Курорт поблескивает за испещренным дождевыми пятнами окном. Камердинеры в одинаковой униформе снуют между дорогими автомобилями, припаркованными под величественным портиком, а музыка и смех доносятся из-за главных дверей, слышные даже изнутри седана.

За массивными стеклянными стенами вестибюля собираются элегантные гости в черных галстуках, их бокалы с шампанским сверкают под огромными люстрами.

Машина останавливается у входа. Не заглушая двигатель, водитель выходит, чтобы открыть мне дверь. Холод бьет меня, как пощечина, достаточно острая, чтобы заставить меня задохнуться. Я выхожу, прихватив с собой юбки. Снова встать на ноги невыносимо больно, несмотря на мягкую красную ковровую дорожку, ведущую в вестибюль.

Сделав три шага по плюшевой дорожке, я больше не могу этого выносить. Я останавливаюсь, опираюсь рукой о мраморную колонну и стаскиваю одну туфлю, затем другую.

Я направляюсь прямиком к стойке регистрации, вызывающие шпильки болтаются в моих пальцах, мой грязный шлейф волочится за мной. Когда у меня заканчивается ковер, прохладный полированный мраморный пол кажется божественным для моих натертых, пульсирующих ног.

Все головы в вестибюле оборачиваются, чтобы посмотреть. Женщина в платье с блестками сжимает в руках свои настоящие жемчужины. Мужчина в смокинге давится шампанским. Разговоры умолкают. Я игнорирую всех, вздергиваю подбородок и хромаю к массивному столу администратора, как будто я здесь хозяин. Или, по крайней мере, как будто меня не собираются вышвырнуть из этого.

Консьерж наблюдает за моим приближением с нейтральностью человека, приученного не судить, хотя его глаза расширяются, когда я подхожу ближе. Он молод, лет двадцати пяти, с уложенными каштановыми волосами и бейджиком с именем, на котором написано "Адам". Его взгляд перебегает с моего лица на мои босые ноги, на тропу, тянущуюся за мной, и обратно.

Я решительно ставлю туфли на мраморную стойку. “ Добрый вечер. Мне нужен номер на одну ночь, пожалуйста.

“ Добрый вечер, мэм. ” Его голос ровный и профессиональный. - У вас заказан столик у нас?

“Нет”.

“ И как ты будешь расплачиваться? Его взгляд скользит по моему платью, возможно, в поисках сумочки, которой у меня нет.

“ С моим телефоном. Я указываю на свой лиф.

Адам краснеет и отводит взгляд, печатая на своем компьютере с невозмутимым выражением лица. - Могу я взглянуть на документ, удостоверяющий личность, пожалуйста?

“Да, конечно”. Я вытаскиваю свой телефон из заточения и прокручиваю свои фотографии. “Подойдет ли фотография моих водительских прав?”

-Было бы.

Экран гаснет.

Я смотрю на черное стекло, мое безумное отражение моргает мне в ответ. Оказывается, мой свадебный макияж не такой стойкий, как рекламируется.

Я бы рассмеялась, но боюсь, что расплачусь, если дам волю своим эмоциям. Вместо этого я прочищаю горло и самым невозмутимым тоном спрашиваю: “У вас есть зарядное устройство?”

Поведение Адама не меняется, но нотка извиняющейся твердости проскальзывает в его тоне, когда он говорит: “Зарядные устройства доступны только для гостей отеля”.

Моя рука сжимается вокруг разряженного телефона. - Я, очевидно, проверяю, - говорю я сквозь стиснутые зубы.

“Я понимаю, мэм, но я не могу зарегистрировать вас без надлежащего удостоверения личности или подтвержденного способа оплаты. И я не могу предоставлять гостиничную собственность посторонним лицам”. Его улыбка сочувственна до такой степени, что мне хочется швырнуть свой бесполезный телефон ему в голову. “Правила отеля”.

Я вот-вот закричу. Пронзительный крик, как в фильме ужасов, из-за которого меня выведет охрана и я попаду в местную газету, — когда голос прорезается сквозь шум вестибюля позади меня.

- Какого черта ты здесь делаешь? - спросил я.

Его голос звучит раздраженно. И тревожно знакомо.

Я поворачиваюсь.

Лихач стоит в нескольких футах от нас, почти неузнаваемый в смокинге — или большей его части. Пиджак безупречно сшит и идеально сидит на его широких плечах. Но брюки под ним неподходящие: слишком короткие и не того оттенка черного, который не сочетается с топом.

Эта полоска носка и лодыжка, которые брюки не прикрывают, были бы комичными, если бы выражение его лица не было таким грозным.

Его темные волосы растрепаны и падают на лоб в том искусном беспорядке, который я заметила раньше. И его холодные серые глаза, достаточно проницательные, чтобы соответствовать его высокомерию, вспыхивают раздражением.

- Ты следил за мной?

“ Зачем мне следовать за тобой? Чтобы попасть под машину во второй раз?

Его челюсть сжимается. Он делает шаг ближе, слегка прихрамывая. Надеюсь, у него нога болит так же сильно, как у меня.

- Тогда что вы делаете в моем отеле?

Его отель?

Я смотрю на него — на плохо сидящие брюки, аристократическую фигуру, правильную посадку плеч, - а затем на золотую надпись над стойкой администратора "Rockwood Resort" и, наконец, на букву "Р", отраженную в монограмме на его запонках.

О, черт возьми.