Я откидываю ее волосы назад, большим пальцем касаясь ее скулы. “ Потому что здесь больше никто не имеет права голоса. Ни наши имена. Ни камеры. Только это. Только ты, именно такой.

Она смеется, сломленная и великолепная, и я снова целую ее, медленно и почти благоговейно. На мгновение мир - это только холодный воздух, горячая кожа и глупая боль от желания видеть ее здесь, сейчас, возможно, дольше, чем следовало бы.

Мороз, наконец, начинает пробирать мою голую задницу, но она продолжает держаться, вцепившись пальцами в мои плечи, как будто я единственное, что у меня осталось. Может, так оно и есть. Я зарываюсь лицом в ее шею, целую наполовину замерзший пот там, глажу ее волосы с нежностью, которая не подходит к этой маленькой дикой поляне. Она шепчет что-то по-французски, слишком тихо, чтобы разобрать. Я не прошу ее повторять.

Когда она наконец отпускает его, то пытается поставить ногу, но снег проваливается, и она спотыкается. Я обхватываю ее за талию, удерживая нас обоих на взбитом порошке. Мои ботинки наполовину зарыты в землю, ее босые ноги исчезают в белизне, наша одежда искорежена, дерево позади нас покрыто шрамами.

“ Осторожнее, ” говорю я мягко, поддразнивая. “ Не потяни мышцу. У меня есть планы на эту ногу.

Она не улыбается, но и не плачет. Для нее это улучшение.

Мы падаем обратно на наполовину зарытое в землю бревно, конечности переплетены, мой костюм все еще распахнут. Некоторое время мы просто сидим, позволяя холоду грызть нас, дыхание парит в воздухе.

Она дрожит, прижимаясь ко мне, и я застегиваю молнию, осторожно касаясь ее волос. Я хочу спросить, от чего она убегает, но я уже знаю. Она бежит от всего. От самой себя. И на этот раз я не пытаюсь это исправить. Я просто обнимаю ее.

Тишина плотная, но не неловкая. Мы просто существуем — два диких существа на одной поляне, разделяющие последствия.

В конце концов, я разгрызаю его. - Умираю с голоду, - говорю я.

Она смотрит, моргая. - Ты серьезно?

“ Совершенно серьезно. Я потягиваюсь, хрустя костями. “ Давай. Germknödel.”

Ее лоб слегка хмурится. - Что, черт возьми, это такое?

Я изображаю ужас. - Ты так долго живешь в Австрии, и тебя никто не предупредил?

Она собирает волосы в хвост, дыхание все еще неровное. “ Я француженка. Мы не едим то, что вы, люди, называете едой.

“ Это огромные клецки, начиненные сливовым джемом и политые маком и ванильным соусом, ” говорю я. “ Это отвратительно. Тебе это понравится”.

Она корчит гримасу, но в ней мелькает любопытство. - Звучит ужасно.

“ Так и есть. А с пивом еще хуже, поэтому мы будем пить и то, и другое.

Она плотнее запахивает пальто, стряхивая снег с колен. - Ты не поведешь меня в лыжную хижину в таком виде.

Я оглядываю ее с ног до головы, от растрепанных волос до босых ног в снегу. “ Ты прекрасна. Здесь всем наплевать.

Она фыркает. - Ты так говоришь, как будто это хорошо.

Я хватаю ее ботинки, помогаю ей снова влезть в них, надеваю шлем и, взяв ее за руку, веду обратно через сугробы к нашим лыжам. Местами снег глубокий; один раз она спотыкается, затем расправляет плечи и продолжает идти, я не могу насытиться этой упрямой линией на ее подбородке.

***

Внутри хижины шумно и душно, воздух густой от дрожжей, вареного картофеля и слишком большого количества мокрых мундиров. Я заказываю два "Гермкнеделя" и по кружке "Вайцен", и мы втискиваемся в угол у окна.

Она наблюдает за толпами, семьями, детьми, стариками в шерстяных шляпах, ее взгляд изучает всю сцену. Я наблюдаю за ней, очарованный тем, что она по-прежнему выглядит совершенно неуместно, хотя румянец на ее щеках делает ее почти человеком.

Она морщится, запивая кусочек "Вайценом". “У меня в желудке что-то не так. Сахар, дрожжи, пиво… неудивительно, что вы, люди, бросаетесь с гор.

Я ухмыляюсь. “Это ерунда. Гонки еще более дикие”.

Она с минуту молчит, перекатывая ложку между пальцами. - Ты не боишься?

-От чего?

“ О падении. О боли. О... потере.

“ Я выполнил все три. Я снова пожимаю плечами. - Все еще здесь.

Она смотрит в окно, в ее глазах отражаются горы. - Жаль, что я не могу этого сделать.

Я хочу сказать ей, что она может, но не делаю этого, и прячу лицо за пивным стаканом.

Она доедает последний пропитанный сиропом комочек и тыльной стороной ладони вытирает ваниль с уголка рта - жест настолько не по-королевски, что мне хочется затащить ее под стол. Солнечный свет льется через большие окна, играя золотом на ее ресницах.

Я поднимаю свое пиво. “ Итак. Ты собираешься рассказать мне, что ты на самом деле здесь делаешь? Потому что я не верю, что ты полез в ледник за клецками.