Он не отвечает. Он уже никогда не ответит — ни мне, ни кому бы то ни было. Он мёртв, потому что я убил его, и никакие извинения этого не изменят. Он вернулся, чтобы принести ей серёжки. Запасные коммуникаторы. Он делал свою работу, был её другом, любил женщину, которая не могла ответить ему взаимностью, — а я сломал ему шею, будто это ничего не стоило.

Потому что Джулия сказала мне.

Нет. Это трусливый ответ, и я это знаю. Джулия прислала запись. Джулия завела меня, как заводную игрушку. Но в тот номер отеля прилетел я. Это я позволил ревности разъедать меня изнутри, пока не осталось ничего, кроме зубов. Я должен нести ответственность.

«Вот кто ты есть», — сказала Мия.

Может, она была права. Может, эта тьма вовсе не программирование. Может, это просто я — то, от чего я бежал всю свою жизнь, та жестокость, что приносила удовлетворение, когда я был «Зелёным беретом», то холодное удовлетворение, что я чувствовал в Ред-Хук, убивая тех людей.

Может, они не вселяли в меня монстра.

Может, они просто спустили поводок.

Я остаюсь с Калом надолго. Настолько надолго, что его кожа под моей рукой становится ледяной, а над крышами начинает рассеиваться туман. Я думаю о его родителях — у него ведь должен быть хотя бы один, — которые пока ничего не знают. Я думаю о его друзьях, о коллегах, о жизни, которая была у него до того, как он вошёл в тот гостиничный номер, чтобы помочь женщине, которую любил, — и я придумываю ему целую жизнь, заполняя пробелы.

Я думаю о Мие, которой пришлось смотреть, как её любимый убил её старого друга.

Затем звоню по единственному номеру, который приходит на ум, — Дэнни. Говорю ему пригнать летающий автомобиль и что мне нужна помощь с утилизацией тела. Он воспринимает это как должное — потому что он всегда так делает. Он делает это потому, что такова его работа, но мне хочется верить, что ещё и потому, что он мой друг.

Может, единственный друг, который у меня остался.

Звонок раздаётся три часа спустя.

Я всё ещё в своём пентхаусе, сижу в темноте и смотрю на свои руки.

Не шевелился. Не ел. Не делал ничего, кроме как прокручивал в голове те последние мгновения снова и снова — широко распахнутые глаза Кала, хруст его позвонков, то, как его тело упало с такой неумолимой окончательностью. И та тёмная, голодная злоба, захлестнувшая меня, словно вирус, хлынувший в кровоток.

Часы вибрируют. На экране имя Джулии.

Я не отвечаю. Хочется сорвать часы с запястья и швырнуть их с балкона, улететь куда-нибудь далеко-далеко, туда, где они меня не достанут. Исландия. Антарктида. К чёрту, на Луну.

Но Мия где-то там, надеюсь, уже добралась до своих коллег, надеюсь, к этому моменту покинула страну.

А если нет? Если она не в безопасности? Если Джулия знает, кто она на самом деле, если Джулия на неё охотится…

Я отвечаю на вызов.

Голографический экран не появляется, что странно. Это просто звонок.

— Ты нам нужен на объекте, — голос Джулии чёткий и деловой, будто ничего не случилось, будто она не использовала меня для убийства. — Отправляю координаты.

— Каком объекте?

— Увидишь, когда прибудешь.

— Подожди, Джулия…

Связь обрывается.

Я открываю координаты на часах. Нью-Джерси, промышленный район сразу за Гудзоном. Место, которого нет ни в одной документации «Глобал Динамикс», а я видел большинство из них. Это «чёрный» объект, иначе быть не может, и, скорее всего, подземный.

«Нет», — шепчет какая-то часть меня. «Это ловушка».

Но если есть хоть малейший шанс, что Мия там — если они её нашли, если они её схватили…

Я взлетаю, даже не успев додумать мысль.

Вход на объект — это служебная дверь позади заброшенного мясокомбината. Идеальное место для прогулки в духе постапокалипсиса: проржавевшие вывески, выбитые окна и запах старой крови, въевшейся в бетон. Я приземляюсь в переулке, ботинки шлёпают по луже какой-то мерзости, и дверь открывается прежде, чем я успеваю постучать.

Изнутри появляются двое охранников в тактическом снаряжении. Никаких знаков отличия, никаких имён, лица непроницаемы. Они молчат, просто жестом приглашают следовать за ними.

Как дружелюбно, блять. Если так обращаются с главным супергероем Америки, то страшно представить, что они делают с остальными.

Мы спускаемся сначала по бетонной лестнице, потом на грузовом лифте, который стонет и содрогается, падая вниз. Цифры на панели, выглядящей старше меня, отсчитывают этажи с визгом шестерёнок. Пять этажей, потом семь, потом восемь. Воздух становится холоднее, сырее, пока мы опускаемся, а люминесцентные лампы над головой гудят и мерцают.

Когда лифт наконец останавливается и двери с протяжным скрежетом разъезжаются, нас ждут Джулия и Марш.