Теперь сама реальность, физика и причинность считали меня, серого, блеклого человечка с легкой щетиной в мятом пальто, настоящим. Это было концептуальное признание моей ничтожности. А моё истинное тело Владыки Чёрного Железа, способное ломать горы и жрать лазеры Супермена, напротив, стало моим незримым Стендом. Прямо сейчас оно невидимым монолитом парило за моей спиной, оберегая хрупкую тушку клерка от шального кирпича или пули. А от пули здесь не застрахован никто, да и, учитывая, что оригинальному Киркману в свое время не повезло стать участником Игр Джокера, не такой уж этот статист и случайный. Защита от бронированного призрака за спиной явно не будет лишней.

«Жаль только, что ничего серьёзнее маскировки и пассивной защиты в этом теле провернуть нельзя», — я философски покачал головой, плавно огибая суетящихся спасателей и медиков, которые таскали носилки мимо меня, словно я был пустым местом. — «Но даже с такими ограничениями это очень сломанная способность».

Всё, что я натворил до этого момента, а именно, свел с ума Бэтмена, выпотрошил теневую элиту Готэма, унизил и вытер ноги об Лигу Справедливости, стал угрозой национального (если не глобального) масштаба, почти уронил на город метеорит и заложил прочный фундамент для своего культа. Этакий местный Король Демонов на полставки… Теперь, по щелчку пальцев, всего этого нет. Точнее, последствия есть, руины дымятся, люди страдают, но сделал это не я нынешний. Это сделал тот жуткий парень с гигантским мечом и в украденной броне летучей мыши, который сейчас спит внутри меня.

Я нынешний для актуальной реальности, не более чем уставший младший менеджер, чей съемный дом в Центральном Готэме, как и дома миллионов других бедолаг, только что превратился в бетонную крошку. Обычный, помятый жизнью мужик с типичными для этого мира проблемами.

И самое прекрасное в этой способности, она работает на уровне самой Причинности. Да, я по-любому показался бы той же Барбаре или Кларку, смутно знакомым — черты лица-то те же. Но их мозг просто откажется связывать меня с тем самым Киркманом. Что для мира в целом, что для ключевых сюжетообразующих персонажей в частности, я перестал быть важным объектом. Меня вычеркнули из их реальности.

Правительство в связке с тотальной слежкой Киборга банально проигнорирует серого статиста-однофамильца, пока будет перерывать весь земной шар в поисках угрозы. Лицевые сканеры Виктора отметят меня как «Гражданский №4589». Какой-нибудь могущественный прорицатель, раскинув карты Таро, увидит грядущий конец света, устроенный мной. Но тем, настоящим мной, а не этим клерком. Даже блядский Марсианский Охотник или любой другой телепат банально проскользнет мимо моего разума. Ибо… ну что может быть интересного в голове у унылого обывателя, кроме мыслей о скидках на макароны и болях в пояснице?

Это тупо. Это абсурдно. Но это, мать его, работает.

Даже у меня, с опытом тысяч прожитых жизней, в такие моменты начинает закипать мозг. А когда у меня закипает мозг, мне очень хочется кому-нибудь проломить голову. Но… нельзя. Статист не проламывает головы. Статист может только тихо существовать в толпе.

Чем меньше я отсвечиваю, чем меньше привлекаю к себе внимания нестандартными действиями, тем монолитнее работает концептуальная маскировка. Да с этим Стендом я смогу, как в том том меме, просто надеть на себя оранжевую спецовку, взять в руки стремянку и без единого выстрела проникнуть на сверхзащищенный объект! Будь то Башня Лиги Справедливости, тюрьма Белль Рив или архивы Пентагона.

Останься я в этом мире ещё хотя бы на пару дней, я бы, вероятно, ради спортивного интереса что-то подобное и провернул. Зашел бы в Овальный кабинет починить розетку. Но практического смысла в этом сейчас был минимум. Да и, ни фарма Подвигов, ни системной Гачи, ни активных боевых скиллов у меня в этом теле нет. Гача Хаоса игнорирует неписей, а я сейчас непись.

Буквально — унылый кусок мяса.

— И это прекрасно, — еле слышно пробормотал я, глубже засовывая руки в карманы своего самого обычного, ничем не примечательного пальто. Обойдя покореженный остов полицейской машины, я свернул в безлюдный переулок. — Это именно та страховка, которая мне нужна.

Если во время грядущей «Великой Миссии» всё пойдет по пизде и я не смогу её выполнить… Если гарантированный Божественный Билет подкинет мне мусорную или ненужную позицию (а там есть и такое, пусть и очень мало)… Если, в конце концов, к моменту моего триумфального возвращения в Готэм меня прямо на точке спавна будет поджидать комитет по встрече из монстров уровня Набу, Тригона или Спектра… «THE STRANGER» станет моим билетом в один конец подальше от проблем. Я просто нажму кнопку «отмена», превращусь в клерка и уйду пить кофе, пока боги будут стирать в порошок пустой воздух.

Этот забег начался слишком ярко и прибыльно, чтобы бездарно проигрывать его из-за какого-то блядского проклятья Кошмарной сложности. Да, у меня в голове уже есть как минимум три рабочих варианта, как это проклятье снять или обратить в свою пользу, но для их реализации нужны специфические условия, которых у меня пока нет.