— Она слишком много работала, — добавляет Коул, но не уточняет, что именно из-за него приходится это делать. Я подумываю указать на это, но язык кажется тяжёлым.

Врач кладёт руку мне на лоб.

— Как голова?

— Адски болит, — бормочу я. — Только вот Вергилии нет, чтобы всё тут показать. Совсем не так мило, как у Данте.

В голосе Коула слышится раздражение.

— Она выпускница факультета английской литературы.

Они уходят в гостиную поговорить, голоса звучат приглушённо. Пытаться вслушиваться — слишком утомительно. Проходит совсем немного времени, и я проигрываю битву собственным векам.

— Ей нужен покой и много жидкости.

— Не стоит отвезти её в больницу?

— Не с гриппом. Если станет хуже, звоните. И пусть принимает вот это. По две таблетки каждые четыре часа.

— Хорошо.

— У неё есть кто-то, кому можете позвонить? Или останетесь здесь на ночь? Ей нельзя быть одной.

— Я останусь, — говорит Коул.

— Если у её начнёт болеть горло, сделайте чаю. Оставляйте холодное полотенце на лбу. Оставлю вам термометр — звоните, если температура будет держаться дольше пары часов.

— Хорошо.

Слышны ещё какие-то разговоры, которые я не улавливаю, и закрывается дверь. Я зарываюсь поглубже в постель и окончательно сдаюсь векам. Каждая частичка моего тела измотана.

Холодные руки поправляют мокрое полотенце на лбу. Ощущения божественные.

— Спасибо, — шепчу я.

— Обращайся, Холланд.

Это последнее, что я слышу в течение довольно долгого времени.

Я просыпаюсь от того, что на плече лежит крепкая рука, а к губам прижато что-то холодное.

— Скай, проглоти это. Две таблетки, и всё.

В комнате темно, и приходится несколько раз моргнуть, чтобы предметы обрели очертания. Коул сидит рядом со мной.

— Давай же.

Я открываю рот, как маленький ребёнок, и он закидывает две таблетки. Я тянусь к стакану воды, который он протягивает, и Коул придерживает меня. К тому времени как заканчиваю, дыхание перехватывает, и я снова валюсь на подушки.

— Господи Боже, — говорю я.

— Всё ещё Коул, насколько помню.

Я хочу рассмеяться, но получается лишь хриплый выдох. Горло болит.

Я пытаюсь перевернуться, но джинсы неудобно врезаются в тело. Я всё ещё в рабочей одежде. Брюках с высокой талией.

— Угх. Снять, снять, снять, — я отбрасываю одеяло и пытаюсь расстегнуть пуговицу. Пальцы дрожат от усилий.

— Я помогу, — руки Коула, прохладные и сильные, накрывают мои. Он в считанные секунды находит пуговицу и молнию и помогает стянуть облегающие джинсы с ног.

Руки останавливаются у моих щиколоток.

— Носки оставить или снять?

— Снять, — стону я. — Мне так жарко.

Он всё стягивает, и, как только одежда перестаёт касаться кожи, мне становится в тысячу раз лучше. Хочется рассмеяться при виде этого крупного, хорошо одетого мужчины на краю неприбранной постели, в маленькой спальне, снимающего с меня вещи. Это нелепо. Должно быть, очередной бред, вызванный лихорадкой.

Спустя какое-то время я открываю глаза и вижу на лбу новый холодный компресс.

— Скай, позвонить кому-нибудь?

Я улыбаюсь этому мужскому голосу. По-настоящему чудесный голос, такой глубокий и властный.

— Не-а, — отвечаю я. — Звонить совершенно некому.

— Сестре?

Ещё один хриплый смешок.

— Не-е-ет. Ей наплевать.

Прекрасный голос замолкает, и я снова прижимаюсь к подушке. Она мягкая, как облако. Вся кровать такая. Это лучшая кровать в мире.

— Трудно в это поверить, — говорит голос, и я не знаю почему или к чему это относится.

— У вас чудесный голос, — бормочу я. — Отличный голос. Великолепный.

В следующий раз, когда его слышу, тот звучит забавленно. Я должна знать, кому он принадлежит, но убей бог — не могу вспомнить.

— У тебя бред.

— А вы не умеете принимать комплименты, мистер Голос.

— Возможно, я просто не слишком привык слышать их от тебя.

Я открываю глаза и вглядываюсь в другую сторону кровати, но в темноте ничего не могу разобрать.

— Это глупо. Я обожаю делать комплименты. Я постоянно делаю их своим друзьям.

Матрас прогибается, и большая прохладная ладонь ложится на лоб. Я прижимаюсь к ней.

— И руки у вас тоже отличные.

Мужской смешок.

— Да, у тебя определённо всё ещё лихорадка. Скоро должно пройти.

Я не хочу говорить о лихорадке или болезни. Вслепую нащупываю запястье и приклеиваю его руку к своему лбу, туда, где кожа прохладная и самую малость грубая. Ощущается как рай.

— Как хорошо, — выдыхаю я.

Он снова усмехается.

— Рад, что тебе нравится.

— Мы ведь друзья, верно?

Голос снова затихает, и в этот раз надолго. Решив, что он не ответит, я довольствуюсь тем, что поглаживаю кожу на запястье и наслаждаюсь ощущением руки на своём лбу.

— Что ж, — произносит он наконец, — я бы этого хотел.