Просто странное совпадение, что та еда, которую я ела раньше, была на вкус как из «Бельвю Бистро»...

Так ведь?

По моей спине пробегает холодок, но я отмахиваюсь от него и быстро покидаю кухню. Мне всё равно, как еда сюда попала или откуда она взялась. Нет. Абсолютно. Я направляюсь в другую часть гостиной, привлечённая закрытой дверью, которую мне не терпится проверить.

Как только я ступаю внутрь, у меня перехватывает дыхание.

Высокие книжные стеллажи тянутся от стены к стене, уставленные толстыми книгами. Домашняя библиотека.

Дверь со щелчком закрывается за мной, когда я вхожу, и сладкий запах книг, смешанный с чем-то едва уловимым, принадлежащим Майклу, окружает меня, наполняя блаженством. Мои губы изгибаются в восторженной улыбке, когда я театрально кружусь по открытому пространству, стараясь не споткнуться о диваны и столики, стратегически расставленные по комнате.

Это первое место в доме, где действительно чувствуется его запах, каким бы слабым он ни был. А значит, он проводит здесь много времени.

Эта мысль застаёт меня врасплох.

Может, это невежественно или предвзято, но красавчик Майкл с его татуировками и пирсингом совсем не показался мне любителем почитать.

Я подхожу к первому стеллажу, просматривая названия на корешках. Моя улыбка исчезает.

О, нет, только не это.

Я перехожу к следующему стеллажу. Затем к следующему. И ещё к одному. К тому времени, как я обхожу всю библиотеку, у меня отвисает челюсть. Книги? Почти все одинаковые.

Исторические книги. Книги по саморазвитию. Учебники по изучению языков — по крайней мере, пятидесяти разных. Учебники по таким темам, как сельское хозяйство, физика, машиностроительство и куча технической тарабарщины, которую я даже не хочу пытаться расшифровать.

Но одно ясно совершенно точно.

Ни одной художественной книги.

Что за псих построил личную библиотеку без единого романа?

В неверии качая головой, я вытаскиваю учебник по астрологии, написанный полностью на русском. Страницы потертые, поля исписаны заметками, большая часть текста выделена маркером.

Он умеет читать по-русски?

Я беру другую книгу. То же самое. Ещё заметки. Ещё потёртые края. Эти книги не просто для интерьера — он действительно читает их.

— Какой чудак, — бормочу я, но что-то горячее разливается в животе, когда я пытаюсь представить его сидящим здесь, листающим книгу, которую держу в руках. Он развалился на диване? Устроился в кресле? Он носит очки, когда читает? Милые, с тонкой оправой?

Я вздыхаю, а затем, поддавшись порыву, подношу книгу к носу.

Ничего. Какой бы запах у неё ни был, он уже выветрился.

Тот факт, что он тайный зануда, несмотря на то, что выглядит так, будто ему место на мотоцикле в кожаной куртке, выводит меня из равновесия так, как мне совсем не нравится. Я слегка обмахиваюсь, прежде чем вернуть книгу на её место на полке и сбежать из библиотеки.

В какую же загадку превращается Майкл. Мой красивый, слегка безумный спаситель, который, судя по всему, не просто достаточно безумен, чтобы убить человека ради спасения незнакомки, но ещё и успешен, и настоящий фанат знаний.

— Если он не будет осторожен, я могу совершить какую-нибудь глупость, например, влюбиться в него.

Я смеюсь над своей глупой шуткой — а затем замираю, внезапно осознавая, что есть камеры.

О боже. Если он смотрит, он видит, как я разговариваю сама с собой и смеюсь, как сумасшедшая.

Эта мысль заставляет меня смеяться ещё громче.

Отлично. Теперь я, должно быть, выгляжу совсем безумной.

Всё ещё ухмыляясь, я вытираю слёзы из глаз и выхожу из гостиной обратно к лестнице. Свет включается автоматически, когда я поднимаюсь, освещая мой путь. Понтуется.

Наверху лестницы я поворачиваю налево, но там только одна массивная дверь — и она заперта. Я злобно смотрю на электронную панель там, где должна быть скважина для ключа. Серьёзно? Зачем ему вообще такой высокотехнологичный дом?

Это место находится в глуши, в Сиэтле — судя по бесконечным сорнякам, дикой траве и тому, что его окружает. И по его словам, его даже нет на картах.

Так как, чёрт возьми, ему удалось установить здесь всю эту новейшую систему безопасности?

Я фыркаю и разворачиваюсь, прохожу мимо лестницы и по коридору, мимо гостевой спальни, где лежат мои вещи. Следующая дверь тоже заперта. Неудивительно.

Остались только две двери. Я пробую первую — и, к моему удивлению, она открывается. Но, к моему разочарованию, это просто прачечная с большой автоматической стиральной машиной и какими-то моющими средствами на полке.

Я вздыхаю и возвращаюсь в свою комнату. Мой рюкзак все еще влажный, но я достаю застегивающиеся пакеты с деньгами, засовываю их под матрас и беру всё остальное с собой в прачечную.

Понять, как пользоваться этой чертовски умной стиральной машиной, — сущий кошмар. Я ругаюсь сквозь зубы, возясь с ненужным количеством кнопок, хмурясь на одержимость Майкла делать всё сложнее, чем нужно.