Дом словно замирает за моей спиной, когда я иду по коридору, деревянные полы скрипят под беспокойными шагами. Спальня не приносит облегчения, только смятые простыни и стойкий запах солёного воздуха, въевшийся в мою одежду.

Будильник светится резким неоново-красным светом.

00:32

— Мне плевать на какой-то магический инстинкт, который считает, что она наша.

«Ты хочешь сказать, что не чувствуешь притяжения? Её запах не сводит тебя с ума?»

— Я не это сказал, — я провожу рукой по лицу, усталость наконец-то начинает подкрадываться. — Я имел в виду… мы будем действовать не так.

Тишина длится полсекунды, прежде чем я добавляю тише.

— Мой главный вопрос в том, почему её магия вышла из-под контроля.

И почему океан ответил ей.

И почему казалось, что он не хочет её отпускать.

Эта мысль преследует меня в ванной. Я включаю свет, морщась, когда он заливает небольшое пространство, слишком яркий, слишком реальный. В зеркале отражается мужчина, который выглядит таким же беспокойным, как и чувствует себя, волосы растрёпаны, глаза слишком острые, словно он всё ещё стоит на берегу, а не на плитке.

И как мне защитить её от самой себя?

Этот вопрос сегодня больше всего меня тяготит.

Я не отвечаю.

Вместо этого я хватаю зубную щётку, наношу мятную пасту на щетинки и засовываю её в рот. Эта привычная процедура мало помогает успокоить бурю в моей голове. Пена нарастает, когда я тру сильнее, чем нужно, словно пытаясь стереть из лёгких воспоминание о её запахе.

Не помогает.

Он все ещё там.

Жасмин. Бергамот. Соль. Она.

Я сплёвываю, полощу рот, затем наклоняюсь над раковиной и включаю кран. Прохладная вода скапливается в моих руках, прежде чем я плещу её себе на лицо один раз. Два раза. Три раза. Капельки прилипают к коже, стекая по шее, словно эхо океана.

Когда я тянусь за мылом для рук, мои пальцы замирают.

Дешёвая бутылка. Белая этикетка, облезающая по краям. Что-то, что я получил на обмене «белыми слонами» с коллегами в прошлом году, какая-то чересчур цветочная ерунда, которую я так и не удосужился заменить.

Я все равно нажимаю на дозатор.

Аромат ощущается мгновенно.

Цветочный. Сладкий.

Слишком похожий.

Не совсем тот же, но достаточно похожий, чтобы у меня сжалось сердце.

Жасмин.

Моя хватка на столешнице усиливается, когда воспоминание о ней накрывает меня, яркое и неумолимое — то, как её тело ощущалось в моих объятиях, как океан боролся со мной, как её магия бурлила дико и необузданно под моими руками.

Наша.

Я быстро смываю мыло, словно оно обжигает, глядя на раковину, где вода бурлит и исчезает.

Нет.

Не наша.

Пока нет.

Но эта мысль все равно не даёт мне покоя, настойчивая и неизбежная, пока я выключаю кран и снова поднимаю взгляд к зеркалу.

— Как, чёрт возьми, мне теперь держаться от неё подальше?

Глава 6

Кэтрин

— Как поживает Джин? — голос моей тёти потрескивает в телефонной трубке, связь искажает её голос, пока поезд несётся сквозь горы где-то на другом конце света. Связь уже трижды прекращалась, её голос то появлялся, то исчезал, словно плохой радиосигнал.

Я смотрю вниз на старушку, раскинувшуюся на полу, её седая мордочка покоится между лапами, хвост лениво стучит, словно она ещё не выжала из меня все силы. Словно я не бросала ей мяч за домом больше часа. Словно она не украла бесстыдно половину моего бутерброда, как только я отвернулась, чтобы налить себе чаю.

— У неё всё хорошо, — отвечаю я, толкая лапу Джин ногой. — Составляет мне компанию, пока я ищу работу.

Я возвращаюсь к ноутбуку и снова нажимаю кнопку обновления.

Ничего.

Те же три письма висят там, словно издеваются надо мной всё утро. Рассылка, на которую я никогда не подписывалась. Промокод на скидку. И ещё одно автоматическое сообщение о том, что мой отклик получили три дня назад.

Никаких приглашений на собеседование.

Никаких последующих сообщений.

Даже отказа не было.

У меня всё равно живот скручивает.

По крайней мере, отказ означал бы, что кто-то действительно посмотрел моё резюме.

— Я бы хотела, чтобы ты нашла время для себя и отдохнула, — говорит моя тётя, её голос на мгновение становится чётче, прежде чем снова появляется помеха. — Встреться с девчонками твоего возраста, сходи по магазинам или покатайся на сёрфе.

— Ты же знаешь, я не катаюсь на сёрфе.

Больше нет.

— Раньше ты всё время резвилась в океане. Ты — водная ведьма, Кэт.

Я вздрагиваю.

Слова звучат сильнее, чем должны, словно что-то острое впилось в синяк, про который я делаю вид, что его нет.

Я была водяной ведьмой.

Прошедшее время.

Я сама заставила это уйти в прошлое.

— Я в порядке, — быстро отвечаю я, мои глаза — против моей воли — скользят к кухонной раковине.

Сейчас она выглядит нормально. Безобидно. Сухо.