На экране — мой сын. Бледный, осунувшийся и испуганный. Мужская рука с черными волосами на фалангах даёт Борису легкий, но унизительный подзатыльник:

— Маме привет передай, а то она волнуется. Бессовестный ты сын, Боря. Так и знай.

По голосу, по насмешливой манере разговора я понимаю, что это совсем не тот, кто мне звонил и требовал выкуп.

Это человек Демьяна. Ведь если кто и сможет работать на него, то только такой же глумливый чёрт.

— Мам, привет… — растерянно шепчет Боря и шмыгает совсем по-детски. Потом переводит взгляд на того, кто остался за кадром.

А я не моргаю.

Демьян выключает запись и внимательно следит за моей реакцией, как голодный тигр за мышкой.

Первой моей реакцией могли бы быть слёзы, а потом истеричные и громкие вопросы о сыне.

Получил ли мой сынок какие-то увечия?

Что за мужик моему золотку дал подзатыльник и как он посмел?!

Где сейчас мой Борис?!

Но я делаю медленный вдох и выдох, складываю дрожащие руки на коленях и сглатываю. Я помню, что демьян обещал мне вернуть сына целого и невредимого, а значит материнская истерика будет лишней.

Зачем в пустую раздражать того, кто не любит все эти бабские эмоции?

— Что, Горошкина, даже слезу не пустишь? — Демьян удивленно приподнимает бровь.

— Нет, — тихо отвечаю. — Живой и хорошо.

Демьян прищуривается в попытке угадать мои реальные эмоции, и хочет что-то сказать, но когда он открывает рот, то двери распахиваются и в библиотеку заходит молодой мужчина с басовитым возгласом:

— Демьян, там отец ругается с садовниками и требует, чтобы они начали выдергивать акации… — тяжело и возмущенно вздыхает, — чтобы якобы мама там больше не терялась! Говорит, мама вернулась…

А потом он резко замолкает, заметив меня. Медленно разворачивается в мою сторону.

Брюнет. Ему лет сорок, и это возраст зрелой, опасной силы, а не увядания. Ни одной серебряной нити в смоляной глади волос. Они небрежно зачесаны назад. Лоб высокий с одной едва заметной линией морщины.

Гладко выбрит до синевы, что подчеркивает его безжалостно резкий овал с мощной мужественной линией подбородка и челюсти. Скулы — высокие, рельефные.

Он не двигается, но его поза сейчас кричит мне о скрытом хищном напряжении. Одет в костюм из темно-серой шерсти, который идеально сидит на его фигуре. На шее повязан нейтральный темный галстук.

На его сильной шее жестко обозначается кадык.

— Всё верно, мама вернулась, но только на сегодня, — тянет Демьян, и я слышу в его голосе искреннее, почти мальчишеское раздражение. — Я же тебя предупредил.

— Я думал, это шутка, — мужчина продолжает смотреть на меня.

Я понимаю, что это младший сын Аркадия и Мариши. Адам.

Задерживаю дыхание.

Я вот одного сына родила, а тут Марина трёх! И самых настоящих хищников, глядя на которых перехватывает дыхание. То ли от страха, то ли от восхищения.

Теперь я знаю, что значит, когда люди говорят «сразу чувствуется порода».

— Я так редко шучу, что можно сказать… — Демьян цыкает, — никогда не шучу.

— И отец поверил? — спрашивает Адам, не сводя с меня мрачного взгляда.

— Поверил, — говорю я. — Только сказал, что я потолстела.

— Ты правда покрупнее мамы, — Адам окидывает меня изучающим взглядом.

Вот так сразу на «ты» без лишних прелюдий.

Но я не обижаюсь. Это же Соколовы.

— Я не одобряю всего этого, — Адам наконец смотрит на Демьяна. — Тебе никто не давал глумиться над нашим отцом и тем более мамой.

— Да мне насрать, одобряешь ты или нет, — Демьян с вызовом скрещивает руки на груди. — Ты прекрасно знаешь, что я тебя вообще серьезно не могу воспринимать. Ты для меня как был малышом в обоссаных штанишках, так им и остался.

Адам медленно моргает, переводит взгляд в сторону окна, медленно вздыхает и проводит ладонью по волосам.

— Одно радует, Демьян, — Адма вновь смотрит на брата, — что ты эти обоссаные штанишки и стирал тогда. Вот я совсем не помню, как обмочился, но помню тебя с тазиком.

— И такое было? — я не могу никак сдержать в себе тихий вопрос.

Теперь Демьян и Адам смотрят на меня. Видимо, поняли, что расслабились и сболтнули лишнего о своём детстве, в котором один обмочился, а второй стирал мокрые штанишки.

Это слишком мило, и я в это совсем не верю.

— В свое оправдание скажу, что меня отец заставил, — Демьян хмыкает.

— А я ничего не скажу. Я был в том возрасте, когда было можно…

— Да ни черта подобного, — демьян качает головой.

— Скорее бы этот ужин уже прошёл, — Адам разворачивается и шагает к дверям библиотеки.

— Кстати, за столом, — Демьян теперь обращается ко мне, — обязательно начни разговор о том, что Адаму пора жениться.

— Ответ будет прежним, — Адам выходит из библиотеки.

— Поэтому ты и останешься для меня малышом! — рявкает Демьян вслед младшему брату. — Не мужик ты, пока не женишься и детей не родишь!

— Я пока не встретил ту самую! — с пренебрежительным смехом отвечает ему Адам из коридора. — Я романтик, знаешь ли!