Да, это упущенный доход в короткой перспективе — но я играл в долгую и в первую очередь хотел дать игрокам новый опыт. А дурную славу из-за людоедской рекламы пожалуй оставлю Хаммеру.

Так и прошли следующие три дня — в режиме марафона. Кодинг, исправление ошибок, штудирование форумов, опять кодинг, совместная работа над визуалом, сон. И естественно тренажерный зал через день. Единственная отддушина от работы, когда я мог разгрузить мозг и думать о чем-то более стратегическом. О курсе общего развития и тех опасностях, что могли подстерегать за очередным поворотом — или в заумном документе, который сует тебе юрист от контрагента.

А подумать тут было над чем.

Попущенный Майк — тот самый, с сигаретным ожогом на щеке. Сегодня я встретил его уже третий раз. И сегодня он был трезв, в отличие от прошлых двух. И сегодня он определенно смотрел на меня, стараясь прикрыться газетой. Будто бы мы были в каком-то шпионском кино. Абсурд.

И все же — он за мной следил. Зачем? В моем мире так пасли человека по двум причинам: либо из-за неразделенной любви, либо из-за шкурного интереса. И вряд ли дружок Майк пылал ко мне теплыми чувствами. Ему нужны были деньги. Какой еще может быть интерес у вечно бухающего маргинала?

Скорее всего, засранец Джеф растрезвонил всем, что я слинял с их уютного гнездышка. И что сделал это благодаря умению нажимать кнопки на клавиатуре. Джеф, конечно, гением не был, но сложить два с одним мог. И он точно понимал, чем я занимаюсь по ночам. Правда, искренне не верил, что это может принести прок.

Вопрос только в том — как Майк меня нашел? Свой новый адрес я держал в секрете. Сдать меня тоже было некому. Да и не такая уж я большая шишка, как и сам Майк. Он, конечно, имел дела с мафией — но совсем не в том формате, в котором следовало бы.

Случайная встреча? Вполне возможно. Все-таки Лонг-Айленд — не престижный район, тут часто встречаются простые работяги.

Я лег на лежанку, положил ладони на холодный и слегка проржавевший металл штанги. Задумался. Если Майк следил за мной — значит, он работает не один. В противном случае уже давно бы выдвинул свои налоговые требования, мотивируя их угрозой ножевого ранения в пузо. Но он этого не делал.

А значит у него точно есть подельники. Если я, конечно, себя не накручиваю.

— Нейтан, ты на яйца мои завтыкал там что ли? — Гыкнул страхующий меня грузный мужик.

Боб, пауэрлифтер с массивным животом и обвисшими от стероидов сиськами. Поднимал пяток моих рабочих весов не напрягаясь. Носил просторные шорты на голый зад и растянутую майку с флагом Америки. Дружелюбный мужик — но вот эта его любовь к просторным шортам…

Я молча поднатужился и оторвал штангу от перекладин. Сорок килограмм шли уже на ура. Руки, конечно, все еще дрожали — но это нормально.

Раз… Мозг продолжал думать о возможной засаде. Два… Если Майк пасет меня для дружков со стройки, это еще решаемая проблема. Три…

Но вот если, чисто гипотетически, он сотрудничает с мафией? Четыре… Все-таки нередки случаи, когда жертвы бандитов становились их заложниками или даже мелкими сошками. Пять… Очень удобно, когда под рукой есть запуганный до усрачки расходник. Шесть…

Но тогда другой вопрос — зачем я мафии? Семь… Это уже другой уровень опасности и мотивации. Те деньги, что я заработал на двух проектах, — сущие копейки по меркам наркодельцов и убийц. На перспективу меня греть тоже мало смысла. Слишком уж непонятной сферой деятельности я промышляю для стариков, привыкших решать все силой револьвера и паяльника. Дорогу я тоже никому еще не переходил. Так что нет — это бред. Я просто себя накручиваю. Восееемь…

— Какой-то ты седня вялый, парень. Не выспался?

Боб помог мне закинуть штангу на страховочные зацепы. Вытер вечно потный — из-за гормонального дисбаланса — лоб.

— Не… Думаю просто кое о чем.

— О бабах? — Гоготнул Боб.

Сидящий рядом подкачанный парень в кофте с натянутым на лицо капюшоном, поддержал его таким одобрительным смешком.

— И об этом тоже. — Подыграл я ему. — Думаю, за сколько бы я надрал задницу какому-нибудь наглому мудаку.

Боб задумчиво почесал живот.

— А мудак твой — он боец? Или борец? Каратист? Морпех?

— Это навряд ли. — Покачал я головой.

— Молодой?

Опять отрицательное покачивание.

— Коп? Если коп, то лучше не ввязываться.

— Нет… — Я усмехнулся.

Боб, словно заправский продажник, брифовал меня. Так собирают детали заказа с неопытного клиента. На миг я даже проникся уважением к деловому подходу этого обколотого тестостероном бугая.

— Тогда за двадцатку. Это если одного. — Выдал чек Боб. — Если у него розочка или кортик, то еще сверху тридцатку можно смело накидывать.

— Хах. Тоже так думаю. — Подтвердил парень в кофте.

— Приемлемо… Не хотите подзаработать, кстати? — Спросил я так, шутки ради. Но эффект оказался куда серьезнее.

Боб нахмурился, скрестил руки на пузе. Парень тоже подался вперед.

— Когда и сколько?