Я медленно втягиваю воздух. Пытаюсь выдохнуть. Не получается. Грудную клетку как будто сжали изнутри.

— Вы хотя бы скажите, куда мы едем, — пробую снова, уже чуть жёстче. — Я не кусаюсь.

В ответ тишина. Слышно только гул двигателя и редкие звуки шин по мокрому асфальту.

— Я надеюсь, вы понимаете, что это уголовка, — я всё не теряю надежды. — Похищение, незаконное удержание, угрозы…

— Закройся, — бросает тот, что сидит рядом.

Спокойно. Без повышения тона. Но так, что у меня внутри всё на секунду замирает.

Я замолкаю. Не потому, что испугалась. Потому что поняла. С ними бесполезно разговаривать. Я сглатываю и отворачиваюсь к окну.

Сердце всё ещё бьётся как сумасшедшее, но паника… начинает меняться. Становится другой. Холоднее. Более собранной.

Думай, Ярина.

Я осматриваю каждого громилу. Дорогие костюмы. Стрижки. Всё указывает на то, что они работают на кого-то с деньгами и связями. Пальцем меня никто не трогал. Только напугали. Значит, моя догадка про то, что это люди Кафарова была верной?

— Ну конечно… — бормочу себе под нос. — Не мог же ты просто позвонить.

Громила рядом чуть поворачивает голову.

— Чего сказала?

Я медленно поднимаю на него взгляд. И в этот момент внутри что-то щёлкает. Страх никуда не делся. Но поверх него появляется злость.

— Ничего, — отвечаю спокойно. — Просто думаю, что у вашего босса очень странные методы общения.

Он ничего не говорит. Но я замечаю, как у громилы на секунду сжимается челюсть.

И этого достаточно. Попала. Значит, я права. Я откидываюсь на спинку сиденья. Пальцы всё ещё сжаты, дыхание неровное, но внутри начинает выравниваться ритм.

— Передайте ему, — тихо говорю я, глядя вперёд, — что это не лучший способ начинать переговоры.

Машина резко поворачивает. Меня чуть заносит в сторону.

И только сейчас замечаю одну деталь. Мы выезжаем за город. И вот теперь внутри снова что-то неприятно сжимается.

Потому что одно дело — демонстрация силы. И совсем другое — когда тебя везут туда, где никто не услышит, если ты закричишь.

Машина сбавляет скорость. Я сразу это чувствую. Не по звуку даже — по телу. По тому, как плавно перестаёт тянуть вперёд, как меня чуть отпускает изнутри.

Мы сворачиваем с дороги. Асфальт заканчивается. Колёса начинают шуршать по гравию.

Я напрягаюсь.

За окном темно. Настолько, что сначала я вообще ничего не вижу. Потом глаза привыкают, и в этой темноте начинают проступать силуэты.

Пустырь. Какие-то редкие фонари вдали. И… строение. Большое. Старое. Похожее на амбар.

Серьёзно?

— Приехали, — коротко бросает водитель.

Я не двигаюсь. Сижу. Смотрю вперёд. Вот есть у меня чуечка, что из машины выходить не стоит. Не понравится мне эта встреча. Может просто попросить передать, что я готова обсуждать варианты договора по телефону? Мол, угрозу поняла, приняла. Готова к обсуждению?

— Отлично, — говорю спокойно. — Тогда вы идите. А я тут посижу. Подожду. Может, передумаю выходить.

Никто не смеётся. Жаль.

— Вышла, — говорит тот, что рядом.

— Не-а, — я качаю головой. — Мне и здесь хорошо. У вас, кстати, довольно комфортабельный салон. Мягко. Тепло. Я даже, может, посплю.

Я складываю руки на груди и демонстративно откидываюсь назад.

Я бы и глаза закрыла, но страшно. И тишина, которая воцарилась тоже напрягает.

А потом дверь с моей стороны резко распахивается. Холодный воздух врывается внутрь.

— Эй! — я даже не успеваю нормально возмутиться.

Чужая рука хватает меня за локоть.

— Я сама выйду!

— Сама ты только базарить умеешь, — глухо отвечает громила.

Меня буквально вытаскивают из машины. Я цепляюсь ногой за порог, чуть не падаю.

— Вы совсем, что ли?!

Гравий неприятно хрустит под ногами. Меня разворачивают и толкают вперёд. Прямо к этому чёртовому амбару.

— Осторожнее, — сквозь зубы шиплю я, пытаясь выровнять шаг.

Ноль реакции. Конечно.

Я пытаюсь притормозить. Безуспешно.

Дверь амбара открывается с тяжёлым скрипом. Я инстинктивно торможу на пороге.

— Может, я всё-таки здесь подожду? — пытаюсь снова. — На свежем воздухе. Полезно, знаете ли…

Меня толкают внутрь. Дверь за спиной захлопывается. Вот тут табун ледяных мурашек проносится по коже. Божечки, ну вот на кой чёрт мне то интервью сдалось?! Вот не хватало адреналинчику, да?

Глаза пытаются привыкнуть к полумраку. И первое, что я думаю — сейчас я увижу его. Кафарова.

Я даже не удивлюсь, что его для такого дела на пару часиков из тюрьмы выпустили.

Я уже даже готовлюсь. К словам. К реакции. К тому, чтобы не показать слабость.

Но…

Я замираю.

Потому что мужчина, который стоит в центре амбара… это не Марат.

Ой... вот сейчас, похоже, самое время орать и падать в обморок. Потому что я не знаю этого мужика!

Глава 7.