Мне нужно пространство. Мне также нужен подробный отчёт о том, что произошло прошлой ночью. Что ещё я сделала? Что ещё я сказала? У меня только смутные, неясные воспоминания. Медленный танец в темноте. Мои руки в его волосах. Беспокойное любопытство, каков вкус его губ. Моё тело, прижимающее его к дивану. Мои губы на его шее, шепчущие: «Останься, пожалуйста, ты хорошая подушка».

Его руки в моих волосах, его низкий голос. Ладно.

— Я поцеловала тебя? — вырывается у меня. У меня есть смутное воспоминание о том, как моё лицо приблизилось к его, наши носы коснулись друг друга. Я помню, что хотела поцеловать его, а потом... ничего. Больше я ничего не помню.

Эйден продолжает туманно моргать, растрёпанный и сбитый с толку. Кажется, я никогда раньше не видела его в футболке, и меня отвлекает изгиб его плеча, проступающий сквозь тонкую белую ткань. Он потирает ладонью золотую цепочку на шее, и мышцы его рук напрягаются и расслабляются.

— Что? — спрашивает он.

— Я поцеловала тебя? — спрашиваю я снова, на этот раз медленнее. Может, если я буду притворяться спокойной, то начну так себя чувствовать. Притворяйся, пока не станет правдой.

На его губах появляется лёгкая улыбка. Мне хочется швырнуть ему в голову подушку.

— Нет, — он падает на спинку моего дивана, широко раздвинув колени. Одна рука вытягивается в сторону, пока он зевает, и я почти уверена, что издаю звук огорчения. Вся эта кожа. Все эти мышцы. Вся та сила духа, на которую я обычно полагаюсь, чтобы не замечать таких вещей, исчезает. — Хорошо, что ты об этом думала, — говорит он, положив руку на затылок.

— Эйден, — упрекаю я его. Зачем, я не знаю. Потому что он прав. Я думала об этом.

Иногда. Раз или два.

Семь раз, не больше.

— Люси, — отвечает он, скрывая смех за глазами.

— Не флиртуй со мной, — говорю я ему.

Любая осторожность, которую Эйден обычно проявляет по отношению ко мне, смягчается в утреннем свете, проникающем через витражные окна в передней части моего дома. Он смотрит на меня с улыбкой.

— Я флиртую с тобой.

— С каких это пор?

— С тех пор, как я сделал неопределенный намёк на оральную хирургию, плюс-минус пару часов.

— О, — говорю я. Затем: — Правда?

Он кивает, снова широко зевая и прижимая ладонь ко рту. Его тело напрягается на моём диване, а затем расслабляется. Я не могу поверить, что смотрю на Эйдена. На моём диване.

— Ты отвечала мне взаимностью, — говорит он.

Я морщу лоб.

— Правда?

Он кивает. Я думаю о том лёгком, радостном чувстве, которое я испытываю каждый раз, когда забираюсь в кабинку. О том, как я всегда, кажется, ищу его. О том волнении, которое я испытываю каждый раз, когда дразню его по поводу его неофициальной униформы из толстовок и темных джинсов, его стикеров Post-it или его ужасного вкуса в музыке. Он дважды поставил Hoobastank. Я отказываюсь верить, что это была ошибка.

Похоже, я с ним флиртовала.

— Может, нам... может, нам прекратить?

Он смотрит на меня, его лицо нечитаемо.

— Да, — медленно говорит он. — Наверное, нам стоит.

— Потому что мы не подходим друг другу, — объясняю я без подсказки. — Потому что я ищу отношения, а ты…

— Не подходишь для отношений, — грубо заканчивает он.

Похоже, Эйден скорее принципиально против вкладываться в отношения, чем не подходит для них, но ладно. Он лечит старые раны. Я не могу его за это судить.

Он трёт лицо.

— Это просто влюблённость. Потому что мы проводим так много времени вместе, — он опускает руки на колени. — Это пройдет.

— Да, — соглашаюсь я, игнорируя волну разочарования, от которой мои щёки становятся горячими. Я смотрю на свои ноги. — Да, — повторяю я.

— Я перестану, если ты перестанешь.

Я фыркаю.

— Так не бывает.

Он поднимает одну тёмную бровь. Он похож на дикую кошку. Или на какого-то другого огромного хищника.

— Именно так и бывает. Ты перестанешь заплетать волосы в кабине, и я...

— Заплетать волосы?— перебиваю я. — Ты имеешь в виду заплетать косу?

Он кивает.

— Да. Перестань заплетать волосы в кабине, и я перестану с тобой флиртовать.

— Эйден, это не…— беру секунду, чтобы собраться с мыслями. — Это не флирт. Это... я просто завязываю волосы.

Его рука сжимается на подушке моего дивана.

— Перестань заплетать волосы в кабине, и я перестану с тобой флиртовать, — повторяет он, и в его голосе слышится нотка требования. Я сглатываю и сдвигаюсь.

Фрагмент разговора всплывает в моей памяти.

Ты властная.

Конечно, я могу быть таким.

У меня сжимается грудь. Я осознаю каждое место на своём теле, которое не покрывает это платье. Лодыжки, колени, бёдра. Я уверена, что выгляжу как енот, который участвовал в какой-то уличной драке из-за корочки пиццы после того, как спал на диване в полном макияже, но Эйден смотрит на меня, как на мешок с контрабандным кофе, засунутый в банку для печенья.

— Люси, — начинает он. — Я…