“Это было не совсем так”, - сказал он. “Это был путь, по которому ты должен был выжить. Оборотни не становились теми, кто они есть, благодаря миру и песне. Они пробивали себе дорогу к власти. Каждый наш предок первым шел по Пути Голода, будь то через безумие, через инстинкт, через самоотречение, и пришел к своей собственной истине ”.

“Что-то вроде обряда посвящения?” - Спросил я.

Фрэнк кивнул. “ Но никто не мог тебе этого предложить. Ты должен был принять это. Посмотри в лицо тому, что преследовало тебя изнутри.

Я сглотнула, наблюдая, как переливаются чернила, словно линии все еще хранили тепло. - И это существует дольше, чем проклятие?

“ О, да. Его взгляд не отрывался от пергамента. “Проклятие - это молодая магия, Мэйв. Извращенный, жестокий, но созданный. Путь голода ... он старше языка. Старше правил. И оно снова просыпается”.

Я поднял глаза. - И что будет, когда мы откроем следующий?

Он не улыбнулся. - Все меняется.

Академия слабо вибрировала сквозь стену, живая, слушающая, всегда говорящая.

“Город тоже это чувствует”, - сказал я. “У них просто нет слов для этого”.

“ Узнают, - сказал он. - Скоро.

Я посмотрел на него, на дополнительные морщинки вокруг его глаз, на новую тяжесть в бедрах, которой не было до возвращения Малоре.

- Я не готова, - сказала я искренне и с болью.

“Я тоже не был”, - ответил он.

Мы стояли там, свет костра отбрасывал на нас обоих неровные тени. Две фигуры с одинаковой надеждой, одной кровью и секретами между нами, такими же толстыми, как свитки, которые мы еще не читали.

Я хотела повернуть назад. Подняться наверх, заползти обратно в объятия Кигана, притвориться, что солнце может вернуться, но я знала.

Тень не хотела разрушения.

Оно требовало расплаты.

И это ждало достаточно долго.

Я протянул руку и коснулся пальцами нити второго свитка.

И пламя в жаровне разгорелось.

Потому что я знал, что то, что было внутри следующего свитка, было не просто знанием. Это были изменения. И как только его откроют, все будет переписано заново.

Я просто не был уверен, что готов.

Без названия

Глава четырнадцатая

Я развязал нитку руками более твердыми, чем мне казалось. Бумага подалась, как шелк, бесшумная и состарившаяся, и свиток начал разворачиваться сам, почти нетерпеливо, как будто ждал этого долгое время.

Я почти ожидал, что она воспротивится мне, захлопнется или исчезнет в дыму, как только я пригляжусь.

Но этого не произошло.

Она открылась.

И сначала… Я не понял, что я вижу.

Не диаграммы. Не карты, не древние ритуалы и не связующие знаки.

Письмо.

Написано от руки, почерком, который я узнала еще до того, как сознательно разместила его. Высокомерные штрихи, точные и элегантные, в которых чувствовалась принужденность. Как будто писателю нужно было что-то доказать.

Я уже видел это однажды. Тогда я не был готов увидеть это. Я не был уверен, что готов сейчас.

У меня перехватило дыхание.

“Это от Мэлора”, - сказал я.

Мой отец стоял неподвижно.

Я прочитал вслух:

Тому, кто найдет это,

Если вы зашли так далеко, я могу предположить, что вы начали исправлять то, что должно было быть похоронено. Неважно. Вы потерпите неудачу.

Путь Голода - это не подарок. Это цена. Та, которую я заплатил. Та, которая чуть не сломила меня. Но я выжил. И, выжив, я увидел то, чего никто другой не признал бы: суверенитет - это миф.

Свобода порождает бунт. Бунт порождает разорение. Если волков не приковать, они пожирают друг друга до тех пор, пока ничего не останется.

Я наблюдал, как это происходило. Я позволил этому случиться. Затем я исправил это. Я создал законы, которые связывали нас. Я взял хаос и назвал его силой. Я взвалил на себя тяжесть, которую никто из вас не смог бы вынести. И меня за это возненавидели.

Пусть они ненавидят. Пусть они забудут. Пусть они верят, что я злодей.

Я предпочел бы, чтобы меня боялись и мне повиновались, чем любили и стирали с лица земли.

Я уставилась на загнутый край пергамента, тяжесть слов все еще ощущалась в моих костях. В горле у меня пересохло, словно припорошенном пеплом.

Мой дед не просто заставил замолчать древние обряды. Он не просто сломил своего сына или проклял его родословную.

Он верил в то, что сделал.

“Он написал это как король, пытающийся оправдать завоевание”, - пробормотал я.

Фрэнк ничего не сказал, но его молчание было подтверждением.

Я продолжал читать вслух, хотя и не был уверен, что мои губы шевелятся.

И теперь мое время возвращается.

Мальчик, порождение тени, проклятый, которого ты боишься, - не король. Он всего лишь спичка, которую я зажег в темноте. Он верит, что использует меня.

Но он идет туда, куда я его посылаю.

И когда пламя достигнет порога, я буду стоять в конце пути.

Только не Гидеон.

Я.