Головная боль накатывает ослепительно-белым пламенем, и на секунду я вижу что-то — вспышку белых стен, хирургических ламп и мужчину с седыми усами, смотрящего на меня сверху вниз.

«Прости. Это не то, чего я хотел».

Затем это исчезает, и я просто стою на кухне с треснувшим столом и кровью на костяшках, не понимая, что со мной было.

«Ты распадаешься на части», — думаю я. «Что бы они с тобой ни сделали — кем бы ты ни был — это разрушается».

Мне нужны ответы.

Я не знаю, как их получить.

Я приношу ей обед. Задаю больше вопросов. Получаю больше молчания.

Но теперь что-то изменилось. Она смотрит на меня с беспокойством.

— Ты выглядишь ужасно, — говорит она, когда я ставлю поднос.

— Спасибо, — вздыхаю я, потому что я действительно чувствую себя ужасно.

— Не думала, что генетически модифицированные могут выглядеть ужасно.

— Да, ну, такое впервые.

— Когда ты в последний раз спал?

— Не помню. Неважно. Мне это не нужно. Генетически модифицированный, помнишь.

— Нейт…

— Пожалуйста, прекрати, — я поднимаю руку. — Прекрати называть меня Нейт. Прекрати притворяться, что тебе не всё равно. Прекрати делать вид, будто прошлая ночь значила что-то большее, чем…

— Два человека, которые не могут перестать хотеть друг друга? — она поднимает бровь. — Именно так это и было. Но это не значит, что я хочу смотреть, как ты разваливаешься на части.

— Я не разваливаюсь.

Я разваливаюсь.

И взгляд, которым она меня окидывает, ясно говорит — она тоже не верит. Она видит это, видит, как я расползаюсь по швам в реальном времени, и именно она держит нитку.

— Я знаю, что с тобой что-то не так. Что-то большее, чем просто… мы. То, как ты теряешь время. Головные боли. Голос, с которым ты разговариваешь, когда думаешь, что я не слышу.

Я замираю.

— Какой голос?

— Иногда я слышу тебя через стены. Как ты говоришь кому-то заткнуться. Просишь их остановиться. Это чертовски тревожно, — её глаза изучают моё лицо. — С кем ты разговариваешь?

Устрани угрозу.

Она выуживает информацию.

Не рассказывай ей ничего.

Но что-то ломается внутри меня. Последняя защита рушится под тяжестью бессонных ночей, бесконечных вопросов, воспоминаний о её теле подо мной и голоса в голове, который не прекращает шептать.

— Я не знаю, — мой голос звучит пусто. — Не знаю, кто это и чего хочет. Знаю только, что он становится громче. И постоянно говорит мне…

— Что говорит?

Я взвешиваю правду. Не от меня ускользает тот факт, что я должен допрашивать её, а она вытянула из меня признание.

— Причинить тебе боль, — наконец говорю я. — Он постоянно говорит мне причинить тебе боль. Убить тебя.

Она медленно кивает, словно это подтверждает её догадки.

— Но ты этого не сделал.

— Нет.

— Почему?

Потому что я люблю тебя.

Эта мысль всплывает прежде, чем я успеваю её остановить, и я заталкиваю её обратно с такой силой, что кажется, будто она проделывает дыру прямо во мне.

— Потому что я не монстр, — говорю я вместо этого. — Кем бы меня ни сделали, кем бы я ни был — я всё ещё я. Я всё ещё могу выбирать.

Она молчит долгое время.

— Да, — наконец произносит она. — Можешь.

Звонок раздаётся в четыре часа дня.

На экране моих часов появляется лицо Джулии, и я чувствую, как что-то холодное скользит по позвоночнику. Я не разговаривал с ней со времён калибровки. Не проверял и не делал ничего из того, что должен был. И по какой-то причине они просто позволяли мне.

До этого момента.

— Нейт, — как обычно, её голос холоден и сдержан. — С тобой сложно связаться.

Это так или они давали мне время прийти в себя после перекалибровки?

— Был занят.

— Я слышала. Три ночи назад в Ред-Хуке произошёл довольно серьёзный инцидент. По сообщениям полиции, русская мафия. Несколько жертв, — пауза. — Ты ведь ничего об этом не знаешь, правда?

Я сохраняю невозмутимое выражение лица.

— А должен?

— Наверное, нет, — она не выглядит убеждённой. — Тем не менее завтра утром ты нужен в штаб-квартире. Ровно в девять. Мы проводим брифинг по следующему этапу «Парагона».

У меня неприятно сводит живот.

— Какой брифинг?

— Тот, который требует твоего присутствия, — её улыбка едва заметна. — Не опаздывай.

Звонок заканчивается.

Я стою, уставившись на часы, размышляя обо всём, чего Мия не рассказала мне, но что я начинаю складывать воедино сам.

Мне нужны ответы. И они у Мии.

Я допрашиваю её уже три дня. Три дня вопросов, молчания и напряжения, которое можно резать ножом. Нет, она не сломается.

Но, возможно, я подходил к этому неправильно.

Возможно, мне нужно показать ей, что поставлено на карту.

Возможно, мне нужно сделать это личным.

В тот вечер я приношу ей одежду.