Время от времени я чувствую, как Джоэл незаметно смещается ближе, будто в немой поддержке и постоянной готовности. Словно Истон сам велел ему не спускать с меня глаз. А я всё это время прикована к мужчине, который выступает всего в нескольких шагах от меня. К тому самому мужчине, который сейчас берет гитару и возвращается к микрофону, отходя от рояля, за которым провел последние четыре песни. Песни, каждая из которых снова и снова ранила мое избитое сердце и безжалостно лишала меня дыхания. Даже если это прощание, возможность увидеть его на сцене еще раз стоила всего. По крайней мере, я отчаянно пытаюсь в это верить.

Я стою на одном и том же месте весь концерт, ловя себя на том, что всё это время жду хотя бы намека на его внимание. Но Истон не дает мне ничего. Его обида читается без слов. С начала шоу он так и не посмотрел в мою сторону и, как бы я ни успокаивала себя, это всё равно причиняет боль. Даже когда он играл песню, которую я теперь считаю «нашей», мне не досталось ни взгляда, ни жеста — ничего.

Когда тысячи его новых фанатов снова взрываются криками, пока он подходит к микрофону, я чувствую почти физическую жажду хотя бы крошечного отклика с его стороны. Он делает это нарочно. Показывает, каково это — быть всего лишь зрителем в его жизни, и вбивает эту мысль с холодной, беспощадной жестокостью.

На протяжении всего времени, что мы были вместе, он то осторожно, то совсем прямо напоминал мне, что то, что началось между нами в Сиэтле, стоит риска. Но теперь кажется, он устал пытаться. И я не могу его за это винить. Я должна бы почувствовать облегчение. Вместо этого его отчужденность ощущается как тысяча острых игл, разом вонзающихся мне в грудь.

Даже находясь всего в нескольких шагах от него, именно эта оборвавшаяся связь заставляет меня следить за каждым его движением, выискивая хоть малейший знак того, что я еще не стала частью его прошлого. Я решаю не прятаться от очевидного, он ведет себя как последний придурок, и сегодня всем заправляет его сторона-A. И всё же, прежде чем уехать домой, я хочу попробовать поговорить с ним еще раз. Или хотя бы расстаться без недосказанности, сохранив между нами возможность сказать друг другу хоть что-то.

Свет прожектора выхватывает его пропитанные потом волосы, когда он проводит по ним пальцами. Тонкая хлопковая футболка насквозь мокрая и подчеркивает каждую мышцу его тела. Внутри всё наэлектризовано, чувства сталкиваются друг с другом, дыхание сбивается в ожидании того, какой кавер он сыграет сегодня. Я бросаю взгляд на Джоэла и слабо улыбаюсь ему.

— Давайте немного вернемся назад, — говорит Истон в микрофон, и стадион отвечает оглушительным ревом одобрения.

Улыбаясь этой реакции, он бросает взгляд на Тэка, прежде чем они с Эл-Элом берут первые аккорды. Вступление звучит легко, с бодрым, пружинящим ритмом, и я ловлю себя на том, что слегка подпрыгиваю на носках, поддаваясь этому непринужденному биту. Я не узнаю песню — как, впрочем, и большую часть его репертуара, но зато толпа явно узнает и взрывается восторженными криками. А может, дело просто в Истоне. Он умеет производить такой эффект.

Когда он начинает петь, я ловлю каждое слово, зная, насколько они для него важны. Я поняла это еще тогда, когда мы были вместе. И в тот момент, когда строки начинают складываться в смысл и находят во мне отклик, до меня доходит подтекст.

Всего через несколько строк Истон поворачивает голову. Его самодовольный взгляд находит мой, выражение остается холодным, и каждую следующую строчку он произносит так, будто наносит удар.

Он поет о потерянной женщине, похожей на автокатастрофу. О той, что застряла в отрицании и из-за собственной нерешительности не способна видеть мир вокруг себя. О женщине, которая слышит и замечает лишь то, на что сама себя запрограммировала. О женщине, которая смотрит сквозь него и говорит «мимо» него, не осознавая собственных потребностей и потому не способной построить что-то настоящее ни с кем.

Грудь сжимается, когда оскорбления с пугающей легкостью срываются с его губ благодаря силе его подачи. Его поза выдает удовлетворение, пока он удерживает мой взгляд, а я стою совершенно неподвижно, словно под обстрелом.

Ярость накатывает волнами, потому что он бьет именно туда, куда я сама когда-то впустила его.

На последних строках он разрывает зрительный контакт и обращает песню к залу, а слова звучат как пугающе ясное предупреждение: если я не очнусь, то стану еще одной жертвой, обреченной взорваться из-за собственной слепоты.

Ублюдок.

Слезы подступают к глазам, когда он выкрикивает последнюю строку — мольбу к ангелу, мчащемуся на бешеной скорости без цели и направления. Я чувствую на себе взгляд Джоэла в тот момент, когда разворачиваюсь и бросаюсь прочь, потому что эта последняя строка звучит снова. И ангел, о котором поет Истон, неизбежно встречает свою гибель.

Джоэл окликает меня, но я уже бегу, несусь по длинному закулисному коридору к выходу. В зале взрываются аплодисменты, начинается хаос, и ровно в этот момент я вылетаю через служебный вход. Влажный воздух мгновенно покрывает меня липким потом и возвращает в реальность, прежде чем я успеваю осознать всю тяжесть случившегося.