Непроизвольно качаю головой. Что-то слишком сильно меня несет в этих размышлениях.

Переживаю на пустом месте. Скорее всего, он давно вернулся домой, просто понимает, что слишком поздно и встречаться нет смысла.

Мог бы, конечно, написать.

Ладно, все. Не буду больше думать о нем. Мне давно пора спать. Вот только когда на следующее утро смотрю на телефон и опять ничего не вижу от него, сердце болезненно сжимается в груди.

Что происходит?

Экран вдруг вспыхивает. Звонит Инга.

— Да, — отвечаю.

— Привет, Поль, ты мне вчера не позвонила, — начинает она, и я чувствую укол совести, в ожидании вызова от Молотова, совсем забыла, что обещала набрать подругу. — Что там? Какие новости?

— Пока неясно, — решаю не обнадеживать Ингу раньше времени, ведь Молотов ничего мне не объяснил. — Мы встретились, но не успели ничего обсудить. Ему позвонили. Что-то срочное. В общем, он поехал на встречу.

— Понятно, — вздыхает Инга. — А когда вы теперь договорились?

— Еще не договорились. Обещал позвонить, как освободиться.

— Наверное, это все.

— Подожди, Ин. Он же согласился. Значит, сдержит обещание. Вероятно, дела не позволяют…

— Угу, знала бы ты какие у него дела, — хмыкает. — Загулял Молотов. Вчера с какой-то бабой отжигал в клубе. Конечно, какое ему дело до моего отца. Эх, Поля, зря я думала, что к тебе он серьезно проникся, поэтому поможет и мне. Ну как твоей подруге. Такого блядуна только могила исправит. И то не факт.

37

— Поля? — голос Инги доносится словно бы издалека. — Полина?

Приходится сделать над собой усилие, чтобы всю волю собрать и ответить ей, быстрее сворачивая разговор.

— Извини, тороплюсь.

— Ты разве едешь куда-то сегодня?

— Да, совсем из головы вылетело.

— Хорошо, Полин, тогда можем позже…

— Ин, я тебя сама наберу, ладно?

Завершаю вызов и чувствую себя полной идиоткой. Злюсь, что так остро реагирую на вещи, которые вовсе не стоят внимания. Еще и вина перед Ингой появляется. Все-таки подруге нужна помощь, тяжелый момент, а я реагирую как истеричка, просто потому что Молотов с кем-то в клубе загулял.

Ну загулял и загулял. Что теперь? Разве он мой парень? Или у нас есть какие-то обязательства друг перед другом? Нет, конечно.

Тогда о чем я волнуюсь? Посторонний мужчина проводит время так, как ему удобно, как он привык. Меня его личная жизнь никак не касается.

Но перед глазами стоит наш вчерашний поцелуй. Его губы на моих губах, его руки, смело скользящие по моему телу. Все эти воспоминания плохо сочетаются с тем, что между нами ничего нет.

Но между нами действительно ничего нет. Наверное.

Ловлю себя на том, что продолжаю бездумно смотреть перед собой, сжимая телефон. Будто проваливаюсь в темноту, думая про Молота и его женщин. Почему-то в мыслях он уже окружен несколькими девушками.

Нервно мотаю головой. Даже думать не хочу, сколько их у него. Но понятно, что много, причем самых разных.

Даю себе обещание вычеркнуть его из мыслей. Провести день так, как мне самой надо. Не вспоминать о нем.

Только как же Инга? Ей нужна помощь. Хотя какая помощь, если он сам в этом никак не заинтересован?

Молот не станет ничего делать. Значит, и смысла переживать об этом нет.

Запрещаю себе думать о нем, волноваться. Уже достаточно эмоций потратила. Хватит с меня.

Первую половину дня практически получается. Но в обед, когда на экране телефона вдруг вспыхивает входящий вызов от Молота, все мое тщательно выстраиваемое самообладание внезапно дает сбой. Сердце предательски срывается вниз, пульс подскакивает до небес, а в мыслях такой раздрай, что накатывает абсолютный ступор.

— Да, — все же отвечаю на звонок.

— Привет, прости, только среди ночи освободился, уже не стал тебе так поздно звонить, — слышится в динамике голос Молотова. — Не думал, что все это настолько много времени займет.

Угу. Ну конечно, в ночных клубах так и бывает. Затягивает. Особенно если компания приятная.

— Ты через полчаса свободна? — спрашивает он. — Куда за тобой заехать?

Вообще, сейчас самое правильное отказаться от любых встреч с ним, но я же обещала Инге. Если и в этот раз ничего опять не выяснится, станет очевидно, что Молотов просто морочит мне голову, затягивая время, так и сделаю, прерву все общение.

Называю место и заканчиваю разговор.

Скоро все станет ясно.

+++

Уже по телефону понимаю, что-то не то. Голос Полины звучит отстраненно, прохладно. Когда заезжаю за ней и она садится в мое авто, получаю новое подтверждение.

Взгляд. Выражение лица. Поза. Сама манера держаться. Меняется все, и, конечно же, голос. Хватает одной фразы, чтобы откалибровать, что она закрывается от меня.

— Что случилось? — спрашиваю прямо.

Слегка пожимает плечами.

— Полина?

Поворачивается ко мне, окатывает равнодушием.