“ Потому что тебе нужно понять, что Мэлор пытается остановить. ” Мой отец указал на спираль на пергаменте. “ Возвращение к старым обычаям. Возвращение к волкам, которые прокладывали свои собственные пути”.

У меня перехватило дыхание.

“И что это значит для Кигана?” Спросил я, чуть громче шепота.

“Я думаю, ” мягко сказал мой отец, “ что проклятие в нем - это только половина истории. Остальное, кем он станет дальше, может зависеть от того, пойдет ли он путем Малоре ... или тем, который затерян в этих свитках.

Он потянулся ко второму, но что-то во мне напряглось.

“Пока нет”, - ответила я, удивив саму себя. “Позволь мне".… просто дай мне минутку.

Я не осознавал, что затаил дыхание, пока мой отец не потянулся за вторым свитком, и я не остановил его.

Он посмотрел на меня, держа лапы над свитками, и в выражении его лица было что-то настороженное. Он не был нетерпелив, просто беспокоился за меня.

“ Это тень, ” тихо сказал я. - Разве нет?

Он не ответил, но в этом и не было необходимости.

Чем дольше я стоял в этой потайной комнате, тем сильнее я чувствовал, как она давит на меня, не только сверху, но и изнутри, как будто тяжесть того, что нависло над Стоунвиком, уже проникла под его фундамент. Это был не просто надвигающийся шторм. Это была не просто магия, собирающаяся на краю неба. Это было связано с тем, что он показывал мне сейчас. Связанный с забытыми фрагментами, погребенными в этих свитках.

И я понял… дело не только в истории.

“Ты привел меня сюда, потому что это возвращается”, - сказала я, теперь уже более твердым голосом. “Что бы это ни было над Академией, оно неотделимо от этого. Это из-за этого”.

Фрэнк медленно кивнул. “ Это следствие. Может быть, симптом. Может быть, что-то худшее. Возможно, что-то лучшее.

Я подошел к дальней стене, пытаясь успокоить свои мысли, провел руками по краю полки, уставившись в никуда.

“ Защита усиливается, но горгульи не могут успокоиться. Такое ощущение, что все... Я сглотнула: “... наблюдали”.

“Потому что это так”.

Я повернулся к нему. “ Так скажи мне. Что это?

Он колебался. Не то чтобы он не знал, но как будто взвешивал, стоит ли говорить это вслух.

“Я не могу дать этому названия”, - сказал он наконец. “Такого вы не найдете в нашем языке. Это не относится к одной истории. Это старше, чем истории. Это… следствие забвения. Ломки того, кем мы были, в то время как мы пытались загнать это в рамки законов и ритуалов, которые мы больше не понимаем ”.

“Тогда это связано с оборотнями”, - сказала я. “Что-то из того, что было до кланов”.

“ Не просто оборотень, - сказал он. - Волк. Что-то, что приходит, когда линия обрывается”.

Он обошел жаровню и снова указал на первый свиток. Тот, который он уже развернул. Спиральный узор под волком теперь был виден четче в меняющемся свете. Это был не просто символ. Это был путь.

“Нам никогда не предназначалось связывать себя с одной луной”, - сказал он. “Или с одной родословной. Первоначальный ритуал, этот Путь Голода, означал эволюцию. Трансформация не только тела, но и цели. Но Малоре изменил это. Он остановил путь. Загнал его в ловушку. Эта штука сейчас над нами? Это результат того, что поколения заставляли себя придавать форму ”.

Я подошла ближе, по моим рукам побежали мурашки. - Ты хочешь сказать, что это проклятие?

“Я имею в виду, это обратная реакция”, - сказал он. “Эхо. Может быть, даже страж. Тот, который замолчал, когда был проложен путь, и с тех пор ждал, чтобы о нем вспомнили”.

Кусочки мозаики начали вставать на свои места в моем сознании, медленно и осторожно.

Пугающий.

- И теперь, когда я прикоснулась к этой магии, - прошептала я, - она наблюдает за мной.

Он не дрогнул. - Да.

- Потому что я пробудил путь?

“Потому что Путь Голода снова выбирается”.

Я опустилась на каменную скамью. Без предупреждения у меня перехватило дыхание.

Я подумала о Кигане, лежащем бледном и тихом в своей спальне, пытающемся исцелиться, борющемся с проклятием, связанным с родословной, выкованной из страха.

Я подумала о серебряном волке, безмолвном и безымянном, появившемся как раз вовремя и исчезнувшем прежде, чем успели сформироваться вопросы. Я подумал о Мэлоре, унесенной Изгородью и пламенем, но все еще живой. Не побежденной.

А над нами расхаживало что-то древнее.

Мой отец придвинулся ближе к свитку, обводя лапами фигуру, нарисованную чернилами под старым символом волка. Спираль, хотя даже это слово казалось слишком чистым, слишком геометрическим, изогнутым дикой, неровной кривой. Я пригляделся внимательнее, чтобы увидеть следы когтей, кружащих вокруг добычи.

- Задолго до Малоре, задолго до того, как кланы даже назвали себя кланами, эта форма была известна как Тропа Голода.

Я моргнула, возвращаясь к свиткам. “Это не похоже на путь к свободе”.