«Дыши, Эсми». Его голос груб, как землетрясение, но его руки устойчивы, как перья, поддерживая мои бёдра, чтобы я не насадила себя одним безрассудным скольжением. «Глаза на меня. Только на меня».

Я проталкиваю воздух мимо жжения, сосредотачиваюсь на золотом пламени в дюймах от моего. Он покачивается, отступает на долю, возвращается с медленным вращением, что зажигает каждый нерв. Удовольствие топит жало; жар собирается так глубоко, что я чувствую драконий огонь в своей утробе. Ещё одно осторожное продвижение — растяжение, жало, ослепление — пока слёзы не размывают пещеру, и я не выдыхаю его имя, словно единственное заклинание, которое знаю.

«Почти готово, — бормочет он, целуя соль с моих ресниц. — Отдай мне боль, я превращу её в силу».

Он меняет угол; следующий толчок скользит по чему-то восхитительному внутри меня, и мир взрывается — белый, беззвучный, бесконечный. Я сжимаюсь вокруг него, шокированная рябью, что продолжает приходить, каждый последующий толчок мягче, слаще. Когда зрение возвращается, я полна им, дрожу, но жжение расплавилось в расплавленную пульсацию, что умоляет о движении.

Я экспериментирую — двигаю бёдрами едва заметно. Его ответный рык — поклонение и предупреждение вместе. Моё тело чувствует себя растянутым вокруг него, живым проводом, гудящим с каждым ударом сердца. Вода плещется о мою талию, прохладный мрамор под позвоночником, пока Дейн горит внутри меня, горн, который я сама выковала.

Его большой палец скользит по моей губе, размазывая соль слёз, что я пролила. «Всё ещё со мной, ведьма?»

Я киваю, неспособная к словам. Мои бёдра сдвигаются экспериментально, и удовольствие закручивается внизу — опасное, вызывающее привыкание. Его ответный стон грохочет прямо сквозь мои кости. Мы остаёмся там, сцепленные, учась дышать вместе, узнавая форму этой капитуляции.

Затем он движется, медленно, превращая жжение в трение, в сверкающий жар, что наматывается на позвоночник, как ленточный огонь. Я обвиваю руками его шею, ногти против влажной кожи его спины, чувствую подёргивание крыльев, которых нет, силу, напрягающуюся по швам его человеческой кожи. Воздух отдаёт драконом — озоном и огнём и чем-то опаляюще диким, ароматом, от которого я никогда не хочу избавляться.

Бассейн поглощает звук; ничего не существует, кроме скольжения наших ртов и тел. Он отодвигается, смотрит на меня — по-настоящему смотрит — янтарные глаза широкие и почти ошеломлённые, словно он не ожидал найти меня всё ещё здесь. Всё ещё желающей.

Я касаюсь его щеки, дрожа, и понимаю, что кольцо на моём пальце тёплое, как живой уголь. Пара его; жар к жару, золотая нить, натянутая между ударами наших сердец.

«Двигайся, — шепчу я. — Пожалуйста».

Он делает это.

Сначала нежно, затем увереннее — каждый толчок вопрос, на который я отвечаю вздохом, руки упираются в его плечи, с инстинктами, которым никогда не учил ни один учебник тёмной крови. Он наклоняется, чтобы провести ртом вдоль моей ключицы, язык вычерчивает старый шрам от плети, который я ненавижу, но он продолжает целовать, словно это священный текст. Пока шрам не начинает чувствоваться частью меня, а не раной, вырезанной детским ужасом.

Моя спина выгибается; трение превращается в искры, превращается в жар, что собирается внизу, туже, чем любой узел, который я когда-либо завязывала. Он углубляется, ведомый тем, как мои руки сжимаются в его волосах, сломанным звуком, что я издаю, когда он скользит именно — там.

«Эсми», — говорит он у моего пульса.

Я отвечаю его именем, и звук его — заклинание, связывающее, разбивающее.

Удовольствие нарастает, словно прилив — неизбежный. Когда оно наконец накрывает меня, это с его именем на языке и его пульсом, ревущим в ушах; огни пещеры мерцают, когда моя магия отвечает, края тени лижут вдоль стен, словно ревнивые любовники.

Дейн отрывает мои руки от его волос и сплетает наши пальцы о камень у моей спины, закрепляя меня — нет, связывая меня.

Его лоб прижимается к моему. «Скажи мне, где лучше всего».

Я не могу. Есть только везде. Я вместо этого целую его, проглатывая следующий толчок, и следующий, пока ритм не захватывает — сначала медленный, затем срочный, темп взлетает, словно крылья, бьющие воздух. Каждый поцелуй против моего горла — вопрос, на который я никогда не училась отвечать: останешься ли ты, будешь ли гореть, будешь ли моей даже здесь?

Я вместо этого выдыхаю его имя — Дейн, Дейн — словно и признание, и проклятие.

Каждое движение усаживает его полностью, растягивая меня сладкими, безжалостными приращениями. Моё тело встречает его отчаянно, жадно, ненасытно, бёдра наклоняются, бёдра сжимаются, пока мои мысли не раскалываются на просто «больше».