Не знаю, в какую игру вы играете, но я не буду ужинать с вами сегодня вечером или когда-либо еще. Пожалуйста, не связывайтесь со мной снова. — Сафи

Я улыбаюсь, читая его дважды. Игра началась, принцесса. Игра началась.

Глава шестая

Сафи

Прошло пять минут после его ухода, а мои руки все еще трясутся. Весь офис гудит от шепота, любопытные взгляды то и дело устремляются в мою сторону. Себастьян, блядь, Блэквуд. На моем рабочем месте. За моим столом. Будто у него есть на это право!

Я хватаю телефон и бегу в туалет, запираясь в кабинке, прежде чем набрать Бет. Она отвечает после второго гудка.

— Привет, ты же должна быть на работе, — ее голос легкий, беззаботный. Все, что я сейчас не чувствую.

— Ты не поверишь, что только что случилось, — шиплю я в трубку, проверяя под дверями кабинок, что я одна. — Себастьян Блэквуд только что появился в моем офисе.

— Что? Тот самый горячий владелец клуба? Да ладно!

— Да, именно. Он буквально сел за мой стол и пригласил меня на ужин.

Молчание на том конце длится ровно две секунды, прежде чем Бет разражается смехом. — О боже, Сафи. Это...

— Не смешно, — перебиваю я. — Это жутко. Он знал мою фамилию, Бет. И где я живу. Откуда, черт возьми, ему знать, где я живу?

— Подожди, что? — Ее смех стихает. — Ладно, это уже перебор. Чего он хотел?

— Ужин сегодня вечером. В каком-то ресторане под названием «Ля Мезон». Он пришлет машину в 8.

— «Ля Мезон»? Это ведь то самое супер-эксклюзивное французское место? То, где очередь на три месяца?

— Мне плевать, будь это хоть Букингемский, блядь, дворец, я не пойду. — Я прислоняюсь к стене туалета, медленно выдыхая. — Как он вообще меня нашел? Я сказала ему только имя и место работы.

— Ну, он владеет половиной клубов в городе. У него, наверное, есть связи. — Бет делает паузу. — Ты уверена, что не хочешь пойти? Просто чтобы узнать, что ему нужно?

— Ты сейчас шутишь? Этот человек пришел на работу после двух встреч. Это не очарование, это сталкинг.

— Знаю, знаю. Ты права. — Бет вздыхает. — Что ты собираешься делать?

— Ничего. Игнорировать. Я позвоню Деймону и спрошу, не хочет ли он прийти сегодня вечером ко мне. Я в безопасности в компании.

— Хорошая идея. Держи меня в курсе, ладно? И если что-то еще случится...

— Ты узнаешь первой. — Я вешаю трубку и делаю глубокий вдох, проверяя свое отражение в зеркале. Я бледная, глаза слишком широкие. Я брызгаю водой на лицо, пытаясь успокоиться.

Когда я возвращаюсь к своему столу, Миранда из бухгалтерии сидит на его краю, буквально вибрируя от любопытства.

— Это правда был Себастьян Блэквуд? — спрашивает она, прежде чем я успеваю сесть. — Владелец клуба?

— Да. — Я отвечаю коротко, надеясь, что она поймет намек.

Она не понимает. — Что ему было нужно? Ты работаешь над одним из его проектов?

— Нет, — говорю я, стараясь не раздражаться. — Ничего особенного, просто ошибка.

Она смотрит на меня так, будто хочет сказать что-то еще.

— Это было ничего, — повторяю я тверже. — А теперь, извини, мне нужно работать.

Миранда неохотно возвращается к своему столу, но я чувствую, что она наблюдает за мной. На самом деле я чувствую, что все смотрят на меня. Я ненавижу его за то, что он сделал это со мной.

Я пытаюсь сосредоточиться на планах прибрежной застройки на экране, но слова сливаются. Я думаю только о его лице, когда он сказал, что знает, где я живу. Эта самодовольная, наглая улыбка. Как он коснулся моего плеча, будто имел на это право.

Я достаю телефон и пишу Деймону: Можешь прийти сегодня около 8? День был дерьмовый, нужно с тобой увидеться x

Его ответ приходит через несколько минут: Конечно. Все в порядке?

Я улыбаюсь его сообщению. Надежный, заботливый Деймон. Полная противоположность Себастьяна Блэквуда.

Остаток дня тянется медленно. Я пытаюсь сосредоточиться на работе, но мои глаза то и дело устремляются к лифту, ожидая, что Блэквуд вернется. К пяти часам я почти ничего не сделала и чувствую пульсирующую головную боль.

Когда я собираю вещи, я замечаю на своем столе кое-что, чего раньше не было — маленький белый конверт с моим именем, написанным изящным почерком. У меня падает желудок. Я оглядываюсь, но все сосредоточены на своих вечерних делах. Никто не смотрит на мою реакцию.

Дрожащими пальцами я открываю конверт. Внутри маленькая карточка с названием «Ля Мезон», тисненным золотом, и внизу от руки: 8 вечера. Машина будет ждать. — С.

Должно быть, он подослал кого-то, пока я была в туалете или ходила за кофе. Эта мысль заставляет мою кожу ползти. Я открываю сообщения и с гневом печатаю: Не знаю, в какую игру вы играете, но я не буду ужинать с вами сегодня вечером и никогда больше. Пожалуйста, не связывайтесь со мной снова. — Сафи. Я не знаю, что хуже — получит он ответ или проигнорирует, поэтому я засовываю карточку и телефон глубоко в сумку и спешу из офиса, постоянно оглядываясь по пути к станции метро.