Сынок. Он называет меня так только тогда, когда я делаю что-то, чем он гордится. А это, как правило, то, чего я стыжусь.

Бросаю телефон через всю комнату, каким-то образом не задев ни одну мебель, тем самым избегая разрушений, которых я так жажду.

Встаю с кровати, немного покачиваясь, и возвращаюсь в ванную. Я хватаю полупустую бутылку водки, останавливаюсь, чтобы взять телефон, и снова падаю на кровать. Комната кружится, но мне всё равно. Делаю ещё один глоток и с удовольствием чувствую, как алкоголь жжёт горло. Я знаю, что не должен этого делать. Знаю, что это может разрушить всё, чего я пытался достичь сегодня вечером. Но я слишком пьян и испытываю слишком сильную боль, чтобы остановиться.

Нейт: Прости меня, малышка. Я никогда не перестану тебя любить.

Я прокручиваю текст до верха и нажимаю на имя Элли. Оказавшись на нужном экране, я прокручиваю его до конца, и мой палец зависает над кнопкой, которую мне нужно нажать. Кнопкой, которую я вынужден нажать.

Я закрываю глаза, когда мой большой палец касается кнопки.

Заблокировать абонента.

Всё готово. Всё официально закончилось.

Следующие два года должны пройти быстро, иначе я не смогу быть здесь, чтобы встретить её в конце.

С этой мыслью я допиваю бутылку водки и теряю сознание.

Элли (второй год, старшей школы)

Через несколько часов я просыпаюсь в своей машине. Горло пересохло, глаза опухли, сердце разбито. Вытягиваю шею в стороны, пытаясь размять затекшие мышцы.

Сон.

Как будто я добровольно прилегла и вздремнула, а не плакала до изнеможения. Как будто отправилась на прогулку, а не мчалась прочь от самой сильной боли, которую когда-либо испытывала.

Мой разум не спал. Мой мозг оставался активным, напоминая мне обо всей любви, которую я испытывала за последние девять месяцев. Напоминая мне о том, каково это – быть поцелованной, обнятой и окружённой заботой любовью всей моей жизни. Всё это было отнято у меня в одну секунду. Любовь. Безопасность. Защита. Я осталась ни с чем, кроме разбитого, кровоточащего сердца.

Отчаяние, которое я испытываю, опустошает меня, режет так глубоко, что я чувствую его в костях. Я хочу кричать. Хочу умолять. Умолять его принять меня обратно. Умолять его любить меня так, как я люблю его. Умолять его, чтобы боль прекратилась. Мне всё равно, насколько жалко это будет выглядеть. Вся моя сущность хочет вернуться в дом Нейта, встать на колени и умолять его снова меня хотеть.

— О Боже, — икаю я. — Это больно. Это чертовски больно, — кричу никому. Кому угодно. Может быть, Богу. — Пожалуйста... пожалуйста... пожалуйста… — я даже не знаю, о чём прошу. О чём умоляю. Просто опускаю лоб на руль и повторяю это снова и снова. Слёзы жгут, падая из моих опухших глаз. Они стекают по щекам и падают на мою огрубевшую верхнюю губу. Губы, которые опухли и обветрились от солёной жидкости, которая не даёт покоя.

Мои рыдания превращаются в хрипы. Я больше не издаю ни звука, а моё лицо растягивается в болезненном, беззвучном крике. Как будто я плачу без звука.

Тихие рыдания продолжают сотрясать моё тело, мои плечи напряжены, но дрожат от силы моих криков. Мои лёгкие горят от нехватки кислорода, каждый беззвучный вопль забирает у меня несколько секунд воздуха, пока я пытаюсь с ними бороться.

Я чувствую, что умираю.

Боль. Эта боль. Она становится всё сильнее.

Каждое воспоминание.

Каждая клятва.

Каждая ложь.

— ПОЖАЛУЙСТА! — кричу я в небо, наконец-то способная выпустить слова, запертые и застрявшие в этих мучительных рыданиях. — ПОЖАЛУЙСТА, ПРЕКРАТИ ЭТО!

Я бью руками по гудку, оставляя их там, пока резкий гудок раздаётся в ночи. Резкий звук на фоне тихой сельской местности – это именно то, что мне нужно.

Наконец я набираюсь сил, чтобы завести машину и съехать с обочины. Я бездумно еду домой. Даже не знаю, как добираюсь. Не помню, чтобы проезжала светофоры или знаки остановки. Не помню, чтобы видела другие машины на дороге. Я просто... здесь.

Здесь... и ошеломлена.

Мои мысли пусты. Моё тело не кажется моим. Я поехала к Нейту как Элли, а вернулась домой другим человеком. Человеком, которого я больше не узнаю.

Заезжаю на подъездную дорожку и вижу, что дверь гаража открыта. Оранжевое сияние, исходящее от костра, говорит мне, что сосед пьёт пиво с моим отцом.

Я выхожу из машины и иду к входной двери так тихо, как могу, но хруст гравия под каблуками меня выдает.

— Чёрт, кто эта красавица, идущая ко мне, как ангел в красном? — мой сосед Поли практически пускает слюни, глядя на меня.

— Это Элли, ты извращенец — смеётся его сын Рэнди.

Поли сидит напротив моего отца по другую сторону костра, Рэнди сидит рядом с ним. Оба не спускают с меня глаз, пока я иду к входной двери.

Рэнди восемнадцать, но он всё ещё живет дома. Он работает в той же строительной компании, что и его отец, и не планирует уезжать из этого города... или из дома Поли.