— Ага, — говорит он, тоже поднимаясь, но все еще изучая меня слишком пристальным взглядом. — Например, следить, чтобы ты не утонула в этой своей мрачной энергии. Серьезно, Энди. Расслабься немного.

Я напрягаюсь, что-то острое пронзает мою грудь.

— Не у всех получается… расслабляться.

Майкин хмурится, но я уже протискиваюсь мимо него с кофе в руке, притворяясь, будто не показала слишком многого.

В коридоре прохладнее и тише, но я все равно чувствую эту тяжесть. Сезон скорби. Визит Джека. Внимание Коула. Все это накапливается, и я не знаю, что с этим делать.

Я в порядке. Я всегда в порядке.

Но сегодня я не так в этом уверена.

***

Я заканчиваю последний отчет за день, пытаясь сосредоточиться, когда дверь со скрипом открывается.

— Вы, должно быть, шутите, — бормочу я, даже не смотря на посетителя.

— Скучала по мне?

Я поднимаю глаза, и, конечно же, это он.

Коул.

На этот раз не в униформе – просто в мягкой на вид футболке, которая облегает все нужные места, темных джинсах и с той же глупой ухмылкой.

— Что ты здесь делаешь? — спрашиваю я, прищурившись.

Он делает шаг вперед, держа руки за спиной, словно что-то прячет.

— Я тебе кое-что принес.

— Твой пирог не сработал, — говорю я, бросив на него быстрый взгляд.

Коул ухмыляется.

— Разве?

— Нет.

— Лгунья.

Я щурюсь.

— Ты когда-нибудь сдаешься?

— Только не тогда, когда выигрываю.

— Ты не выигрываешь.

— Посмотрим.

— Ладно, — соглашаюсь я. — Что ты мне принес? — Еще пирога? Мой желудок сокращается в предвкушении.

Коул пожимает плечами, достает маленькую розовую коробочку с кондитерскими изделиями и ставит на мой стол.

Я пялюсь на коробку. Она не из кафетерия; больше похоже на продукцию какой-нибудь модной пекарни-бутика.

— Тебе правда больше нечем заняться?

Я понимаю, что это странный способ сказать «спасибо», но последнее, чего я хочу, – это поощрять его.

— У меня сегодня выходной, — говорит Коул.

Это объясняет отсутствие униформы.

— Тогда почему ты не где-нибудь в другом месте? Где угодно?

— Может, я хотел увидеть тебя.

Пульс учащается, но я сохраняю невозмутимое выражение лица. Я не занимаюсь таким – чем бы это ни было.

Я говорю себе, что не стоит придавать этому значения. Коул дурачится. Это просто игра. Наверное, это еще одно проявление его обаяния.

Но на мгновение… кажется, что это не так.

Я медленно открываю коробку: внутри капкейк – очаровательный, идеальный белый кекс с розовой глазурью, украшенный ломтиком свежей клубники. Он буквально просится в Инстаграм.

Я не благодарю его; просто достаю кекс, частично разворачиваю обертку и откусываю кусочек.

Он идеален: в меру сладкий сливочный крем в сочетании с воздушным бисквитом.

Коул прислоняется к столешнице, скрестив руки на груди, и наблюдает за мной так, словно я головоломка, которую ему не терпится разгадать.

— Знаешь, ты не такая уж холодная, как о тебе говорят.

Я медленно сглатываю.

— Не привыкай к этому.

Он улыбается так, будто уже привык.

— Ты закончила на сегодня? — спрашивает он, переводя взгляд на мою сумку для ноутбука и ключи, лежащие на столе, а также на тот факт, что я уже сняла лабораторный халат.

Я киваю и кладу свой капкейк обратно в коробку.

— Я провожу тебя.

— Не нужно.

— Уже поздно.

Я закатываю глаза, но спорить не собираюсь. Пусть поиграет в джентльмена, если ему от этого станет легче. Я беру сумку и свой драгоценный десерт, и мы направляемся к выходу.

Мы выходим на парковку. Солнце уже садится, и в этом золотистом сиянии все вокруг кажется мягче – даже Коул. Я достаю ключи, нажимаю кнопку разблокировки, но ничего не происходит.

Замечательно.

Я пробую снова.

Ничего.

— Это, должно быть, шутка, — бормочу я.

— Проблемы? — спрашивает Коул, уже подходя ближе.

— Кажется, аккумулятор сел.

— Открой капот.

— Я сама справлюсь.

— Я знаю, — отвечает он, все равно вмешиваясь. — Но тебе не обязательно делать это в одиночку.

Это глупо, но я не знаю что ответить на его слова.

Пять минут спустя мы оба смотрим под капот, словно двигатель нанес нам личное оскорбление. Машина даже не заурчала, когда я попыталась ее завести.

— Похоже, правда сел аккумулятор. Надо «прикурить», — констатирует Коул, — или тебя кто-нибудь подвезет до дома.

Я стону.

— Я кому-нибудь позвоню.

— Или, — говорит он, покручивая ключами, — ты можешь позволить мне тебя отвезти.

Я колеблюсь – ровно столько, сколько нужно.

Коул улыбается.

— Это просто поездка до дома, а не предложение руки и сердца.

— Ладно.

Его пикап припаркован через несколько парковочных мест: чистый, массивный, пахнущий кедром и чем-то, похожим на одеколон. Я сажусь внутрь, скрестив руки на груди, все еще кипя от злости.

— Куда едем? — спрашивает он, заводя двигатель.