Красивый. Богатый. Опасный. Многие девушки мечтают, чтобы он хоть раз обратил на них внимание. А я хочу только сбежать.

Он жестокий, дикий, абсолютно неуправляемый. И главное — злейший враг моей семьи.

Неужели этот ублюдок и правда стал моим первым мужчиной?

Хочу стереть все из памяти, как страшный сон.

Но… вдруг оказывается, что теперь я должна стать его женой.

o1NdPayA

_xpz3GRc

aAuMF2mE

книга тут

20

Его язык толкается в мой рот. Грубо, собственнически, с такой страстностью, что меня заражает. Сначала не успеваю оттолкнуть его. Просто не получается. А тут уже поздно бороться.

Меня уносит. Затягивает все сильнее.

Разум молчит. Ощущение будто есть только сила рефлексов, которой оказывается абсолютно нереально противостоять.

Пробуждается ненормальное любопытство. Хочется протянуть момент. Понять, что дальше. Нырнуть в темноту глубже. Следом за Молотовым.

Вероятно, так влияет нехватка кислорода. И то, как он застает меня врасплох. Но анализировать происходящее буду позже.

Сейчас не то состояние.

Кажется, мир сужается до нас двоих. Больше вокруг ничего нет. Только слитые воедино губы, напрочь сбитое дыхание, прерывистые вдохи и выдохи. Грани размываются. Огонь жалит изнутри.

Сердце неистово колотится. Пульс разгоняется до предела.

Меня ослепляют эмоции. Незнакомые ощущения.

Молотов вытворяет со мной нечто запретное. Неправильное. Лишь со стороны все выглядит словно поцелуй. Чувствуется совсем иначе. Глубже, острее. До затмения перед глазами.

Он касается меня властно, уверенно. Каждый новый жест сильнее подавляет волю. Тяжелая ладонь накрывает затылок, не позволяя отодвинуться.

И если бы я захотела отстраниться, то ничего бы не вышло.

Молотов заключает в капкан. Одна рука удерживает меня за голову. Пальцы зарываются в волосы. Мягко, нежно, однако ощутимо, отправляя волны царапающих мурашек по всему телу. Другая рука вокруг талии. Крупная ладонь скользит по спине, надавливает между лопатками, притягивая теснее, а после снова ниже, задерживается на пояснице, впечатывая бедра в бедра. И тут уже чудится, будто он дотрагивается до меня везде. В один момент. Захватывает целиком и полностью.

Тело сводит от напряжения.

Его язык переплетается с моим языком. Втягивает в порочный танец. И мои губы движутся, откликаясь на первобытный зов. Против воли. Все происходит само собой.

Когда вдруг чувствую, как сильно Молотов возбужден. Мы слишком близко, чтобы не заметить. Жар, твердость, мерная пульсация.

Ощутив это, дергаюсь как ошпаренная. Пытаюсь вырваться, упираясь ладонями в широкие, будто литые из железа плечи. Нервно двигая бедрами, стараясь скользнуть по парте в сторону от него.

Молотов единственным жестом впечатывает меня обратно. Еще теснее.

Немного трезвею от прилива противоречивых эмоций.

Хочу укусить его. Иначе освободиться не получается. Но он словно заранее предугадывает мой порыв. Порывисто углубляет поцелуй. Не дает мне никакой возможности для такого маневра.

Сознание затуманивается под его животным натиском.

Впечатление, будто на меня набрасывается варвар, затягивает в пещеру, во тьму. Отбиться от него невозможно. Даже на миллиметр не отодвинуться.

Хватка сильная. Звериная. Тяжелое дыхание давит не меньше, чем мощные руки, которые заключают меня в огненные объятья.

Где тот интеллигентный рассудительный лектор?

Теряюсь. Оказываюсь один на один с той темной стороной, которую в нем сразу почувствовала.

Молотов сдавливает мои губы своим жестким ртом. Словно придушивает. И стискивает в жарком захвате еще крепче прежнего.

Доля секунды — его ладонь забирается под мою юбку. Сдвигает нижнее белье в сторону. Пальцы скользят по обнаженному телу так, что я уже буквально визжу в его рот.

Пусти! Сейчас же…

Стук в дверь? Или это у меня так пульс по вискам дубасит?

Изо всех сил извиваюсь, стараясь оттолкнуть от себя Молотова. Стучу кулаками по его плечам, по груди. Но кажется, он не замечает.

Слышится чей-то оклик. По ту сторону. Где-то в коридоре.

Опять стук. Громче. Отчетливее.

Здесь Молотов все же ослабляет захват. И я отлетаю от него, пользуясь этим моментом. Лихорадочно одергиваю юбку.

— Ты просто больной! — выдаю нервно.

Отдышаться не могу.

Кажется, говорю еще что-то. Сама себе отчет не отдаю.

Молотов молчит. Просто смотрит на свою ладонь, на пальцы, которые слегка поблескивают от влаги.

И горячая волна крови ударяет мне в лицо.

Это же он… трогал меня. Там.

— Лучше тебе прийти на лекцию, — спокойно заключает Молотов, глядя мне прямо в глаза.

Он совсем псих?

Проходит мимо. Заставляет меня отшатнуться назад еще сильнее. Но больше не делает попытки тронуть. Спокойно открывает дверь. Невозмутим.

Показываются студенты. Преподаватель. К счастью, знакомых лиц не вижу, поэтому вылетаю из аудитории как можно скорее, не оглядываясь.