Слова застревают у меня в горле. Когда я наконец заговариваю, мой голос хриплый. “ Да. Это она. Тот, что был прошлой ночью в Портленде.

Он ничего не говорит. Он понимает. Он знает меня достаточно долго, чтобы распознать те части меня, которые я пыталась похоронить. Я просто наблюдаю за ней. Она откладывает щетку, откидывается на спинку стула, и еще больше слез проливается наружу. У меня сжимается в груди. Единственная капля скатывается по моей щеке, и я не останавливаю ее.

Что, черт возьми, я наделал?

Я мог бы, по крайней мере, сказать ей что-то. Вместо этого я смотрел сквозь нее, как гребаный мудак. Я с трудом сглатываю, когда мой взгляд останавливается на картине, над которой она работала.

Причал под ночным небом. Гитара, брошенная на досках.

У меня перехватывает горло. Желудок скручивает. Каждая капля гордости, каждое воспоминание о ней, каждый год, который я потерял из-за наркотиков, и тот беспорядок, который я устроил в своей жизни, — все это рушится в одночасье. Она... она рисует меня. Или отсутствие меня. Семь лет спустя.

У меня дрожат руки. Я должен отвернуться, уйти, пока она меня не увидела, пока я не разрушил ее еще больше, чем уже разрушил. Но я не могу. Я прирос к тротуару, уставившись на него, сломленный. Я сжимаю челюсть так сильно, что она может сломаться, желая стереть годы, боль, выбор, которые привели нас сюда.

Мне стоит войти? Нет. Я не могу...

Блядь. Блядь. Блядь.

“ Чувак, ты в порядке? - Спрашивает Мика, ловя мою спираль.

Я вздыхаю, отступаю, провожу рукой по волосам. “ Да, чувак. Я в порядке.

Но я, блядь, не могу дышать.

Мое тело разрывается между борьбой и бегством, и оба проигрывают. Я не могу отвести взгляд от того, как двигаются ее плечи, когда она всхлипывает. В женщине, которую я любил, появилась хрупкость. Она кажется намного меньше, чем раньше, замкнувшаяся в себе.

И я...Я, блядь, это сделал.

Мика бормочет: “Я думаю, она все еще любит тебя”.

Я едва заметно киваю. В горле першит.

“ Господи, чувак, ” тихо говорит он. - Ты действительно любил ее.

До сих пор люблю. Но слова застревают у меня на языке.

Песня внутри приглушена окном, но мелодия все равно звучит, разрывая меня на части. Я знаю эту гребаную песню. Воспоминание обрушивается на меня, оно одновременно жестокое и нежное. Когда она в первый раз сказала мне, что любит меня, играла эта песня. Моя рука сжимается в кулак. Я делаю шаг вперед. Затем останавливаюсь.

Что, черт возьми, я вообще должен был сказать?

Привет. Прости, что исчез. Прости за годы, которые ты потратил, пытаясь забыть меня. Прости за то, что стала причиной того, что ты узнала, каково это - разбитое сердце.

Рука Мики опускается на мое плечо. “Джуд... если ты собираешься войти, иди. Но если это не так, не мучай себя”.

Мои пальцы тянутся к дверной ручке, затем отпускают ее. Я не знаю, хочу ли я убежать или упасть в обморок. Я прижимаю кулак ко рту, чтобы подавить звук, пытающийся вырваться наружу. Еще одна горячая слеза скатывается. Я хочу броситься внутрь — сказать ей, что я никогда не хотел ее сломать, упасть на колени и умолять ее ненавидеть меня меньше.

Но я не могу.

Потому что, если я войду в эту дверь, я никогда не смогу уйти снова. Тот, кто я сейчас, ей не подходит.

Мика сжимает мое плечо. “Давай”.

Я киваю, хотя с каждым шагом от этого окна мне кажется, что что-то вырывается из моей груди. Музыка затихает позади нас. Я оглядываюсь назад в последний раз, и на секунду, клянусь, я чувствую, как ее печаль проникает сквозь стекло и находит мою.

И я отворачиваюсь.

Мика продолжает поглядывать на меня, вероятно, ожидая, что я что-нибудь скажу. Но что я вообще могла сказать? Что я только что увидела единственного человека, которого я когда-либо по-настоящему любила, плачущей из-за призрака? Потому что человека, которого она любила, больше не существует.

Он, блядь, мертв.

Мы оказываемся в тихом кафе. Я заказываю кофе, который пить не буду, и смотрю на пар, поднимающийся над ним. Мои руки не перестают трястись, эти чертовы штуки.

Мика откидывается назад, изучая меня долгое мгновение. - Хочешь поговорить об этом?

На секунду я чуть не говорю ему "нет". Что это не его дело и что это ничего не изменит. Но я не утруждаю себя. Я слишком устала. Я устал за эти годы.

Я провожу рукой по лицу и делаю вдох, который ощущается как глоток стекла. - Ты знаешь, что в первую ночь, когда я встретила Нолана и Адриану, я... - я понижаю голос, - убила кого-то?

Мика не вздрагивает. Он кивает один раз, ожидая.

“ Мне было двадцать, ” тихо говорю я. “ Нолан сказал, что они хотели познакомить меня с людьми. Контакты в отрасли. Я думал, это о музыке и, возможно, о том, как сделать ее популярной ”. Вырывается горький смешок. “Эмма была так чертовски горда. Она верила в меня больше, чем я когда-либо верил в себя”.