— Ты очень наблюдателен, — бесстрастно заметила Девятка. Она повернулась обратно к мотоциклу, взяв что-то, что выглядело важным, но название которого я никак не мог угадать. Карбюратор? Коллектор? Звездочка? Я до смешного мало знал о том, как работают автомобили. Или мотоциклы. Или вообще все, что связано с двигателем, на самом деле. — Я не использую магию для всего подряд.

Она подняла деталь, что бы это ни было, и принялась рассматривать ее с той же тщательностью, с какой, вероятно, изучала бы чье-нибудь горло перед тем, как его перерезать.

— Сьюзен как-то сказала, что некоторые из лучших магов, которых она знала, едва ли смогли бы без заклинания поменять лампочку, — продолжила Девятка. — Это делало их слабыми. Зависимыми. Бесполезными, если их сила когда-нибудь иссякнет или будет ограничена. Поэтому она позаботилась о том, чтобы я освоила практические навыки. Научилась сражаться без магии. Выживать без заклинаний. Ремонтировать вещи руками, а не с помощью разума. Ну, знаешь, как ты.

Это был небрежно брошенный комментарий, но он всё равно больно задел меня, когда она отложила деталь и вытерла руки тряпкой, которая когда-то была белой, но теперь приобрела цвет старого машинного масла и разбитых надежд. На самом деле в этом был смысл. Удручающе здравый смысл. В мире, где твои магические способности могут быть отняты, ограничены или заблокированы, как это было со мной на протяжении десяти лет и, по сути, продолжается до сих пор, потому что Колода сделала с моими силами что-то такое, что даже они не могут полностью исправить, наличие практических навыков означает, что ты всё ещё можешь действовать. Всё ещё можешь выживать. Всё ещё можешь быть полезен, когда магия тебя подводит. Что, по моему опыту, рано или поздно происходит.

— Но разве тебе это нужно? Колода должна обеспечивать тебя...

— Ты думаешь, Колода позволяет мне вести какой-то экзотический образ жизни? — Девятка рассмеялась. — Не у всех есть волшебные зажимы для денег с неограниченным количеством счетов.

— Я не просил об этом. Я этого не хотел.

— Не будь идиотом. Все этого хотят, — пробормотала Девятка. — Мы просто не хотим этого признавать.

В гараже повисла тишина. С Девяткой определенно было что-то не так, но я не мог понять, что именно.

— Ты привез результаты исследований? — Спросила Девятка, меняя тему и не отрываясь от того, что она делала с внутренностями мотоцикла.

Я поднял коробку.

— Как ты узнал, что Джонатан отдал её мне?

— Потому что я видела, как вы с ним встречались. — Девятка сказал это так, словно это была самая очевидная вещь в мире. Совершенно непримиримо. — Он дал тебе коробку, ты отнес ее в квартиру Сьюзен, целый час перебирала содержимое, а потом безуспешно пыталась связаться со мной по карте, пока мне это не надоело и я не позвонила тебе. Я за тобой присматривала.

Верно.

Итак, Девятка шпионила за мной.

На самом деле шпионила.

Что означало, что, по ее мнению, я был одновременно и детективом, и подозреваемым.

— Ты шпионил за мной, — сказал я, просто чтобы подтвердить, что мы с тобой согласны, а также потому, что иногда, когда я говорю что-то вслух, это помогает мне осознать абсолютную абсурдность моей жизни.

— Как я уже сказала по телефону, я хотел убедиться, что у моего партнера нет секретов. — Она, наконец, подняла глаза, встретилась со мной взглядом, и в них не было вины. Никакого стыда. Никаких «прости, что магическим образом преследовала тебя по Манхэттену». Только холодная практичность. — Мы должны были вместе расследовать смерть твоей матери, Райдер. Но ты все делал в одиночку. Встретился с Джонатаном, не предупредив меня. Осмотрела квартиру Сьюзен, не сообщив мне о том, что нашла. Как я могу доверять тебе, если ты что-то скрываешь от меня?

— Это больше не квартира моей матери...

— Она была моей наставницей. — Теперь в голосе Девятки зазвучали резкие нотки, которые могли ранить. — Сьюзан Уэйтс нашла меня на улице, когда мне было четырнадцать. Взяла к себе. Обучила меня. Сделала из меня человека, способного выжить в этом мире. Она спасла мне жизнь, Райдер. Много раз. Я обязана ей всем. Так что да, я имею такое же право знать, что содержится в этом исследовании. Может быть, даже больше, поскольку я действительно помню ее.

И вот оно.

Эти слова были как удар под дых. Потому что она была права, не так ли? У меня не осталось воспоминаний о моей матери. Ничего до того, как мне исполнилось пятнадцать. Все, что я знал о Сьюзен Уэйтс, Пиковой Даме, могущественной волшебнице, на первый взгляд порядочном человеке, спасавшей девочек–подростков с улицы, было из рассказов других людей. Из писем, которые она мне оставляла. Из квартиры, где все еще пахло ее духами, старыми книгами и чем-то еще, что я не мог точно определить, но от чего у меня все равно защемило в груди.

Девятка действительно знала ее. У меня были воспоминания о ней, отношения с ней.

Девятка потеряла кого-то, кого знал лично. А я потерял того, о ком мне пришлось бы узнавать от посторонних.