вздыхает.

— Возьми хотя бы куртку.

Я хватаю первую попавшуюся и выхожу из квартиры.

Я иду быстро. Слишком быстро. Руки засунуты в карманы куртки, плечи напряжены.

Чёртово интервью.

Чёртова реклама.

Чёртов Кафаров.

Где-то внутри снова начинает копошиться тревога. Та самая, которая появляется, когда понимаешь — ты перешёл точку невозврата.

До круглосуточного магазина остаётся буквально полквартала.

Я уже даже вижу его вывеску.