Алёна разворачивается на носках своих чёрных балеток и зло шагает к дверям библиотеки. Её спина прямая, плечи расправлены, короткие волосы топорщатся на затылке. Она уже у двери, уже берётся за бронзовую ручку, но вдруг резко останавливается.

Оглядывается на меня.

В её серых глазах вспыхивает что-то сложное. Смесь любопытства, неприязни и детской боли.

— Мы, кстати, с бабушкой друг друга недолюбливали, — говорит она ровно, почти безэмоционально.

Я не могу сдержать тихого вопроса:

— Почему?

Алёна поджимает губы. Выдерживает зловещую паузу. Я вижу, как дёргается жилка на её шее, как пальцы сильнее сжимают дверную ручку.

— Потому что я была, по её мнению, слишком громкой и грубой для девочки, — наконец отвечает она. Голос её дрожит от плохо скрываемой обиды. — Потому что не любила косы. Потому что не любила кукол. Потому что любила играть с мальчишками. Потому что лезла во взрослые разговоры.

Она делает шаг ко мне. Всего один, но в этом движении столько гнева, столько накопившейся за годы боли, что я невольно отшатываюсь к спинке дивана.

— Потому что я была неправильной девочкой! — рычит она.

А потом вздрагивает. Моргает и осознаёт, что на диване в библиотеке сидит не её бабушка. Не та женщина, которая годами пыталась переделать её, втиснуть в рамки, сломать под себя. Она смотрит на постороннюю, чужую женщину.

Алёна промаргивается. Проводит ладонью по своим коротким волосам, взъерошивая их ещё сильнее. Бурчит тихо:

— Это полный пипец…

Выходит из библиотеки, с силой захлопнув за собой тяжёлую дверь.

Я несколько секунд смотрю на закрытую дверь.

А потом перевожу взгляд на Демьяна.

Он стоит у окна. Свет закатного солнца падает на его лицо, очерчивает резкую линию челюсти, серебрит седину на висках, зажигает золотые искры в карих глазах. Я не узнаю этого человека.

— Да, мама часто пыталась её воспитывать, — говорит Демьян, не глядя на меня. Его голос звучит задумчиво, почти меланхолично. Он прячет руки в карманы брюк и перекатывается с пяток на носки — туда-сюда, туда-сюда. — Поэтому ты за столом придумай, к чему прикопаться.

Он делает паузу и поясняет:

— Ну, чтобы отец подхватил и тоже начал Алёнку воспитывать. Это для него будет отдельное удовольствие.

Я не могу сдержать слов. Они вырываются из меня сами. Эта тихая, ошарашенная и полная недоверия фраза срывается с губ с отчаянным принятием:

— Ты её любишь.

Демьян медленно поворачивает голову в мою сторону. Его бровь приподнимается в недоумении.

— Конечно, люблю, — отвечает он так, будто это самая очевидная вещь в мире. — Она же моя дочь.

Я настолько растеряна, что даже забываю закрыть рот. Так и сижу на диване, приоткрыв губы, и смотрю на него, не моргая. В моей голове не укладывается.

Тот, кто годами унижал меня, кто доводил до истерик, кто плевал мне в лицо и давал пощёчины, кто заставлял стоять на коленях... Он способен на такую любовь? На такую нежность? На такое терпение?

— И она, конечно, этим пользуется, — добавляет Демьян недовольно и снова смотрит на дверь библиотеки, будто Алёна притаилась за ней и подслушивает. — Но… грань не переходит.

— А что для тебя грань? — сглатываю я.

— Влезть, например, в долги, — Демьян вновь смотрит на меня холодно и брезгливо, — быть воровкой, лгуньей или… — прищуривается, — заставить меня унижаться перед другими людьми. Мне ни за одного моего ребёнка не было стыдно, Горошкина, а вот тебе, вероятно, не раз приходилось краснеть за сына. И не раз ты унижалась. И ведь ты продолжаешь унижаться.

— Вот как? — выдыхаю я. — С сыном-то моим всё понятно, Демьян, и с тем, что я проиграла, как мать. Меня волнует сейчас другое.

— И что же? Что тебя может сейчас волновать сильнее, чем сыночка-корзиночка?

Я медленно поднимаюсь с дивана. Ноги ватные, не слушаются. В висках шумит кровь. Я не могу себя контролировать.

Мной сейчас управляет не нынешняя я — Емельянова Виктория, вдова, мать, главный специалист делопроизводства.

Мной управляет… глупая, испуганная девятиклассница Горошкина Вика, которая в своё время натерпелась такого ужаса и говна от Демьяна, что ночами не спала, боялась идти в школу, вздрагивала от каждого окрика и до сих пор помнит, как жгло щёку от его пощечины.

Это она сейчас захватывает моё тело. Это она делает шаг к удивлённому Демьяну. Это она сжимает кулаки до боли в суставах и чувствует, как по венам растекается чистая, незамутнённая, детская ярость.

— Ах ты, говнюк такой, — прерывисто шепчу я.

Демьян хмурится. Он не понимает перемену моего настроения.

— А если... — мой голос срывается на сиплый шёпот. Я делаю ещё шаг. Теперь между нами меньше метра. — А если бы кто-то с твоей дочерью в школе поступал так, как поступал ты со мной?

Он молчит. Смотрит на меня. Его глаза темнеют, но я не могу остановиться.

— А если бы твою дочь таскали за волосы? — прерывисто шепчу. — Если ей давали пощёчины? Плевали в лицо?