Видна борьба чувств внутри. Жесть, конечно, но по ходу ее реально одолевает чувство вины. Из-за этой… как там ее? Инга, точно. Самая обычная шлюшка. Даже непонятно, что у них может быть общего? Та избалованная мажорка и моя Полина. Они будто из разных миров.

Инга на меня вешалась. Запомнил ее, потому что рядом с Полиной видел. Еще тогда, в самом начале отметил какой между ними диссонанс.

Ну и подруга.

Интересно, волновалась бы за нее Полина, если бы знала, как сильно та ей завидует? Теперь хуже станет. Когда ее папаша катится вниз, Давыдов наоборот получает новые рычаги власти, новые ресурсы. В том числе благодаря наметившемуся переделу в их кругах. Речь не о прямом владении собственностью Исаева. Там просто другие возможности откроются. Можно свои мощности нарастить. Уверен, Давыдов этим воспользуется и выжмет максимум. Хватка у него жесткая.

— Я займусь документами вечером, — говорю. — Как и обещал.

— Уже вечер, — замечает она тихо. — Очень поздно.

— Люблю почитать что-нибудь увлекательное на ночь.

— Вряд ли эти бумаги будут так… увлекательны.

— Посмотрим, — отвечаю ровно. — Думаю, самое время заказать десерт. Что ты будешь? Кстати, насчет твоего любимого писателя. Мы с ним однажды встречались.

— Что? Подожди, — ее взгляд резко меняется, там нет ни сомнения, ни смятения, только искренний живой интерес. — Хочешь сказать ты правда видел его? Ну вживую. О нем столько слухов ходит, столько конспирологических теорий. Вроде там группа людей за него пишет. Конечно, по книгам мне самой никогда не казалось, что авторов несколько. Но… встреча? Он не дает никаких интервью. Давно уехал из страны. Никто даже не знает, где он живет.

— Мы занимались у одних учителей. Просто в разное время.

Встреча была короткой. Мы даже не говорили. Это было случайное столкновение у Градова. Несколько лет назад.

Сейчас жалею, что не пообщался. Хотя все его книги прочел. Для работы полезно. Там же несколько уровней понимания — общий сюжет и то, что скрывается глубже. Полину эта тема явно цепляет.

— Что с десертом? — спрашиваю.

— Десерт…

Она выбирает первое подвернувшееся из меню. И после уже не думает про время, никуда не торопится.

Десерт остается нетронутым, потому что мы возвращаемся к обсуждению ее любимого писателя. А дальше книг. Экранизации по ним.

Во второй раз Полина выныривает из разговора, еще сильнее теряясь при виде времени на часах.

— Мне надо домой, — выдает. — Вызову такси.

— Какое такси в это время?

Накрываю ее пальцы свои, мешая запустить приложение.

— Сам тебя отвезу.

— Зачем? Проще вызвать машину и…

— Не проще, — слегка сжимаю ее руку, прямо в глаза смотрю: — Ты слишком ценная, чтобы я тебя одну среди ночи неизвестно с кем отпускал.

Вижу, что смущается, напрягается, но не спорит со мной. И когда отпускаю ее пальцы, замечаю, что она рефлекторно тянется обратно. Потом одергивает руку, обнимает себя. Однако первый порыв улавливаю.

Хорошо.

Больше к ней не прикасаюсь. Как бы не тянуло, как бы не горели ладони от жгучей потребности дотронуться до нее. Даже когда открываю дверцу, чтобы она заняла переднее сиденье, — не трогаю. Никакого контакта.

Усаживаюсь за руль. Включаю музыку.

Молчание длится недолго.

— Тебе что, нравится такая музыка? — вдруг спрашивает она.

— Переключить?

— Не надо.

Ее плейлист не проблема пробить. Спасибо соцсетям — все в открытом доступе. Качай.

Но музыка неплохая. Пойдет.

Довожу ее до дома. Без разговоров.

— Значит, завтра в обед? — уточняет она, поворачиваясь ко мне.

— Я тебе позвоню.

— Хорошо, спасибо.

— Это тебе спасибо, — будто невзначай захватываю ее ладонь. — За такой вечер.

Отпускаю.

Она растерянно кивает, торопливо отстраняется от меня, будто обжигаясь, и скорее выскальзывает из машины.

Провожаю ее тонкую фигурку взглядом до самого последнего момента. Пока не скрывается за воротами особняка.

Член каменный. От азарта, от предвкушения того, что будет завтра. И от ее нежного аромата, которым теперь насквозь пропитан салон моей машины.

Попалась, Полина.

32

Молот не выходит у меня из головы. Ночью долго не могу заснуть. Не помогает ни горячий душ, ни чтение скучной книжки. Выключаю свет, вытягиваюсь на постели. Устала очень. Но сна все равно нет. Невольно прокручиваю нашу встречу в ресторане. Как ни пытаюсь притормозить полет мысли, ничего не получается. Яркие кадры мелькают в сознании мешая наконец отключиться и задремать.

Глупо отрицать, что это было самое интересное свидание в моей жизни.

Стоп. Встреча. Просто встреча. Никакое это не свидание.

Морщусь, мотаю головой, утыкаюсь лицом в подушку. Хорошо, что Молот не может читать мои мысли. Хотя иногда кажется, что может.

И это должно пугать. Но не пугает. Наоборот у меня разгорается нечто вроде азарта.