Я освобождаюсь от своих пут. Снег хрустит под моими ботинками, как битое стекло. Мои легкие горят. Холодный горный воздух на вкус как озон и триумф. Это была хорошая пробежка. Мои голени все еще вибрируют от льда. Адреналин гудит в моей крови, как провод под напряжением.

Это единственный раз, когда мир обретает смысл. Здесь нет ни контрактов, ни сотрудников прессы, ни ожиданий. Есть только падение и выживание.

“ Нико! Нико, сюда!

Группа детей сгрудилась у забора. Их глаза широко раскрыты, а очки запотели от волнения. Я вытираю пот и растаявший снег с лица и натягиваю улыбку, которую австрийская пресса называет "Улыбкой золотого мальчика". Видеть мальчиков становится проще простого. Я помню себя в том возрасте, когда бежал просто для того, чтобы взглянуть на своих героев.

“Привет, ребята. Вы видели последний ролик? Я чуть не оказался на деревьях”, - шучу я.

Я перегибаюсь через забор, чтобы сделать с ними селфи, корча глупое лицо, которое, я знаю, появится в их историях через несколько минут. Я даю пять мальчику в красном спортивном костюме и подмигиваю лифтеру.

- Быстро ищешь, Райнер, - ворчит Зепп из своей хижины.

“ Всегда, Зепп. Голодание - единственный способ жить.

В тот момент, когда я опускаю планку безопасности кресельного подъемника, маска соскальзывает. Тишина горы давит, становится еще тяжелее. Я достаю телефон из кармана. Мой большой палец зависает над экраном.

По-прежнему ничего. Вчера она оставила меня на Read.

Я открываю Instagram. Я знаю, что не должна смотреть, но я все равно это делаю. Ее старая история из какой-то прошлой ночи все еще наверху, размытый снимок с какого-то гала-концерта в Зальцбурге. Она похожа на мраморную статую в платье, которое, вероятно, стоило больше, чем моя первая машина. Идеальный. Неприкосновенный.

И она не одна.

Высокий мужчина в темном костюме стоит всего в нескольких футах позади нее. Тот самый осел из Валь д'Изера, из той ночи, от которой, кажется, прошло сто лет. Он лощеный и спокойный. Он выглядит так, словно принадлежит миру хрустальных люстр и тихих бесед. Как будто у него никогда не было жира под ногтями или синяков на ребрах.

Ревность пронзает меня, горячая и острая. Я смотрю на Костюм, затем опускаю взгляд на свои руки. Костяшки пальцев ободраны от холода. У меня болят плечи в том месте, где я вчера подрезал калитку.

Она вернулась в свое королевство мраморных полов и утонченных мужчин. С чего бы принцессе Зальцбургской беспокоиться о парне, который относится к гравитации как к предложению? Для нее я, вероятно, просто волнующий момент — временный бунт перед тем, как она соскользнет обратно к мраморным полам и изысканным мужчинам.

Мне хочется выбросить телефон в сугроб.

По крайней мере, здесь я король. Если она думает, что может просто оставить меня читать и вернуться к своим костюмам, то она понятия не имеет, с кем имеет дело. Я не хочу, чтобы она просто смотрела на меня. Я хочу, чтобы она знала, что я — единственное, что в ее жизни по-настоящему реально, и я с ней еще не закончил.

***

Джонас кричит с ограждения. “Лейтнер говорит, на сегодня хватит, это был последний заход”.

Я киваю.

Мое сердце все еще колотится в ритме девяноста миль в час. Я возбужден и вибрирую. Я натягиваю очки, и именно тогда я вижу ее.

Она стоит у края оцепленной тренировочной дорожки. В своем безупречно белом халате она похожа на инопланетянку стоимостью в миллион долларов, выброшенную посреди строительной площадки. Она безупречно ухожена, волосы убраны, на лице маска аристократической скуки. Ей здесь не место. Ее место в галерее или в высотном офисе в Париже.

Я не двигаюсь к ней.

Я снимаю шлем, и морозный воздух обдувает мою вспотевшую кожу головы. Волосы спутанные и влажные. От меня, наверное, пахнет смесью горелой резины, дорогого воска и чистой скорости. Я прислоняюсь спиной к деревянному забору финишной хижины и просто наблюдаю за ней. Я заставляю ее подойти ко мне. Я хочу увидеть, как она преодолевает неровную, прогнившую на солнце слякоть в своих лыжных ботинках. Я хочу увидеть, как принцесса Зальцбурга борется на моей местности.

Когда она подходит ближе, я вижу это. Ее руки спрятаны в карманах пальто, но ткань на костяшках пальцев дрожит, мелкую дрожь, которую она не может полностью скрыть. В ее глазах та же широкая, слишком яркая сосредоточенность, которую я помню по Олимпиаде, когда она притворилась, что просто забрела в тот бар. Она проделала весь этот путь не ради пейзажа. Что бы ни затащило ее на эту гору, оно бурлит в ее венах так же, как скорость бурлит в моих.

Она останавливается в нескольких футах от меня, ее нос слегка морщится от запаха моего влажного спортивного костюма.

“Tu es très belle aujourd’hui,” I say. Мой французский неуклюж и невнятен, с австрийским акцентом. Я делаю это нарочно, просто чтобы посмотреть на ее реакцию.

“Твой французский ужасен”, - говорит она. Ее немецкий безупречен, четкий, клинический.

Я ухмыляюсь. Она так старается выглядеть скучающей, что это почти очаровательно. “ А твой немецкий до неловкости безупречен. Как и ты. Hoch.”