— Делайла то же самое говорит. 

— Но у тебя к нему нет чувств? — уточняю я. 

Она опускает голову, качая «нет». 

— А он знает? 

— Да. Я сказала ему ещё давно, что не испытываю к нему ничего. Он переживал, — признаётся она. — Мне так неловко. Я не хотела быть грубой или унизить его ещё больше, поэтому сказала, что мы можем остаться друзьями. Но теперь боюсь, что только даю ему надежду. 

Я качаю головой и кладу свою руку на её, сердце сжимается от того, как она себя винит. 

— Тебе не за что себя винить. Ты не обязана разделять чьи-то чувства. Ты честно сказала ему, и это главное. Никто не может тебя осудить за честность, особенно если ты сказала это мягко. Если ему тяжело быть просто другом, это он может выбрать держаться подальше от тебя. Он не должен оставаться рядом в надежде, что ты передумаешь, когда ты уже всё решила. 

Она поднимает взгляд. В её глазах я увидел благодарность, но под ней всё ещё заметна грусть. 

Мы молчим пару секунд, моя рука всё ещё лежит на её. Между нами тихо гудит какое-то интимное напряжение, несмотря на шумную столовую вокруг. 

— А у тебя есть чувства к кому-то? — спрашиваю я, надеясь, что она намекнёт на взаимность. Или скажет, что у неё есть парень. Очень надеюсь, что второй вариант — нет. 

Она морщит брови: 

— В смысле? 

— У тебя есть парень? — спрашиваю, ощущая, как сильно хочу услышать ответ. 

Она мотает головой, щеки слегка розовеют: 

— Нет. 

Снова повисает тишина. Я провожу большим пальцем по тыльной стороне её пальцев. 

— А ко мне ты могла бы что-то чувствовать? — спрашиваю уже смелее, после всего, что только что было. Может, она не ощутила это так сильно, как я, но что-то между нами определённо есть. 

Её глаза резко поднимаются на мои, лицо вспыхивает. Она прикусывает щёку и медленно убирает свою руку, выпрямляясь. 

— Я… не уверена, что правильно отвечать на такое, когда твоя девушка сидит вон там, — нервно говорит она, глядя мне за плечо. 

Я мгновенно хмурюсь. 

— Девушка? 

О чём она вообще? 

Я оборачиваюсь. За несколькими столами от нас сидит Адрианна и сверлит нас злобным взглядом. 

Я стону. 

— Она определённо не моя девушка. 

Оливия смотрит сомневающимся взглядом. 

Я вздыхаю, пытаясь аккуратно объяснить так, чтобы не звучать полным придурком. 

— Адрианна — это как твой Куинтон. Она хочет, чтобы я был её парнем. Но я ясно дал понять, что не могу дать ей таких отношений. 

Взгляд Оливии смягчается, она слегка краснеет. 

— Ох, извини. Я просто подумала… ну, с учётом того, как она… — она замолкает, не зная, как описать все притязательные штуки, которые Адрианна делает. — Насколько она… свободно себя с тобой ведёт. 

— Нет, я понимаю, почему ты могла так подумать. Адрианна тоже бывает… не самой приятной, — говорю я, повторяя её же слова о Куинтоне. 

Оливия тихо смеётся, и напряжение исчезает. 

Мы продолжаем обед, разговор идёт легко и спокойно. Когда я заканчиваю есть, отодвигаю поднос, и она даёт мне свои конспекты. Я переписываю всё, что пропустил на лекции. После мы вместе идём на английскую литературу, обсуждая новые стихи из задания профессора Хобба.

Глава 10

Окей?

Следующая неделя пролетела незаметно. Из-за занятий и футбольных тренировок я был просто невероятно вымотан. Но, кроме этой усталости, неделя прошла довольно неплохо. Мы с Оливией видимся каждый день на парах и ходим вместе, когда получается. У нас не было больше свиданий за обедом или ужином, и я больше не давил на нее по поводу того, что у нее могут быть ко мне чувства.

Единственный день, когда я не видел Оливию, был вчера – в понедельник – потому что игра в выходные выбила из меня все силы. Я пропустил английский, решив сэкономить энергию для дневной тренировки, которая проходила при тридцати двух градусах жары. Я чувствовал себя виноватым за пропуск, и еще больше за то, что бросил ее – хотя ей я в нашем английском классе, конечно, не нужен. Как бы то ни было, я извинился на сегодняшней лекции по анатомии, и она, конечно, была мила по этому поводу. Я даже в итоге заполучил ее номер, чтобы можно было написать ей, если я опаздываю на пару, или задать какой-нибудь вопрос.

Как я и сказал, неделя шла довольно хорошо. Так было, пока Чейз не получил особенно сильный удар и не упал на сегодняшней тренировке.

— Черт, чувак. А что, если она сломана? – волнуется Чейз, осторожно прижимая запястье к груди.

— Она не сломана, – говорю я, молясь, чтобы мои слова оказались правдой. Потому что если сломана, то ситуация плоха.

— Но что, если да? Тогда мне кранты на, возможно, весь оставшийся сезон, – говорит он, будто читая мои мысли. Он стонет, откидывая голову на подголовник в агонии.

— Не сломана.

***