Конечно, нет. Себастьян не из тех, кто ограничивает себя. Даже когда другие пытаются наложить на него ограничения, он находит способ их обойти.

Он, безусловно, самый динамичный и интригующий мужчина из всех, кого я встречала. И я не могу позволить себе поддаться соблазну... снова.

Я смотрю на последнюю работу, которую я так хотела купить, но не смогла. Абсолютная любовь. В отличие от большинства работ Франсуа, эта была названа по-английски. Она вызвала большой ажиотаж, когда Бэррон Стерлинг заплатил за нее сорок миллионов, а затем быстро спрятал ее, выпустив несколько фотографий.

Я не могу оторвать взгляд.

— Это твоя любимая? — спрашивает Себастьян.

— Я просто думаю, что это гениально. Ты что-нибудь знаешь об этом?

— Я не такой большой любитель искусства, как ты, — он качает головой.

— Он сказал, что создал ее за пару месяцев после того, как ему приснился сон его детства, — я жестом показываю на статую. Мужчина и женщина крепко обнимаются, их руки переплетены. Сначала их не видно, но если присмотреться, то между ними можно увидеть ребенка, его лицо перевернуто и улыбается.

— Мило, — говорит Себастьян.

— Он сказал в интервью, что нет такой любви, как любовь мужчины и женщины друг к другу и жизнь, которую они создали вместе - цивилизации поднимались и падали из-за этой любви.

— Это великое заявление.

— Он художник. Конечно, он собирается делать грандиозные заявления о своей работе. Когда я впервые прочитала интервью, я подумала, что рада за него, что у него было такое детство и он пережил такую любовь, — мой голос становится тоскливым.

— Мне жаль, — тихо говорит Себастьян, беря меня за руку.

— Хотя я не выросла, зная такую любовь... возможно, я втайне мечтала, что она будет у меня, когда я вырасту - когда я встречу кого-то особенного, — я понимаю, что сказала слишком много, и отстраняюсь, разнимая наши руки. Увидев работы моего любимого художника вблизи, я каким-то образом ослабила свою защиту.

К счастью, Себастьян не пытается снова взять меня за руку или продолжить тему. Я рассматриваю остальную часть коллекции. Восхищаюсь огромным спектром тем и выражений. Некоторые работы кажутся более реалистичными, другие - абстрактными.

— Я никогда не понимала эту картину, — говорю я, когда мы стоим перед последним произведением. — La Tranquillité. В этой работе нет ничего спокойного или мирного.

Работа выглядит как изображение темной воды, перемешиваемой в огромном контейнере, только без контейнера. Линии неровные и грубые, а почти черная бронза взмывает в небо.

— Я думаю, это о том, что должно произойти. Есть особый вид облегчения, которое испытываешь после сильной бури, — говорит Себастьян.

— Мне казалось, ты говорил, что не очень разбираешься в искусстве, — я бросаю на него быстрый взгляд.

— Я знаю кое-что о жизни, — он пожимает плечами.

— Разве сильный шторм не оставляет после себя разрушения?

— Возможно. Но воздух становится чище. И тот, кто еще жив, обрел немного уверенности в том, что сможет пережить что-то подобное в будущем.

— Значит, если придет еще один...

— Они его переживут, — он снова берет мою руку и целует ее тыльную сторону, этот жест полон нежной привязанности.

И внутри меня, кажется, трепещут маленькие лепестки цветущей вишни.

— Я хочу быть рядом с тобой - пройти этот путь вместе с тобой.

— Слишком поздно, — говорю я, хотя на этот раз не отдергиваю руку. И я легко могла бы - он не держит меня крепко. Но он как будто оставляет решение за мной.

— Ничего никогда не бывает слишком поздно.

— Что же ты сделаешь, чтобы уравнять чашу весов для меня? — я смотрю на него ровным взглядом.

— Все, что угодно, — говорит он, не сводя с меня глаз.

Его ответ слишком прост. Я слышала так много мужчин, которые легко говорят все, что им нужно сказать, чтобы получить то, что они хотят.

— Если я скажу тебе ползать на коленях ради меня, ты сделаешь это? — я выдергиваю свою руку из его и делаю пять длинных шагов назад. Он смотрит, его глаза темные.

— Для тебя? — уголок его рта приподнимается, как будто он говорит: И это все? — Через пресловутый километр битого стекла.

Скептическое выражение задерживается. Слова. Такие простые слова.

Он опускается на колени. Мои губы раздвигаются, и я ошеломленно вздыхаю.

Он ползет ко мне. Он должен выглядеть маленьким, даже консервативным. Но вместо этого он выглядит странно сильным и решительным, как человек, который знает, чего хочет, и собирается сделать все, чтобы получить это. Его глаза ловят мои, и я не могу пошевелиться, пока он сокращает расстояние между нами.

— Как я справился? — он останавливается, когда до кончиков моих туфель остается всего один дюйм. Он смотрит вверх с улыбкой.

Я теряю дар речи. Я не стою того, чтобы он отбросил свою гордость и сделал это... У меня не осталось ничего, что он мог бы взять.