В эту минуту я хочу, чтобы меня любили, хочу почувствовать нежные объятия — пока город преображается, пока стихии хоронят утро, как потерянную душу, как ребёнка, что блеснул на миг и был поглощён красотой белого мерцающего плаща. Теперь эта душа кажется потерянной во всём этом ледяном оцепенении — меняется с каждым сугробом, с каждой крошечной снежинкой, — и я обнаруживаю, что загипнотизирована непрерывным потоком белых кристаллов. Может, эта потерянная душа — я.

Глаза, пялящиеся на меня из зеркала заднего вида, мрачнят мои мысли. Это глаза убийцы.

Водитель оборачивается, медленно улыбается: — Ваш пункт назначения. — Приятный ближневосточный мужчина исчез. Демон, что дразнит меня с крыш и сидел за стойкой в ту ночь, когда Тони пришёл ко мне домой, вернулся. Он протягивает мне руку, с кончиков пальцев капает кровь. На ладони — нож. — Думаю, это ваше.

— Пошёл ты. — Я прогоняю его, как прогоняю злые вещи, которые шепчут мне в темноте и будят от снов. В последнее время они приходят часто.

— Я всё ещё здесь, сука, — говорит он сквозь пепельные губы. Нож выскальзывает из его руки мне на колени, пачкая джинсы кровью.

Я сталкиваю лезвие с себя — оно падает на пол и скользит под переднее сиденье. Я думаю, чья это кровь. Страх захлёстывает меня — я распахиваю дверцу и вываливаюсь из такси. Ноги касаются обледенелого тротуара и разъезжаются — я падаю. Успеваю увидеть, как машина исчезает в завесе густого снега. Из выхлопной трубы вьётся дым, из открытого окна рокочет смех. Я лежу секунду, дрожа от холода и страха, потом переворачиваюсь, встаю на колени и тянусь к ближайшему газетному киоску, ища опоры.

В киоске выставлена одна-единственная газета — крупный заголовок сообщает, что некая Элли Родерик по-прежнему числится пропавшей без вести. Элли. Моя сестра.

Но рядом с моим домом нет газетного киоска. Где, чёрт возьми, я нахожусь?

Руки ноют от холода. Я вспоминаю, что оставила перчатки в такси — длинные, элегантные, чёрные, с блёстками по краям. Волосы мокрые, капли стекают под воротник на затылок. Моргаю, щурюсь, отмахиваюсь от слепящего снега, делаю несколько шагов, двигаясь осторожно, чтобы снова не упасть.

И тут я понимаю, что стою у старой церкви.

Дверь открыта, внутри играет музыка. Делаю два шага вперёд — в дверном проёме кто-то стоит. Женщина… красивая чернокожая женщина… она машет. Она выглядит призрачной и волшебной — её волосы сверкают бесчисленными бриллиантами, или это просто снег? Её кожа мерцает, пока я приближаюсь. — Я ждала тебя, — шепчет она.

Я хочу, чтобы она взяла меня на руки, предложила свою грудь, чтобы напитать мою душу. Хочу быть младенцем в безопасности её лона. И думаю — если бы я могла умереть сейчас, если бы могла уйти из этой жизни и родиться заново из её плоти — всё снова было бы хорошо.

Она прикладывает палец к губам, отступает назад и закрывает дверь.

— Нет! — кричу я шторму, серому небу. — Подождите!

— Джина, — произносит знакомый голос откуда-то сзади.

Я резко оборачиваюсь, теряю равновесие. Руки бьют об лёд — и в тот момент, когда ноги начинают неметь, две сильные руки поднимают меня на ноги. — Ради Бога, что вы здесь делаете? Как вы сюда попали?

Сквозь вихрь снега я вижу офицера Харриса, который отчитывает меня, — но не могу произнести ни слова. Просто смотрю на него, словно впервые.

— Ну же, — говорит он, — я отвезу вас домой. Вам нужно кофе, что-то горячее — вы дрожите. У вас кровь на руках и на одежде. Вы ободрались.

— Я в порядке, — говорю я, внезапно обретая речь. Но голос — не мой. Он принадлежит женщине, которая вошла в церковь, — чьё тело тёплое, любимое, новое. — Кофе не надо, спасибо.

Теперь я в его машине, смотрю, как снег ложится тяжёлыми сугробами. Жар согревает руки и ноги. Харрис говорит пристегнуться. Он молчит, пока отъезжает от бордюра и медленно едет. Несколько женщин в чёрном, идущих гуськом, как будто крадутся вдоль пустых зданий на этой улице. Одна из них откидывает шарф с головы и смотрит на меня. Она не человек.

Вздох застывает у меня в горле.

Детектив быстро взглядывает на меня, потом снова смотрит на дорогу и снег. Он сворачивает на оживлённый проспект, где люди выходят из маленьких продуктовых магазинов с сумками — запасаются на зимний день и ночь, воображаю я. Все они выглядят нормальными — не потусторонними, как те, которых я только что видела. Светофор переключается на красный, детектив снова смотрит на меня. — Что-то напугало вас там, Джина?

— Эти люди.

Он трёт подбородок. Свет переключается на зелёный. — Пару ночей назад неподалёку был убит молодой мужчина. Это были траурная процессия — шли на старое кладбище в конце улицы.

— Ах. — Хочу ему верить. Хочу верить, что мне всё это только мерещится.

Детектив Харрис выезжает на Пятую авеню. Молчит, погружён в мысли, и я не решаюсь снова заговорить — боюсь, что с его губ сорвётся что-то страшное и смертоносное. Он сильный человек — я чувствую это. Интересно, убивал ли он когда-нибудь. Если да — преследует ли это его.