Не потому, что я думал, что он ошибается, а потому, что были времена, когда я задавался тем же вопросом. Были времена, когда я ловил бабушку, смотрящую в окно Академии с такой глубокой тоской, что она казалась почти пустой, как будто она смотрела на мир не с сожалением, а отрешенно. Не печаль, а расстояние. И когда я рассказала ей о хороших новостях о нашем первом оборотне, вернувшемся на территорию в облике лисы, она мне не поверила. Возможно, она не смогла бы.

Были моменты, когда она говорила о городе, о боли Стоунвика, как будто это была рассказанная история, а не то, что она пережила.

И что еще хуже, временами она смотрела на меня точно так же.

Как будто я был разворачивающейся очередной историей.

“Я не знаю, что это значит для нее”, - сказала я наконец напряженным голосом. “Я не знаю, делает ли это ее эгоистичной, или уставшей, или...”

Я не закончил свою мысль.

“Она любила Академию”, - сказал я вместо этого. “Она вложила в нее всю себя. Она хочет, чтобы Стоунвик выжил”.

“Так и есть”, - согласился мой отец. “Но я не уверен, что она хочет быть той, кто спасает”.

Это меня остановило.

Я повернулась к нему, сердце забилось громче.

- Что вы имеете в виду?

Я имею в виду… она десятилетиями была управляющей этим местом. Охраняла его руины. Почитала его призраков. Она хочет, чтобы кто—то спас это место - да. Но иногда я задаюсь вопросом, не ждет ли она просто, что кто-то еще сделает это. Ты. Я. Киган. Следующее поколение. Кто угодно, только не она сама.

Я почувствовала, как что-то сжалось у меня в груди. Не боль. Пока нет.

Что-то вроде траура.

“ Раньше я думал, что она в ловушке, - прошептал я. “ Что магия Академии заперла ее. Что она не могла уйти.

Фрэнк молчал.

- А теперь? - спросил он.

Я посмотрела на него, правда витала между нами, как дыхание.

- Теперь я думаю, что она позволила этому удержать ее.

Он медленно кивнул. - Я тоже об этом думал.

Молчание затянулось, не неловкое, но тяжелое и полное вопросов, на которые было нелегко ответить.

“ Что, если она скрывает больше, чем мы знаем? - Спросила я почти шепотом.

“Вероятно, так и есть”, - сказал он без колебаний.

- Мне следует спросить ее?

Он слабо улыбнулся. “ Можешь. Но Элира говорит правду только тогда, когда это ей выгодно.

Я снова посмотрела на свиток, пока слова Малоре горели в моем сознании, как тлеющие угли.

“Она не встала бы на его сторону”, - сказал я, скорее себе, чем кому-либо другому. “Она не могла.”

Молчание моего отца затянулось настолько, что мне пришлось снова взглянуть на него.

Мы стояли на слоях выбора, сложенных так высоко, что мы уже не могли сказать, какие из них были преднамеренными, а какие - из соображений выживания.

И посреди всего этого стояла Элира, хранительница тайн, хранительница руин и моя бабушка.

Женщина, которая научила меня задавать вопросы.

И тот, кто, возможно, спрятал ответы, в которых я нуждался больше всего.

“ И что теперь? - Спросила я, мой голос был едва тверд.

Мой отец повернулся к последнему свитку, все еще свернутому на камне, нетронутому.

“ Теперь мы прочитаем остальное, ” сказал он. - И решим, что делать, прежде чем Малоре снова выйдет из тени.

Но ни один из нас не потянулся к нему.

Пока нет.

Мне всегда было интересно, почему бабушка Элира столько всего держала при себе.

Не только опасные секреты или запретные, те, которые я почти мог понять. В конце концов, магия требует осторожности. Но остальное? Маленькие истины, полувоспоминания и имена, которые она никогда не произносила вслух, всегда вызывали у меня любопытство. Она держала их все перед глазами, как стеклянные бусины, отполированные временем, позвякивающие в ее тишине.

Я знал, что она любит меня. Я не сомневался в этом. Это было в том, как она касалась моего плеча, когда думала, что мне нужно заземление, или в том, как она вспоминала, как я пил чай, даже после того, как видела его всего один раз. Иногда она смотрела на меня так, словно видела осколки моего отца, своего сына, и это немного ломало ее. И все же она любила.

Но любви не всегда было достаточно, чтобы сделать ее открытой.

Иногда я видел это по ее лицу, когда вопрос слишком долго застревал у меня в горле или когда я подходил слишком близко к чему-то, чего она не хотела, чтобы я находил. Выражение ее лица напрягалось, ровно настолько, чтобы предостеречь меня. Она не была недоброй, никогда не была жестокой, но замкнутой.

Теперь я начал задаваться вопросом, страх ли заставил ее замолчать ... или чувство вины.

Возможно, и то, и другое.

И, возможно, я был не единственным, кого она держала в неведении.

Без названия

Глава пятнадцатая