Блэквуд слегка приподнимает брови, и на его губах играет легкая усмешка. — Понятно. Мне нравится новое прозвище, Мэттью. — Он бросает взгляд на Мэттью, который, кажется, не впечатлен моей оговоркой. Я мысленно напоминаю себе, что мои внутренние мысли должны на самом деле оставаться внутри. — Извини, сладкая, Мэттью-гора иногда перегибает палку. — Он указывает на место напротив себя. — Садись, пожалуйста. Дай мне загладить недоразумение.

Мэттью отступает назад, но преграждает мне выход. Мистер Блэквуд указывает на сиденье напротив.

— Садись, выпей. — Его тон дает понять, что это не приглашение, а приказ.

Мне следовало бы бежать. Кричать. Сделать что угодно, только не садиться напротив этого опасного незнакомца. Но что-то в том, как он на меня смотрит, заставляет меня скользнуть в кабинку. Ну, и тот факт, что его телохранитель все еще стоит между мной и свободой.

— У тебя привычка похищать незнакомых женщин? — спрашиваю я, стараясь звучать храбрее, чем чувствую. Мой голос лишь слегка дрожит, и я считаю это победой.

Уголок его рта изгибается. — Задавай мне только те вопросы, на которые действительно хочешь знать ответы, сладкая. — Он разливает янтарную жидкость из хрустального графина в два бокала. — Я Себастьян Блэквуд. Можно просто Себ.

Он пододвигает ко мне бокал. Я не прикасаюсь к нему. Я слышала достаточно историй о напитках в клубах, чтобы знать, что не стоит пить дорогой алкоголь предложенный незнакомцем.

— А ты кто? — подсказывает он, когда я не отвечаю сразу.

— Сапфир. Нет, Сафи, просто Сафи, — отвечаю я, оставляя только имя. Нет нужды давать этому человеку больше информации, чем необходимо.

— Ну что ж, просто Сафи. Что привело тебя сегодня в мой клуб?

— Твой клуб? — Я оглядываюсь, внезапно осознавая, с какой легкостью его телохранитель ориентировался в VIP-зоне. Эксклюзивный ночной клуб «Пульс» принадлежит ему. Я знаю, как трудно нам было попасть сегодня; Бет пришлось связываться со столькими людьми, чтобы хоть намекнуть на гостевой список. Это место практически центр ночной жизни города. Мистер Блэквуд ничего не говорит, он просто продолжает смотреть на меня.

— Я праздную. Сегодня получила повышение. — Я не знаю, зачем говорю ему это. Внутренний голос кричит мне заткнуться.

— Поздравляю, — говорит он, но в голосе нет тепла. Его глаза словно смотрят в саму душу. — Кем ты работаешь?

— Я работаю в «Хартвелл Архитектуре», — отвечаю я, не понимая, зачем вообще ему это рассказываю. — В отделе приобретений.

Что-то мелькает на его лице. Интерес? Он исчезает прежде, чем я успеваю понять.

— Гордон Ривз входит в совет «Хартвелла». Ты его знаешь? — говорит он, отпивая из своего бокала.

Я киваю. — Он финансовый директор.

— Он твой начальник? — Он следит за мной слишком пристально, и я борюсь с желанием поежиться от дискомфорта.

— Не напрямую. Мы в разных отделах.

Себ улыбается, и это превращает его лицо из просто красивого в сокрушительное. Но в этой улыбке есть нечто, от чего мне становится невероятно не по себе.

— Какое удивительное совпадение, — говорит он. — Расскажи мне больше о «Хартвелле».

То, как он произносит название «Хартвелл», заставляет мою кожу покрыться мурашками. Что-то здесь не так. И что он имел в виду под совпадением?

— Мне нужно вернуться к подруге, — говорю я, внезапно отчаянно желая сбежать от этого человека. — Она будет меня искать.

Я резко встаю, но рука Себа хватает меня за запястье. Не больно, но достаточно крепко, чтобы я не могла вырваться. Его прикосновение посылает нежеланный электрический разряд вверх по моей руке. Я быстро оглядываюсь в поисках Бет. Над нами я замечаю затемненное стекло того, что, должно быть, является кабинетом, выходящим на VIP-зону.

— Не будь грубой, просто Сафи. Мы только начали знакомиться.

Угроза, скрытая в его словах, не оставляет сомнений. Я внезапно осознаю, насколько изолирована эта VIP-кабинка, несмотря на то, что она в переполненном клубе. Никто не услышит меня, если я закричу. Не при такой музыке. Я в заднице.

— Меня зовут Сафи. И отпусти меня, — говорю я, не так твердо, как хотелось бы. Мое сердце бьется так сильно, что я удивлена, что он не слышит.

— О, она чувствует себя храброй, — бормочет он, скорее себе, чем мне. Его хватка ослабевает, но он не отпускает. — Как насчет того, чтобы я купил тебе и твоей подруге бутылку шампанского в честь повышения? Если, конечно, ты не хочешь чего-то другого? — Он действительно смеет приподнять бровь, глядя на меня.

Мэттью-гора застывает, глядя между нами. Мой внутренний голос не просто кричит, он пляшет вверх-вниз с огромными красными флагами.

— Нет, спасибо, — отвечаю я. — Я просто хочу вернуться к подруге.

Его глаза чуть сужаются, будто он не привык к отказам. На одну ужасную секунду мне кажется, что он не отпустит меня. Затем что-то меняется в его выражении.

— Хорошо, — говорит он, наконец освобождая мое запястье. — Но у меня такое чувство, что мы еще встретимся, Сафи из «Хартвелл Архитектуры». — Он достает из пиджака визитку и вкладывает ее мне в ладонь. — Когда мы встретимся, возможно, ты будешь более... сговорчивой.