Сердце меча. Нашёл.

Дальше — комната наверху, заколоченная. Я прохожу сквозь дверь, просто отодвинув засов телекинезом. Пыль столбом. Старая мебель, покрытая чехлами. На туалетном столике — пенсне. Разбитое. Линзы выпали и лежат рядом — мутные, но целые. Драконий хрусталь — я не знаю этого слова, но чувствую материал. Плотный, преломляющий. Для фокусировки — идеально.

Линзы. Пенсне старика. Чей ты, старик? Тоже Блэк? Преломит луч этот камень. Направит.

Я подбираю линзы. Они звенят в пальцах — тонко, жалобно.

Фокусировочная линза. Нашёл.

Лестница в подвал. Там, среди проклятых артефактов, о которые Молли обожгла пальцы, — Вечный фонарь Блэков. Старый, пыльный, но работающий. Я открываю его Силой. Внутри — диалюмовый накопитель, всё ещё пульсирующий слабой, больной энергией. Проклятый артефакт — так сказала Молли. Якобы он направляет души в лимб.

Не знаю. Не важно. Энергия есть. Ячейка. Питание для клинка. Подойдёт.

Я вынимаю накопитель. Фонарь гаснет — и где-то в доме, на грани слышимости, раздаётся тихий, благодарный вздох. Словно душа, запертая в лимбе, наконец ушла на покой.

Энергоячейка. Нашёл.

Последнее — рукоять. Я долго брожу по дому, трогая предметы, сканируя Силой. И нахожу. В комнате, где жил Регулус Блэк, — железная спинка кровати. Простая, без украшений. Но металл помнит. Он помнит мальчика, который лежал здесь. Который боялся. Который пошёл на смерть.

Жертву помнит этот металл. Великую жертву. Не знаю имени. Но чувствую: достоин.

Я отламываю кусок спинки — Сила умножает мои крошечные силы, делая меня способным на то, что не под силу обычному эльфу. Второй кусок — серебро от фамильного канделябра в гостиной. Благородный металл. Чистый. Проводник.

Рукоять. Нашёл.

Я возвращаюсь в кладовку. Мою кладовку. Свою. Убогую, тёмную, с кучей тряпья в углу, — но единственное место в доме, которое принадлежит мне по праву. Запираю дверь. Сажусь на пол. Раскладываю компоненты перед собой.

Алмаз со слезой феникса. Драконьи линзы. Диалюмовый накопитель. Железо и серебро.

Всё. Пора.

---

Сцена 6: Сборка меча

Я закрываю глаза.

Мир исчезает. Остаётся только Сила — бесконечная, живая, текучая. Она поднимается во мне, как океанский прилив, заполняя каждую клетку этого крошечного тела. Компоненты парят в воздухе, освещённые лишь тусклым светом, пробивающимся из-под двери.

Это не инженерная сборка. Это медитация. Глубже, чем всё, что я делал раньше. Глубже, чем строительство моего первого меча в Храме джедаев. Тогда я был молод — всего сто лет, юнлинг, дрожащий от восторга и страха. Сейчас — я стар. Девятьсот лет. Я проиграл. Я умер. Я возродился. И теперь — делаю меч из обломков чужого мира, в теле раба, в кладовке, провонявшей мышами.

Сила смеётся. Я чувствую это. Она смеётся — но по-доброму.

Веселит Силу судьба моя. Хорошо. Посмеёмся вместе.

Металл плавится первым. Железо и серебро текут в воздухе, сплавляясь в единый сплав, — тёмный, с серебряными прожилками. Я формирую рукоять: небольшую, под мою крошечную ладонь, с пазами для кристалла и линз. Пальцы не касаются металла — только Сила. Только разум.

Как тогда. Как всегда. Но иначе. Материалы новые. Сила та же.

Накопитель встаёт на место. Я чувствую, как энергия внутри него просыпается, реагируя на мой призыв. Слабая, больная, но готовая служить. Я пою ей — без слов, на языке Силы. Успокаиваю. Приручаю.

Линзы парят над рукоятью, занимая своё положение. Я настраиваю их микроскопическими движениями мысли. Угол преломления. Фокус. Плотность луча. Это заняло бы часы с инструментами. С Силой — минуты.

И наконец — кристалл.

Слеза феникса. Алмаз, заточённый столетия назад. Я подношу его к рукояти — и чувствую сопротивление. Свет внутри камня не хочет подчиняться. Он дикий. Живой. Он привык быть слезой, а не сердцем оружия.

Пой мне. Свет. Пой со мной.

Я пою. Долго. Терпеливо. Вспоминаю всё, что знаю о Свете. О джедаях, павших на Джеонозисе. О юнлингах, убитых в Храме. О друзьях, предавших и преданных. О надежде, которая не умирает, даже когда всё кажется потерянным.

Кристалл отзывается. Вспыхивает — сначала робко, потом всё ярче, — и встаёт в гнездо.

Рукоять замыкается. Все компоненты сливаются воедино. Я чувствую: меч готов.

Искра. Назову тебя Искра. Потому что ты — первая искра Света в этом тёмном доме. Потому что ты — маленькая. Но из искры разгорается пламя. Говорили так древние. Помню.

Я открываю глаза.

Меч парит в воздухе передо мной. Тёмный металл. Серебряные прожилки. Рукоять размером с мою ладонь — но я знаю: клинок будет не меньше обычного. Сила не экономит на длине лезвия.

Я беру меч. Пальцы смыкаются на рукояти — идеально, словно она всегда была моей. Большой палец находит кнопку активации.

Момент истины. Всегда страшно. Всегда.

Я нажимаю.

Кладовка озаряется светом.