— Каллум? — окликает она прежде, чем я успеваю выйти.

Я оборачиваюсь, наполовину ожидая, что в меня полетит комок теста. Такое уже бывало. Но на её лице появляется мягкость, морщина между бровями прорезает задумчивый взгляд.

— Что случилось, мам?

— Будь с ней осторожен, — говорит она, кивая в потолок. Мы оба понимаем, о ком речь. Объяснять не нужно. — Думаю, она пережила куда больше, чем мы с тобой можем представить.

— Почему ты так решила? — спрашиваю я, хотя по её взгляду ясно: она прекрасно видит, что я просто увиливаю. Значит, не я один заметил это — ту грусть в Лео.

— Иногда это просто чувствуешь, — отвечает она с вздохом и снова принимается месить тесто, плечи её опускаются под тяжестью собственных догадок.

Я едва заметно киваю, и быстро выскальзываю из кухни. Только на середине лестницы позволяю себе выдохнуть. Мамины слова застревают в голове, как назойливая мелодия; я знаю, что они будут звучать там весь день.

С одной стороны, приятно знать, что я не сошёл с ума, что не только я это вижу. Но вместе с тем — тревожно. И где-то глубоко внутри, в тёмном уголке сердца, шевелится колючее чувство ревности. Мама ведь проводит с Лео больше времени. Она слышит то, чего я пока не заслужил услышать.

На втором этаже дверь в ванную приоткрыта, и, к моему удивлению, внутри Лео — чистит душ. В голове всплывает то самое первое утро, когда я наткнулся на неё здесь: насквозь промокшая после душа, белая футболка прилипла к телу, обнажая очертания груди. Она поворачивается ко мне, почувствовав мой взгляд, и всё, на что я способен — удержать глаза от того, чтобы скользнуть вниз, туда, где под влажной тканью виднеются соски.

— Каллум, — говорит она вежливо, почти официальным тоном, — ты сегодня рано. И в субботу.

Это не тот голос, которым я хочу слышать своё имя. Мне бы хотелось, чтобы оно вырывалось из её губ с вздохом. Или стоном.

Боже, что со мной не так? Я переминаюсь с ноги на ногу, чувствуя, как брюки внезапно становятся тесными.

Её брови вопросительно поднимаются. Ждёт ответа. Я сглатываю, прочищая горло: — Сама в такую рань убираешься. Ты вообще спишь когда-нибудь?

Я хотел пошутить, но она вздрагивает, и чувство вины мгновенно сжимает желудок. Я открываю рот, чтобы извиниться, но она поднимает ладонь, останавливая меня.

— Всё нормально, — тихо говорит она. Уголки губ опускаются, она наклоняет голову, изучая меня. Её грудь поднимается и опускается в глубоком вдохе, потом она возвращается к делу. Уже продолжая мыть душ, добавляет: — Ты ведь сам видел мои кошмары. Не то чтобы это было секретом.

В голове вспыхивает та ночь. Я так был сосредоточен на том сне, где она видела меня, что забыл — в другой раз мне буквально пришлось вытаскивать её из ужаса. На миг закрадывается мысль, что, может, и в кошмарах появляюсь я. Потом отгоняю её: нечего быть самовлюблённым придурком.

Я облокачиваюсь на дверной косяк, молча наблюдая, как она смывает мыло со стен душа, а потом выходит — босиком, ступая на полотенце, расстеленное на полу вместо коврика. Я замечаю ярко-розовый лак на руках, в тон с её пальцами ног, и это мелкое, интимное наблюдение почему-то пробивает меня сильнее всего. Как будто я случайно узнал, что её бельё одного цвета.

Да, воображение, спасибо за картинку.

Я встряхнул головой, возвращая себя в реальность. Нам обоим нужно на воздух — к дороге, к простору, к чему угодно, чтобы развеять этот туман в голове. Потому что если останемся здесь ещё хоть немного, я сделаю то, чего делать нельзя. Особенно при возможности, что в любой момент вбежит моя дочь.

— Эм… ну, — сказал я, и она подняла на меня взгляд из-под ресниц, пока вытирала разбрызганные по ногам капли воды. На ней неоновые оранжевые шорты для тренировки, из-за которых её смуглая кожа кажется ещё темнее. Я сглатываю. — Я тут подумал. Ты ведь уже почти месяц здесь, а мы так и не сходили ни в одно приключение вместе.

— Приключение?

Я киваю, немного выпячивая грудь. Я знал, что это то, что ей нужно. Что нам нужно. И тот факт, что даже после двенадцати лет я всё ещё способен угадать, что сделает её счастливой, наполняет меня тёплой гордостью.

— В машине лежат два колбасных рулета с твоим именем на них.

— Приключение и колбасные рулеты? — Она ахнула, хлопая рукой по груди. — Это что, мой день рождения?

Я притворяюсь, будто смотрю на несуществующие часы.

— Не знаю, вроде ещё не март, но, может, я ошибаюсь.

Её губы чуть приоткрываются, она моргает раз, другой. — Ты помнишь, когда у меня день рождения?

Боль разрастается в груди, как пожар, не давая вдохнуть. Неужели она думала, что значит для меня так мало, что я бы забыл её день рождения? Разве я не показал ей, как сильно она для меня важна?

Дьявол на плече шепчет: может, поэтому она тогда ушла? Потому что думала, будто никому не будет дела, что она исчезнет.