Мы садимся друг напротив друга, колени почти соприкасаются. Она молчит, уставившись на склон. Ее руки беспокойно сжимаются и разжимаются на коленях. Я наблюдаю, как она наблюдает за миром, занося в каталог последний чистый взгляд, который у нее будет, прежде чем я снова разрушу ее.

“ О чем ты сейчас думаешь? - Спрашиваю я, понизив голос.

Она оставляет вопрос висеть в воздухе, затем поворачивается, ее глаза встречаются с моими — темные, немигающие. “Я думаю, что отсюда все выглядит таким… чистым. Незамысловатым”. Она указывает на долину, широкую белую трассу, далекие кубики отелей, похожие на дома "Монополии". “Но внутри этой коробки? Там хаос”.

“В том-то и дело”, - говорю я. “Снаружи - это показуха. Здесь ты можешь быть настолько облажавшимся, насколько захочешь”.

Она смеется, но это звучит так, будто она глотает стекло. “Ты говоришь так, словно это исповедальня”.

Я наклоняюсь вперед, упираясь локтями в колени. - В чем ты хочешь признаться?

Она открывает рот, затем закрывает его. Качает головой. - Ничего такого, что могло бы тебя удивить.

- Попробуй меня, - говорю я.

Она опускает взгляд, ее голос едва громче шепота. “ Я хотела ответить. Когда я не ответила. Легкое пожатие плечами. “Но я хотел посмотреть, догонишь ли ты меня”.

“ Так вот что это такое? - Спрашиваю я. - Проверка?

Она поднимает глаза. “ Может быть. Но в основном мне просто ... нужно было увидеть тебя. Узнать, был ли последний раз несчастным случаем. Или если бы это было реально.

Я улыбаюсь, медленно и резко. “Это было по-настоящему. И скоро станет намного реальнее”.

Она качает головой, но теперь улыбается; тонко и опасно. - Не думаю, что ты понимаешь, как сильно это меня пугает.

“ Хорошо. Я придвигаюсь, сокращая расстояние. Моя рука опускается на ее колено, пальцы растопырены. - Тебе должно быть страшно.

Гондола дергается и набирает высоту, земля уходит из-под ног, верхушки деревьев превращаются в игрушки. Свет освещает ее лицо, превращая волосы в искусственный маленький ореол, в то время как пульс колотится у нее в горле, словно хочет вырваться наружу.

Я провожу большим пальцем по шву ее брюк, просто чтобы посмотреть, вздрогнет ли она. Она не вздрагивает. Она пристально смотрит на меня, как будто бросает мне вызов доказать, что я не только болтун. Мой пульс - провод под напряжением на запястье, когда я медленно и обдуманно скольжу выше, по внутренней стороне ее бедра. Ее дыхание сбивается. Она переводит взгляд на окна, затем снова на меня, губы ее дрожат.

Кабина качается над башней, и она хватает меня за предплечье, чтобы не упасть, но на самом деле притягивает меня ближе.

В том, как мы сталкиваемся, нет ничего элегантного. Это все голод и зубы. Я придвигаюсь к ней, и ее руки уже в моих волосах, тянут меня вниз, ее рот врезается в мой. Гондола раскачивается, тросы скрипят, и она смеется мне в рот, дико и задыхаясь.

Моя рука скользит под ее пальто, прижимая ладонь к ее ребрам. Сейчас она задыхается, и я люблю ее за это — за то, как она либо сдерживает все, либо выкладывается полностью, без средней скорости. Я зажимаю зубами ее нижнюю губу, ровно настолько, чтобы вырвать из нее тихий звук, и она выгибается навстречу мне, ее бедра врезаются в мои с такой силой, что пластиковое сиденье хрустит.

Она стягивает с моих плеч спортивный костюм, неловкими и ледяными пальцами расстегивая молнию. Я позволяю ей поднять мои руки, затем ловлю ее запястья и поднимаю их над ее головой, просто чтобы увидеть эту идеальную вспышку страха, смешанного с желанием в ее глазах.

“ Моргни дважды, если это слишком сильно, ” шепчу я ей в губы. “Я все еще могу совершить несколько безопасных поворотов, даже на спуске по прямой”.

Она тянет меня обратно вниз, в ответ царапая зубами мою челюсть.

Гондолы проезжают каждые тридцать секунд. Если кто-нибудь присмотрится повнимательнее, то может увидеть, как мы прижаты друг к другу, как запотевают наши окна, когда у них они чистые. Риск вдвое ниже.

Моя ладонь скользит вверх по ее бедру, все выше и выше, пока я не нахожу молнию и обнажаю ее кожу, обнаженную и уже покрывающуюся мурашками под моими прикосновениями. Она дрожит, но не от холода. Она вырывается из моей хватки и впивается ногтями в мои плечи, притягивая меня ближе, глубже.

Маленькая каюта превращается в печь, стекла запотевают так сильно, что мир снаружи превращается в белый шум. Она глушит звуки, а я этого не хочу. Я хочу услышать точный момент, когда она сломается. Я хочу быть причиной, по которой она издает этот разбитый, беспомощный звук между небом и землей.

Когда она наконец отпускает меня, ее голова откидывается назад, звук, который вырывается из нее, - что-то среднее между всхлипом и молитвой. Вот тогда-то я и понимаю, что попал в самую точку.