Его дыхание касается моих щёк, пока он внимательно наблюдает за мной, не упуская на лице ни одного сантиметра кожи. Иногда мне кажется, что я должна бояться его, но страх — единственная эмоция, которую никогда не испытывала в обществе Дамиано.

— Вы двое закончили? Я хочу покататься на лодке! — вмешивается Вито.

— Да, поехали кататься на лодке, — шиплю я, не переставая бросать вызов.

— А если я тебя туда не возьму? — не сдаётся Дамиано.

— Решать не тебе.

— Но что, если это действительно зависит от меня? Что бы ты сделала, а, Ви?

— Ты хочешь узнать, каково это — быть избитым женщиной?

Дамиано одаривает меня одной из тех преступных улыбок, которые каждый раз заставляют меня дрожать, но не от страха. Раньше я любила его как брата, но теперь эта привязанность превратилась в нечто иное, и я ненавижу его за это.

— Ты ещё не женщина, — уточняет он. — Ты девочка, Ви, — удовлетворённо продолжает он, и я не знаю, почему ощущаю, как что-то горит в животе.

Решив не отвечать, я отворачиваюсь, старательно откидывая волосы ему в лицо в качестве очередного жеста неповиновения. Как реагировать на такую фразу? Проклятье, клянусь, я его утоплю.

Иду вдоль коридора, моя юбка шевелится от летнего ветра, проникающего через окна, они оба следуют за мной.

— Твою мать, — слышу его слова.

Я удовлетворённо улыбаюсь, потому что прекрасно понимаю, что его раздражает, но не сбавляю темп. Дохожу до выхода и под июльским солнцем останавливаюсь у фонтана в саду. Я рассматриваю ногти, ощущая на себе взгляды всех людей дяди Розарио, но не чувствую опасности. Если бы кто-то осмелился дотронуться до меня, он бы не дожил до следующего восхода солнца.

— Бл*дь! — Дамиано настигает меня, хватая за локоть. Он подталкивает меня к воротам в конце подъездной дорожки, бормоча непонятные слова. — Ты закончила вести себя как идиотка? — ругает меня.

— Идиотка? Я просто ждала тебя, — наивно отвечаю я.

— Лулу не идиотка, Дамиано, — берёт слово Вито.

— Как же, ты всегда её защищаешь! — злится он.

— Может , потому, что ты её всё время оскорбляешь?

— Молодец, Вито, скажи ему!

— Неужели больше нельзя спокойно провести день с вами двумя? — бурчит Дамиано, отпуская мою руку .

— Проблема в тебе, — подстрекаю я, озорно ухмыляясь.

— Во мне?! Ты хоть понимаешь, как на тебя смотрели мужчины? — Он подходит так близко, что я инстинктивно отступаю.

— Ты делаешь из этого нечто большее, чем есть на самом деле, — легкомысленно отвечаю я.

— Вовсе нет, Ви, — сердито шипит он.

Я фыркаю и закатываю глаза.

— Какой же ты зануда, — говорю я, прежде чем продолжить идти к дороге, виднеющейся за ветвями.

— Зануда? Занудный?! Она сказала, что я зануда! Невероятно! — возмущается он, следуя за мной и Вито.

— Ну , может быть, немного... — отнекивается наш друг.

Мы выходим на дорогу , тёплый ветер ласкает мои ноги. От удовольствия щурю глаза. Я люблю это место, каждый раз, когда приезжаю сюда, я словно заново рождаюсь. Я живу между горами и морем, и зимой мне этого безумно не хватает .

— Кто последний, тот идиот! — кричу я и бегу в своих теннисных туфлях по дороге вниз, смеясь как сумасшедшая.

Я знаю, Дамиано ненавидит бег , поэтому и делаю это. Называть его идиотом в течение полудня — это удовольствие, от которого я вряд ли когда-нибудь смогу избавиться.

Вито присоединяется ко мне, когда я уже практически добралась до городской площади.

— Мы начинаем стареть для таких вещей, тебе не кажется? — говорит он с придыханием. Вито вытирает пот, упирается руками в колени и бросает взгляд на своего друга, который неторопливо спускается по склону . — Когда же вы двое закончите, а? Раньше с вами было веселее. А теперь кажется, что вы воюете друг с другом.

— Вовсе нет, просто ненавижу , когда он указывает мне, что я должна носить или как себя вести.

— Лулу , ты же знаешь, какой Дамиано?

— Он чёртов мачо, вот он какой.

— Нет , он заботится о тебе.

— Пожалуйста! Бесконечная тема юбки? На улице тысяча градусов! Что я должна была надеть, лыжный костюм?

— Молодец, тебя посетила отличная идея, — каркает Дамиано, проходя мимо нас и продолжая идти.

— Ты сегодня просто невыносим! — кричу ему вслед, и он посмеивается.

— Поторопись, Ви, фуникулёр ждать не будет!

Вито мило улыбается и галантно предлагает мне руку .

— Мисс…

— Сэр… — отвечаю я, беря его под руку.

— Вам не кажется, что воздух сегодня, скажем так, жарковат? — шутит Вито, изменяя свой голос так, словно он человек из другой эпохи. Я смеюсь.

— О, сэр, вы абсолютно правы! Кто знает, может, немного моря и несколько волн, возможно, очень высоких, смягчат чей-то нрав! — отвечаю, в свою очередь, повышая голос в сторону Дамиано.

— Боюсь, для этого нужно гораздо больше, чем несколько очень высоких волн, — притворяется обеспокоенным Вито.

— Вы правы, сэр, может, привязать к талии валун?