Мои ноги словно налиты свинцом, когда я направляюсь в папину часть дома. Несмотря на то, что я сказал там, для меня он есть и всегда будет моим отцом. Ответ на вопрос, который я боюсь задать, заключается в том, будет ли он по-прежнему думать обо мне как о своем сыне, когда я расскажу правду о своем рождении. Боже, я надеюсь на это. Чарльз ДеВиль — тот, на кого я равнялся всю свою жизнь, и мне невыносима мысль о том, что он видит во мне нечто меньшее.

Он в своем кабинете, сидит за столом и разговаривает по телефону. Он делает мне знак, затем указывает на кресло напротив своего стола. Мои ноги подкашиваются, пока я жду, когда он закончит разговор, мой взгляд прикован к фотографии на его столе, на которой он запечатлен с моей мамой. Папа меняет их каждые несколько недель, и эта новая. Я тянусь к ней и беру в руки, обводя мамино лицо кончиком пальца. Я бы предположил, что на этой фотографии им чуть за тридцать. Она сделана на улице, вероятно, где-то в поместье. Папа стоит позади мамы, и он обнимает ее за верхнюю часть груди, в то время как она держится за его предплечье и улыбается в камеру.

— В то время мы этого не знали, но на той фотографии твоя мама была беременна Саскией.

Я вздрагиваю, настолько погруженный в свои мысли, что не слышал, как он закончил телефонный разговор. Я кладу фотографию на его стол.

— Вы оба выглядите счастливыми.

— Были. Я провел восемнадцать замечательных лет с твоей матерью.

— Недостаточно, — бормочу я.

— Нет. Честно говоря, восьмидесяти лет было бы недостаточно. Она была невероятной женщиной.

Он переводит взгляд на фотографию, и его глаза стекленеют, как будто он погрузился в воспоминания о том дне. Через несколько секунд он моргает. Сложив руки вместе, он кладет их на колени и откидывается на спинку стула.

— Что у тебя там? — Он указывает на дневник.

Я сжимаю книгу в кожаном переплете до тех пор, пока не белеют костяшки пальцев, и молюсь о том, чтобы мне хватило сил довести дело до конца.

— Это мамино.

Я вкратце рассказываю ему о том, как много месяцев назад нашел ключ, но так и не понял, к чему он мог относиться, пока Николас не нашел шкатулку, спрятанную за одной из маминых картин.

Как обычно, папа не перебивает меня. Это умение — одна из многих черт, которые я обожаю в моем отце. Он позволяет людям говорить и просто слушает. Только когда я делаю паузу, чтобы перевести дух, он заговаривает.

— Твоя мама иногда вела дневник, хотя и не была такой активной и преданной делу, как ты. — Он протягивает руку. — Могу я взглянуть на него?

— Пока нет. Папа… — Я сжимаю переносицу. — Черт.

Он садится прямее, опершись ребрами ладоней о стол. — Александр, в чем дело?

Теперь время пришло, я не могу подобрать слов. Я не знаю, с чего начать. Как бы это ни вышло, это уничтожит моего отца, и когда он оглянется назад, боюсь, единственное, что он вспомнит, это то, что именно я разрушил его воспоминания о моей матери и его любви к брату.

— Сынок, теперь ты меня беспокоишь. Давай. Выкладывай.

Сорви пластырь. Скажи это быстро. Скажи это сейчас. Сделай это.

— Дядя Джордж изнасиловал маму в ночь перед твоей свадьбой, а мы с Аннабель его дети, не твои.

Слова вырываются вперемешку, но папа улавливает суть. Если бы я ударил его по лицу, я не смог бы шокировать отца больше, чем мое сбивчивое признание. Он отшатывается назад, его стул врезается в книжный шкаф позади него. Кровь отливает от его лица, а руки дрожат, когда он поднимает их, чтобы убрать несуществующую прядь волос.

— Это твоя мать написала? Там, внутри?

— Да. — Не в силах больше смотреть на него, я зажмуриваю глаза. — Мне так жаль. Мне чертовски жаль.

— Дай это мне, Александр. — То, как тихо он просит, и нежный тон его голоса заставляют меня открыть глаза. Мои руки дрожат, когда я передаю ему дневник.

Тишина сгущает воздух, пока он листает, его глаза путешествуют по страницам с молниеносной скоростью. Я могу сказать, когда он доходит до той части, которую зачитал Николас, потому что он останавливается, и на его лице появляется убийственное выражение. Не говоря ни слова, он продолжает читать. Мое сердце готово выскочить из груди, и инстинкты борьбы или бегства побуждают меня бежать. В следующий раз, когда он посмотрит на меня, я узнаю правду, а я к этому не готов. Я никогда не буду готов к тому, что он посмотрит на меня иначе, чем смотрел на протяжении тридцати шести лет.

Дневник захлопывается, и я подпрыгиваю. Его глаза встречаются с моими. Я отвожу взгляд.

— Александр.

Я силой возвращаю их ему. — Сэр?

Он встает, обходит стол и встает перед моим креслом, нависая надо мной. — Вставай.

Я не из тех, кто многого боится, но когда я поднимаюсь на ноги, мои колени стучат друг о друга. Я всю свою жизнь любил и уважал этого мужчину. Если он отвергнет меня, я с этим не справлюсь.

Он сжимает мои плечи. — Ты мой сын. Ты всегда был моим сыном, и ты останешься моим сыном даже после того, как я покину эту жизнь и отправлюсь к твоей матери.

Меня охватывает облегчение. Мои плечи опускаются. — А ты мой отец. Я люблю тебя, папа.