К концу вечера все мое тело умоляет об облегчении. От боли к горлу подкатывает тошнота, а усталость давит тяжелым грузом. Я оглядываю лица, улыбки, но они словно принадлежат миру, частью которого я больше не хочу быть.

Я не могу вернуться в ту пустую, безжизненную квартиру. Там тихо — слишком тихо. Холодно, и нечем заполнить пустоту. Только стены, которые будто смыкаются вокруг меня.

Никакого смеха.

Никакого тепла.

Только тишина.

Я начинаю собирать вещи. На светские разговоры сил совсем не осталось. Слышу, как кто-то предлагает подвезти меня домой, но тут же качаю головой.

— Я в порядке, — говорю я, пытаясь придать голосу хотя бы видимость нормальности. — Мне просто нужно домой.

Но я не хочу возвращаться в свою квартиру.

Я хочу в его дом.

Хочу слышать, как смех Луки разносится по коридорам, наполняя каждую комнату теплом, которого я не чувствовала уже очень давно. Его радость чистая, искренняя. Такой шум оживляет пространство, наполняет его до краев. Хлопки маленьких ладошек, переливчатый, словно песенка, смех — даже когда он проказничает.

Этот хаос, этот прекрасный беспорядок… именно этого я сейчас хочу в своей жизни.

Но больше всего я хочу его.

Хочу Вадьку.

Мысль о нем, о его присутствии тяжестью оседает в груди. Он не просто мужчина. Он — стабильность. Рядом с ним кажется, что все будет хорошо. Что ты в безопасности.

Я думаю о том, как он двигается по комнате — тихо, сдержанно, но в нем скрывается напряженная сила, которую невозможно игнорировать. Однако меня зовет не только его сила. Меня тянет к мгновениям, когда он становится уязвимым, когда острые грани смягчаются хотя бы на секунду. Когда он смотрит на меня, и в его глазах появляется что-то обнаженное, невысказанное.

Я скучаю по нему.

Я даже не понимаю, что произнесла это вслух, пока голос подруги не нарушает тишину: — Точно не хочешь, чтобы тебя подвезли?

— Нет, — бормочу я громче, чем собиралась. — Я в порядке. Правда.

Но это ложь.

Это всегда ложь.

Я не могу избавиться от боли в груди — от глубокого, почти мучительного желания быть рядом с ним. Снова ощущать его присутствие.

Я не хочу сегодня оставаться одна. Не в своей квартире. Не с этой болью.

— Со мной все будет хорошо, — выдавливаю я, снова слабо улыбаясь, а затем поворачиваюсь и медленно, осторожно иду прочь.

Но с каждым шагом желание оказаться рядом с ним становится все тяжелее. Я хочу в дом Вадьки, хочу слышать смех Луки, а больше всего — хочу самого Вадьку.

Но сегодня дорога домой кажется слишком долгой.

Достав телефон, я вижу сообщения от Вадьки — как и следовало ожидать, злые, резкие и собственнические. На работе я не отвечаю на сообщения, поэтому пишу ему уже по пути к выходу.

Рут: Мне нужно было работать. Ты был занят. Ты знал, что мне нужно выйти на смену. Расслабься.

Вадька: Если бы ты знала, что врач сказал мне насчет нагрузки на ногу, то не предлагала бы расслабиться.

Он наверняка хотел добавить в конце — юная леди.

Строгий. Властный. Командир.

Рут: Ты сказал, что я в безопасности, Вадька. Сказал, что со мной охрана. И что ты тоже меня защитишь.

Вадька: И?

Рут: Значит, со мной все хорошо.

Вадька: Отлично. И домой ты поедешь со мной.

Я слышу, как кто-то впереди прочищает горло, и, подняв голову, едва не роняю телефон.

С трудом сглатываю.

— Да. Сегодня я поеду к тебе.

Но секса у нас не будет.

Эту часть я вслух не произношу. Не потому, что не хочу его, а потому, что секс всегда все усложняет.

А я не хочу все испортить.

Когда я, прихрамывая, направляюсь к двери, он подхватывает меня на руки, словно имеет на это полное право.

Словно земля изначально была недостойна меня.

Ни слова. Только руки — сильные, властные, не допускающие возражений. Я пытаюсь вырваться, но бесполезно. Он весь состоит из мышц и самообладания, а я… нет.

— Вадька…

— Тс-с.

Он привозит меня к себе.

— Все, Рут. Хватит убегать, — говорит он, заглушив двигатель.

— По-твоему, я могу бегать с этим нелепым ботинком на ноге?

— Ты понимаешь, о чем я.

При виде аккуратно подстриженных кустов, которые выбирала моя сестра, и рядов ярко-желтых и розовых анютиных глазок в груди разливается тепло.

— Я внесу тебя в дом.

— У меня такое чувство, что тебе нравится носить меня на руках, — говорю я почти насмешливо, пытаясь свести все к шутке, но он становится серьезным.

— Нравится. Такое чувство, будто несешь куклу… — Он ухмыляется. — Которая может укусить, если захочет.

— Это можно устроить, — бормочу я.

Он мне подмигивает, и пульс бешено устремляется прямо между бедер. Затем Вадька усаживает меня на край стола так осторожно, словно я сделана из стекла. Словно боится, что внутри уже что-то разбилось.

А потом он… опускается на колени.

Я замираю. Не потому, что боюсь — хотя, возможно, стоило бы, — а потому, что Вадька ни перед кем не преклоняет колен.

Но передо мной преклоняет.