– Ну ладно, Дэнни, – говорит Эли и ставит тарелку мне на колени. – Прости, мне пора… бежать, – говорит.

– Крутяк… спасибо… – говорю я. Она выглядит просто шикарно. Облегающая фиолетовая кофта и обтягивающие джинсы. А как она подвела свои глазки-вишенки. Эта блестящая помада… ох, чувак… И тут я понимаю, что хотел бы прямо сейчас устроить шпили-вили. Вот понимаешь, я как нашёл кошелёк, снова чувствую себя мужиком, который может… ну, который охотится, ищет добычу, мамонта тащит в пещеру!

Но она уже за дверью.

В телике опять новостной чувак, с голосом этим своим. Тон как у прокурора, в таком обычно говорят: «Вина Мёрфи доказана!»

«Пенсионеры Шотландии буквально умирают от голода, так утверждает исследование, проведённое Центром социальной политики Университета Стратклайда. Лейбористская партия, и ШНП тут же воспользовались этим, раскритиковав политику консерваторов за то, что те втянули пожилых граждан Шотландии в ловушку бедности. Однако правительство не раскаялось, и государственный секретарь Шотландии Малькольм Рифкинд заявил…»

Ой, ну его, мужик…

Я переключаю.

«По мере того как мы готовимся к суровой зиме, главным убийцей пожилых шотландцев в самые холодные месяцы является не болезнь сердца или рак, а переохлаждение, так утверждает новое исследование. Доктор Билл Роксбург из…»

О нет… что же я наделал? Старушка МакКерчер, наверное, уже лежит при смерти, вмёрзшая в лёд, голодная, а переохлаждение гложет её дряхлые кости. Прям вижу: полиция у меня на пороге, потом я в суде, на скамье подсудимых, и девчушка из продуктового внезапно показывает на меня пальцем и говорит другим голосом, таким, знаешь, важным и с английским акцентом: «Убийца – не кто иной, как Дэниел Мёрфи!»

И тогда кармический прокурор сказал бы: «Было бы куда гуманнее, если бы Мёрфи пустил пулю в голову этой бедной старой женщине!»

Ведь я хуже, чем торийское правительство. Я, получается, государственный агент, чувак. Я же сделал это с бедной старушкой МакКерчер, как бы, от имени правительства Её Величества. Ассасин Мёрфи на службе Тори 35, избавляющий государство от непродуктивной обузы… Я ж прям как тот парень из «Преступления и наказания», о котором Рентс вечно зудил, мне эту книжку ещё Крисси Безликий в пертской тюрьме всучил. Ну там тип с несколькими личностями убивает старуху и с катушек съезжает… прям как я сейчас, я ж сейчас тоже натурально с катушек слечу!

Но пока никто ничего не просёк… я должен вернуть ей этот кошелёк!

И вот я уже на улице, пулей несусь обратно по своим следам, ищу ту женщину. Вспоминаю о бедняге Крисси Безликом, вообще его зовут Нейсмит, и о том, как сильно он обжёг лицо при пожаре. Зэки бывают жестоки, чувак. Старушки всё нигде не видно. Ну я и пошёл к Рошин. Она со своим парнем, Крейгом. Неплохой чувак, хоть и джамбо, конечно. Он смотрит телик, а дети, два мелких пацанёнка, играют у его ног с солдатиками. Эти дети получают всё, что хотят, не то что Малышка Сэмми. Не чувствую я к ним того, что чувствую к Малышке Сэмми. Ну и я, короче, захожу на кухню к Рош и перехожу на шёпот – Помнишь ту старую женщину, с которой ты разговаривала, когда я встретил тебя на улице?

– Миссис Маккерчар?

– Да. Где она живет?

Рошин смотрит на меня: – Ты думаешь, я тебе скажу, чтоб ты её хату обчистил? Я не настолько тупая!

И мне нечем крыть, чувак, потому что, без сомнений, репутация у меня не ахти, но я пытаюсь начать жизнь с чистого листа, а не с чайного…

– Да нет же, чёрт, не в этом дело, Рош, я клянусь своей жизнью, твоей и твоих детей, правда. Я нашёл кошелёк в фруктовой лавке, но никому не сказал, а потом увидел, что ты с ней разговариваешь, и раз уж она была там до меня, я подумал, что, возможно, это её кошель.

Её глаза сверкнули, и она посмотрела в сторону Крейга и детишек.

– Я отнесу его ей, – и протягивает руку, чтобы я отдал ей кошелёк.

– А я с тобой пойду, – говорю. Не то чтобы я ей не доверял, но она ж чистокровная Мёрфи, чувак. Гены пальцем не сотрёшь, знаешь ли.

Она лишь пожимает плечами, мы оставляем Крейга с детьми и идём к старухе. Снаружи, чувак, дубак лютый, прям до костей прошибает. Даже флиска не спасает. Не, ну прикинь? Где это видано, чтоб в ноябре во флиске трясло. Бред какой-то.

К счастью, старая миссис МакКерчар живет не сильно далеко, всего лишь на Халмир-стрит. Рош представила меня как своего брата, и старушенция пустила нас. В хате тепло, греет газовый камин, но пахнет кошачьим ссаньём. Я насчитал троих. Тянусь погладить одного, того что сидит на спинке дивана, но он просто отстраняется. Рош объясняет старой миссис Маккерчар: – Мой брат был в том же магазине, что и вы, и думает, что вы возможно потеряли этот кошелёк, – после чего она поворачивается ко мне: – Покажи ей, Дэнни!

– А, да, – говорю я и достаю кошелёк.

Бабулька смотрит на него. Потом достаёт из своей сумки другой кошелёк. – Это не мой, сынок. Мой вот.

– Но… но…

Так чей же тогда…